那场看不见刀光的战争，从白圭子宣布“断舌祭”那一刻起，就在每个人心里打响了。
消息像块大石头砸进死水里——没激起浪，只泛起深不见底的恐惧和错愕。
宗正寺卿，百官之首，竟然要用自残的方式向老天哭诉，骂新政“礼崩乐坏”。
这本身就是对苏晏最恶毒的诅咒。
它把苏晏所有的改革，都钉在了“非正统”的耻辱柱上。
一时间，朝野上下暗流涌动。
老派士族们表面叹气摇头，私下却奔走相告，眼里压不住兴奋的光。
他们像在看一场盛大的殉道——白圭子的舌血，会是浇灌他们枯萎权力的甘露。
而支持新政的人忧心忡忡。
他们明白：道理在“牺牲”这种极端情感面前，往往苍白无力。
一旦白圭子成了，他就不再是失败的政敌。
他会变成“护礼”的圣徒。他的血会成为一面旗，召来所有对新政不满的势力。
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苏晏书房里，烛火通明。
他很久没批一份文书了。
只是静静听着窗外渐起的风声，像能听见整个京城在风里的窃窃私语。
瑶光在一旁给他添热茶，低声说：“宗正寺那边搭起了九尺高的‘正统坛’。白圭子闭门不出，据说是斋戒沐浴，砥砺心志。”
苏晏的指尖在微凉的桌面上轻轻敲着，发出规律的轻响。
他没看瑶光，目光仍投向窗外的黑暗。
他想的不是怎么阻止这场祭祀——他知道，硬拦只会给白圭子的殉道光环再加一层光。
他得让白圭子自己走上祭坛。
然后，在那最高、最显眼的地方，亲手撕掉他自己编的神袍。
“他不是要祭天。”苏晏终于开口，声音平静得像口古井，“他是要祭他自己那颗不肯低头的傲心。”
他转过头：“他以为用自己的血，就能洗掉朔云关战败的耻辱，就能证明他的‘道’比我的‘法’高。
可他忘了——血是热的，也是脏的。一流出来，就回不去了。”
他对门边的火种婢吩咐：“去，取只最干净的白瓷碗，送到白府。”
顿了顿：“再附张纸笺，写上：请盛好你的血，别洒了祖宗的脸。”
火种婢躬身领命。
她不懂这道命令的深意，但能感觉到里头藏着的、比刀子还利的冷。
这不是劝阻。
是羞辱。
把一场神圣的“祭天”，瞬间拉低成一桩关于“碗”和“体面”的俗事。
它在提醒白圭子：你马上要干的不是什么伟大牺牲，只是场血肉模糊的表演。表演前，请自己备好收拾的道具。
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当那只空荡荡的白瓷碗送到白圭子面前时，他正独自在密室里打磨那枚传自上古的青铜舌。
烛光下，这枚舌头形状的礼器泛着幽暗的光，像也在为即将到来的命运发抖。
白圭子看到瓷碗和纸笺，先是一愣。
随即勃然大怒，抓起瓷碗狠狠摔在地上！
“啪嚓——”清脆的碎裂声。
可看着满地碎片，他胸中那股万丈豪情，像被扎破了个小孔。
一丝寒气悄悄钻了进来。
“别洒了祖宗的脸……”他喃喃自语。
那股被他刻意营造的悲壮和神圣，这一刻，竟显得有点滑稽。
他猛地握拳，把那张纸笺捏得粉碎。
他告诉自己：这是苏晏的伎俩，是小人心计，想动摇我的道心。
我只会更坚定。
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祭祀当天，天色阴沉。
太庙外人山人海，百姓伸长脖子，想看看这百年未有的奇事。
白圭子穿着最隆重的祭服，脸枯槁，眼睛却烧得炽热。一步一步，登上“正统坛”。
他环视下面黑压压的人群，心里升起股悲怆的豪迈。
他要让这些人，让这天地都看看——什么叫风骨！
他高高举起那枚青铜舌。锋利的边缘在阴云下闪着寒光。
就在他张开嘴，准备把这利刃刺进自己口中的瞬间——
人群忽然分开一条道。
一个穿素衣的归谥婢，神情肃穆，缓步走出来。
她手里捧着本猩红封面的册子。那颜色，比血还刺眼。
她没说一句话。
走到祭案前，把册子轻轻放下，无声地翻开了第一页。
全场的目光“唰”地全吸过去了。
第一页上，赫然是白圭子亲笔写的、洋洋洒洒几千字的《正朔议疏》。
笔锋刚劲，字字像在泣血。
可怪的是——每个字的边缘，都仿佛有细微的血丝在悄悄渗出来。
血丝蠕动着，汇聚着，在原本的字里行间，重新拼凑出另一行歪歪扭扭却扎眼的大字：
“我说的不是天意，是我家田庄不想交税。”
人群先是一片死寂。
随即，“轰”地炸开了！
山崩海啸般的哗然！
白圭子如遭雷击，浑身剧震。手里的青铜舌“当啷”一声掉在坛上。
他死死盯着那行字——那不是他的笔迹，却又像从他写的每个字里长出来的毒瘤。
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