阿丝特莉亚坐在最边上，异色瞳平静地回视他。
没有任何交流。
伏地魔被押走了。
审判结束。
旁听席上的人们站起身，安静地离开。没有人说话，没有人欢呼。只有脚步声在空旷的走廊里回响。
十月二十五日，中午十二半点。
临时牢房。
伏地魔坐在牢房的角落里，盯着墙壁。
牢房不大，但干净。一张床，一张桌子，一把椅子，一个独立的洗手间。窗户上有魔法栏杆，但阳光能照进来。
门被敲响。
一个穿着制服的狱警站在门口，手里拿着一份菜单:
“汤姆·里德尔，你有权选择最后一餐。菜单上的都可以点，没有上限。”
伏地魔没有动。
狱警等了几秒，把菜单放在桌子上，转身离开。
门关上。
菜单静静地躺在那里，封面上印着“最后一餐点餐单”几个字。
伏地魔没有看它。
他继续盯着墙壁。
时间一分一秒流逝。
下午两点。
门再次被敲响。
这次进来的不是狱警。
阿丝特莉亚·格林德沃站在门口。
她穿着军礼服，手里端着一个托盘。托盘上放着一碗粥，热气袅袅升起。
伏地魔抬起头，看着她。
阿丝特莉亚走进来，把托盘放在桌子上。然后她后退两步，隔着牢房的魔法屏障，看着里面那个曾经不可一世的红瞳男人。
“你没点。”她说。
伏地魔没有说话。
“所以我帮你点了。”她继续说，“一碗普通的粥。热乎的。”
伏地魔的瞳孔微微收缩。
阿丝特莉亚看着他，异色瞳里没有嘲弄，没有得意，没有恨意。只有一种平静的、近乎审视的目光。
“喝完。”她说。
然后她转身，走出牢房。
门关上。
伏地魔独自坐在那里，看着那碗粥。
热气还在升腾。
他盯着那碗粥，盯了很久。
然后他慢慢站起来，走到桌边，坐下。
他端起碗，喝了一口。
很烫。
很普通。
很熟悉。
那种味道，让他想起很久很久以前，某个寒冷的冬夜，某个孤儿院食堂里，那个瘦小的、被其他孩子孤立的男孩，捧着同样的一碗粥，躲在角落里喝。
那时候他觉得这粥难喝。
现在他还是觉得难喝。
但他一口一口喝完了。
喝完之后，他放下碗，靠在椅背上，闭上眼睛。
他突然明白了。
他穷其一生逃离的那个弱小孩子，那个被遗弃在孤儿院角落里的汤姆·里德尔，那个渴望被爱却从未得到的汤姆·里德尔——
才是他唯一没能杀死的。
也从没被爱过的。
自己。
门外传来脚步声。
两个穿着文职制服的年轻人从走廊经过，一边走一边聊天，声音隐约传进来:
“……听说了吗？元帅他们永生了！”
“真的假的？！”
“真的！圣戈芒那边出的报告！十三个人都不会老了！”
“梅林啊……那岂不是永远不用退休？”
“对啊，可以一直工作！”
“一直工作……那魔法部岂不是……”
“嘘！别让斯克林杰部长听见，他最近看元帅的眼神都不对！”
脚步声远去。
伏地魔睁开眼睛。
永生。
那十三个人。
包括那个金发女孩。
她们永生了。
他追求了一辈子的东西。
沉默。
很长很长的沉默。
然后他笑了。
那笑声很轻，像风吹过枯叶。
他笑着笑着，头慢慢垂下去。
下午两点五十五分。
两个傲罗走进牢房。
“时间到了。”
伏地魔站起来，跟着他们走出去。
走廊很长，光线很暗。尽头有一扇门，门后是行刑室。
门被推开。
行刑室不大，空荡荡的。只有一张椅子，和对面的一堵墙。
墙上有很多弹孔。
伏地魔被按在椅子上坐下。
抑魔环还在，他的魔力依然被压制着。
一个行刑手站在侧方，手里端着一把魔法步枪。枪口对准了他的后脑。
没有人说话。
没有观众。
只有沉默的士兵，和那颗已经上膛的子弹。
伏地魔看着对面的墙，看着墙上那些密密麻麻的弹孔。
他突然想起很多事。
想起孤儿院的冬天。
想起霍格沃茨的走廊。
想起里德尔府的那个夜晚。
想起魂器的制作，想起那些被他杀死的人的脸。
想起阿丝特莉亚·格林德沃端着那碗粥，站在牢房门口的样子。
下午三点整。
一声枪响。
很响。
然后安静。
汤姆·马沃罗·里德尔向前倾倒，从椅子上滑落，倒在冰冷的地面上。
血从后脑流出来，慢慢汇成一小滩。
两个收尸的人员走上来，把他抬上担架，盖上一块白布，抬走了。
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