“你再说一遍。”
“我想跟莱娅重新办一次婚礼。领证的那种,合法的,国家承认的。不是随便穿件军装、穿条白裙子、站在大堂里让张天卿喊一声‘礼成’就完事的那种。是真正的婚礼。有戒指,有捧花,有头纱,有婚纱,有西装,有蛋糕,有香槟。有人放鞭炮,有人撒花、有人哭、有人笑。有录像,有照片,有册子,老了以后可以翻。有证婚人,有主婚人,有伴郎,有伴娘。有司仪,有致辞,有敬酒。有——”
“够了。”安东尼多斯打断他。他不是嗓门大,是声音沉了下去,像一块石头沉进水里,没什么声音,但整个水面都在荡。
叶云鸿看着他。
“你今年多大?”安东尼多斯问。
“五十一。”
“她呢?”
“四十八。”
“你们结婚多少年了?”
“九年。”
“九年前你干什么去了?”
叶云鸿没有回答。
“九年前你为什么不办?九年前你不领证?九年前你不买戒指?九年前你不买婚纱?九年前你不买西装?九年前你不买蛋糕?九年前你不买香槟?九年前你不请司仪?九年前你不请伴郎伴娘?九年前你不录像、不拍照、不印册子?九年前你是没钱?没时间?没人?还是没心?”安东尼多斯的声音不高,但每一个字都像钉子。“你都有。你有钱,你有时间,你有人,你有心。你只是没想。那时候她穿一条十五块钱的白裙子,站在你面前,她没有问你为什么不给她买真的。她什么都没问。她只是站在那里,等着张天卿喊那一声‘礼成’。礼成了,你们就是夫妻了。她信了。她信了九年。你呢?你现在才想起来?”
叶云鸿低下头。他看着自己的手——那双手很白,青筋暴起,指节突出,指甲剪得很短。左手无名指上有一道很细的白痕,是当年那枚铁环勒出来的。早就不戴了,但印子还在,像一条很细很细的疤。
“你回去。”安东尼多斯站起来。“回去好好想想。想明白了再找我。想不明白,别来了。”
叶云鸿没有动。他看着那道白痕,看了很久。然后站起来,走到门口,停下来,没有回头。
“多斯。”
“嗯。”
“你当年参加了婚礼。你记得她穿什么吗?”
安东尼多斯没有回答。
“你记得。”
叶云鸿推开门,走了。身后没有声音。他走到院子里,风吹过来,石榴树的叶子沙沙响,像很多人在很远的地方鼓掌。他站在树下,站了一会儿,然后走出去,坐进车里。
“回家。”他说。
家里亮着灯。客厅的灯是暖黄色的,不刺眼,罩在布罩子里,像一团很软的棉花。厨房的门关着,有油烟味从门缝里飘出来,很淡。她今天下班早。
他换了鞋,走进去。莱娅在厨房里,背对着他,正在炒菜,锅铲碰铁锅,叮叮当当的,还有油在锅里滋滋响。他没有叫她,站在厨房门口,看着她的背影——她的头发盘起来了,用夹子夹着,露出后颈,后颈上有一颗很小的痣。他看了很久。
“回来了?”她没有回头。
“嗯。”
“洗手,吃饭。”
他洗了手,坐在餐桌前。她把菜端出来,一盘青椒肉丝,一盘西红柿炒蛋,一碗紫菜蛋花汤。她在他对面坐下,把筷子递给他。
“怎么了?”她看着他。“脸色不好。”
他没有说话。夹了一筷子菜,放进嘴里,嚼了很久,咽下去。
“我今天去找多斯了。”
“找他干嘛?”
“借钱。”
她愣了一下。“借钱?你借什么钱?”
他放下筷子,看着她。她的眼睛很亮,像两颗刚洗过的石子。这些年,她老了很多。剪了短发,鬓角有白头发了,眼角有细纹了,手糙了——做实验的时候被试剂腐蚀的,一块一块的白斑。她还戴着那枚戒指,那枚用铁环磨的、被血染红过的、大得用红绳子缠了好几圈才能戴住的戒指。红绳子已经发黑了,磨起了毛边,但它还在。
“我想跟你再办一次婚礼。”他说。
她夹菜的手停了一下。很短,短到他几乎没注意。
“怎么突然想起这个?”
“不是突然。想了很久了。”
“多久?”
“九年。”
她看着他,看了很久。“九年,你都没说。”
“说了,怕你拒绝。”
“你不说,怎么知道我会拒绝?”
“你现在会拒绝吗?”
她没有回答,低下头,看着自己碗里的饭。她用筷子拨了拨米粒,一粒一粒拨了很久。
“你知道当年那个戒指,后来怎么样了?”
他愣了一下。
“你戴着它出门,打仗,流血,洗不掉,摘不下来。勒得手指发紫,你也不喊疼。后来有一次你在战场上受了伤,手指肿了,戒指嵌进肉里,军医拿钳子剪断的。你扔了吗?”
“没有。收着呢。”
“在哪儿?”
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