衡阳剑派暗中勾结魔道？
查无实据，但嫌疑重大。
拒绝出让祖传铸剑秘法，态度倨傲，殊为可疑。
经长老会决议，将该派列为潜在威胁，予以清理。
战后缴获铸剑秘法一册，列入宗门宝库。
剩余弟子或遣散、或收编。
衡阳剑派自此除名。
三百年前，他在闭关。
对外界这些暗流，他一无所知。
他拿着那卷玉简，在空无一人的藏经阁里坐了整整一夜。
天将明时，他想起很久以前，云绛挽曾对他说过的一句话。
那时他们谈论的是别的事，关于力量、关于规则、关于秩序。
云绛挽倚在躺椅上，语气慵懒，像在说一件无关紧要的小事：
“你护着的这些东西，踩着什么长起来的，你真的不知道吗？”
他知道。
他只是不想知道。
他修无情道，无情并非无心。
恰恰相反，正因太明白这些纠葛与罪孽的重量，才选择将所有心力都投注于“道”。
那道笔直向上、不容旁顾的独木桥。
只要登上去，只要足够高，下面的尘泥就溅不到他。
他登了两千三百年。
直到那个人来。
那个人什么都不做。
只是存在于那里，便让他脚下的独木桥裂开了一道缝隙。
他从那道缝隙往下看，第一次看清了：
他站立的高处，基石是鲜血，骸骨，被剥夺的传承，被遗忘的冤屈。
那些他视而不见的东西，从未消失。
只是沉默地等待。
如今，它们从四面八方涌来，要他一一辨认，一一承担。
他累了。
他又回到竹楼。
日复一日的交谈、账册、决议，压得他喘不过气。
他可以在太虚殿的废墟前站上一整天，不言不动，不食不饮，用无懈可击的“老祖”姿态稳定人心。
但那层壳越来越薄了。
只有回到这里，这座小小的、空空的、还残留着那个人气息的竹楼，他才能让那层壳，稍微松一松。
他依然坐那张躺椅。
依然从袖中取出那个丑丑的、云绛挽随手做的小装饰，放在掌心，静静看着。
他不祈祷。
不呼唤。
不做任何试图联系或召唤那人的举动。
他只是……在。
像从前那个人在时，他只是安静地坐在这里，看对方倚着窗台，看对方漫不经心地翻他的书，折他的灵草，在他千年不变的清修生活里留下一个个潦草而鲜艳的印记。
他没有追随。
不是不想。
是不能。
他是青云宗的老祖。
这个身份不是什么荣誉，是锁链。
千百年间他享受了宗门供奉的清净，便也背负了与之相称的业。
他可以选择离开，像曾经许多渡劫大能那样，飞升、远游、彻底斩断与旧门的因果。
但如今他做不到。
不是飞升不了。
是没有资格。
青云宗是他欠下的债。
他亲手签过那些不平等的盟约吗？没有。
他默许过那些掠夺与霸凌吗？没有。
但他的不知道就是一种罪。
他享受清净时，那些为他维持清净的人，在用他看不见的手，做着他不愿知道的事。
他必须留下来。
作为清虚，承下这一切。
时间过去了很久。
某日，一位年迈的长老在议事结束后，单独留住了他。
那长老须发皆白，年轻时曾是宗门里最圆滑、最擅长权谋的一类人。
那场灾祸里侥幸活了下来。
如今老了，锐气磨尽，浑浊的眼里只剩下疲惫与一丝微弱的、近乎惭愧的柔和。
“老祖，”他这样唤他，用的是千百年来不变的敬称，语气却像寻常老人对晚辈的絮叨。
“老朽斗胆说句逾矩的话……”
他顿了顿。
“您不必一个人扛这些。”
清虚看着他。
长老没有躲他的目光。
那双浑浊的眼，在这一刻忽然清晰了些。
“青云宗，不是您一个人的。”他的声音很低，像从很深很深的地方挖出来的。
“我们这些人，哪一个手上干净？当年那些事……我们比您清楚得多。”
他垂下头，花白的须发遮住了脸。
“您若真想还，便好好活着，不是活着受罪，是好好活着，该修炼修炼，该歇息歇息，宗门的事，我们这些老骨头还能再撑几年……等年轻人能接上手了，您再回来坐着便是。”
“您从来不是要来做这些的。”
清虚没有说话。
良久，他轻轻点了点头。
他回到竹楼。
暮色四合，竹影摇动。
他依然坐在那张躺椅上，依然将那个小装饰托在掌心。
但他忽然觉得，那股压在他心口的、绵长而钝重的疲惫，似乎轻了一丝。
他望向窗外。
青云宗的山门方向，灯火渐次亮起。
那是弟子们在收工，在生火做饭，在为新的一天做准备。
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