寒风像刀子，刮过贡院前的空地。
枯叶和尘土被卷起，在半空打转，像无数冤魂在低语。天灰蒙蒙的，压得人胸口发闷。
东华门的影壁前，早就挤满了等榜的读书人。他们裹紧单薄的衣衫，不停跺着冻麻的脚。
呵出的白气，瞬间就被风吹散。所有人的眼睛，都死死盯着那面空着的朱红高墙。
目光里有渴望，有恐惧，还有最后一点奢望。
苏晏还站在老地方。
旧儒衫被风刮得紧贴后背，勾勒出瘦削的线条。他脸色苍白，嘴唇发紫，身子却站得笔直。
双手拢在袖子里，指尖蜷着，紧紧攥住一枚铜钱。
那是他爹当年塞进他襁褓的“定魂钱”，边角早已磨得光滑。铜钱冰凉，反而让他更清醒。
心跳一下一下，像在倒数。还有多久？三炷香？两刻钟？
他脸上没什么表情，眼睛却牢牢锁在前面一个黑衣监考官身上。那人腰间的佩刀，是内廷卫特有的样式——裴元昭安插的人，到了。
看到这人出现，苏晏袖中的手指微微松了半分。
很好，沈砚送出的消息没错。这盘棋，开始按他的步调走了。
周围的书生们聚在一起，一边搓手一边低声议论。一些刺耳的话，像冰碴子似的飘过来：
“看那个南方来的穷酸，衣服都洗白了，还想中榜？”
“听说他连拜见老师的钱都拿不出，真是做梦。”
不远处，一个穿锦袍的年轻人哼了一声：“这种寒门小子，怕是连‘沧澜盟约’哪年签的都不知道，也敢在殿试上胡说八道？”
苏晏像没听见。他只是喉结动了动，把冲到嘴边的反驳咽了回去。
他在心里冷笑：你说我无知？那你知不知道，北境八个卫所，每年虚报的屯粮有三十七万石？那些数字后面，是多少条人命？
但他不能笑，不能怒，甚至不能有任何表情。
此刻他关心的，不是这些无聊的嘲讽，而是那个关键——崔明远什么时候落笔？
那八个字的批语，写没写到他那份注定落榜的卷子上？
他闭上眼睛。那篇耗费十二年心血写的《论边政虚耗》，就在脑子里展开。
那是他织的一张网。开头引经据典，说得恭敬温顺，把“屯田是祖制”夸上了天，像个最守规矩的书生。
可笔锋一转，他甩出了一串串冰冷的数字——都是他这十二年偷偷收集的粮税数据。
自“沧澜盟约”后，北境屯田产量为什么降了四成？边患少了，兵饷为什么翻了六倍？
他巧妙地把矛头指向了后勤和决策。
结论呼之欲出：不是当兵的不努力，是上面的人没管好！军心动荡，国库亏空，都是决策的错！
这些要命的数据，是他流亡路上像捡破烂一样收集的。
每张纸后面，都可能有人掉了脑袋。
他曾亲眼看见婺州的老仓吏陈伯，被衙役从府衙拖出来，十指尽断，血染台阶——就因为他多抄了一本真账本。
现在，这些用血换来的证据，要从一份“死卷”里活过来，去完成它们的使命。
为了让这把刀藏得更深，他故意写错一个出处，漏了半句引文——把自己装成一个有才却狂妄的书生。
他知道，一份被故意刷下来的卷子，比一篇被夸奖的文章，更容易掀起风浪。
“烧吧……最好烧干净点。”他在心里默念，嘴角极轻地扯了一下。
放榜的时候快到了。锣鼓声隐隐传来，人群开始骚动。
可就在皇榜贴出来前一刻，苏晏却突然转身，逆着人流，闪进了贡院后面一条泥泞的小巷。
他踩着脏雪，走到城南“醉月楼”的后门。
这里很安静，只有远处的喧闹声隐隐传来。
门轻轻开了条缝，一股暖风混着脂粉味扑面而来。
云娘正在对镜描眉。长发垂肩，金钗斜插。
她从镜子里看见苏晏，慵懒的眼神一下子锐利起来。旁边的侍女十七低声道：“姐姐，是昨天约好的苏公子。”
云娘点点头，手指无意识地抹过唇上的胭脂——这是她多年风尘里养成的习惯，遇到危险或机会时的小动作。
苏晏没废话，直接从旧儒衫里掏出一叠折得整齐的稿纸。
纸角已经被汗浸软了。他递过去，声音低而稳：“明天午时前，我要它传遍京城每条街。”
云娘接过稿纸。目光扫过标题《论边政虚耗》，指尖轻轻一颤。
她慢慢翻着，读得越久，眉头皱得越紧。
看到最后那句“文章若可焚，真理便无骨”，她忽然闭了闭眼，再睁开时，眼里只剩决绝。
她慢慢合上稿纸，轻轻吐了口气，声音有点哑：“你这文章……根本不是要给皇上看的。”
她顿了顿，嘴角浮起一丝冷笑，“你这是……要捅破天啊。”
当晚，醉月楼里坐满了人。
云娘没穿舞衣，没抱琵琶，只一身素白长裙，头发用木簪简单挽起。
她站在台前，目光扫过全场——有附庸风雅的书生，有脑满肠肥的商人，也有来看热闹的百姓。
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