荣安里的晨雾是裹着水汽来的，从荷池漫过青石板，缠在“墨香斋”那块发黑的木匾上，把“墨”字的最后一笔浸得模糊。苏棠站在巷口，指尖无意识地抠着蓝布包的缝——包里拼好的铜片硌着手心，荷纹的棱角蹭得掌纹发疼，连带着十年前掌心被荷梗扎破的旧伤，都隐隐泛着麻。她抬头时，雾里飘来片干枯的槐叶，落在她发间，像十年前宁舟摘给她的那片荷瓣，轻得让人不敢碰，生怕一碰，就碎成了灰。
巷口的老槐树比十年前粗了一圈，树皮上还留着当年孩子们刻的歪歪扭扭的名字，苏棠的名字旁边，是宁舟的，两个名字被一道浅痕连在一起，被岁月浸得发黑。李顺安从巷那头跑过来，裤脚沾着草屑，鞋边还沾着块湿泥，是从荷池边带过来的。他手里攥着串锈得发红的钥匙，链扣上挂着个指甲盖大的荷形坠子，坠子边缘磨得发亮，能照出模糊的人影。“杂货店刘叔说，钥匙在门垫底下压着，压了两年多，门垫都烂了半边。”他把坠子凑到苏棠面前，指尖蹭过坠子上的刻痕，“刘叔说这是前两年收拾院子时，从门槛缝里抠出来的，铜绿都沁进纹路里了，用牙膏擦了半天，也没擦掉。”
苏棠的指尖碰了下坠子，冰凉的金属贴着指腹，那道半朵荷的纹路，和沈曼卿银簪尾的图案分毫不差——当年宁舟父亲做银簪时，总爱在小物件上刻这样的半朵荷，说“凑齐了，才是一家人”。清沅接过钥匙，指腹在锁齿上摸了摸，锈迹蹭在指尖发涩，像十年前摸过的那把旧墨锭。她走到“墨香斋”后巷的院门前，门是旧松木做的，门板上裂着几道缝，缝里卡着半片干枯的荷叶，叶边已经脆得一碰就碎，叶面上还留着当年被墨汁染过的黑印，是宁舟当年练字时不小心洒的。
门旁边的墙面上，还留着当年“墨香斋”的招牌残痕，红色的漆皮掉了大半，只隐约能看出“墨”字的下半部分。清沅把钥匙插进锁孔，锁孔里积了些尘，她吹了吹，灰尘混着雾水落在手背上，凉丝丝的。“咔”的一声轻响，钥匙卡在锁芯里，像是卡住了十年的时光。清沅转了两圈，锁芯终于松动，发出“咯吱咯吱”的声响，门轴上的铁锈掉了下来，落在青石板上，发出轻微的“嗒”声。门推开时，一股混着霉味与土腥气的风涌出来，还带着点淡淡的墨香，是从院子里飘出来的，像十年前宁舟父亲磨墨时的味道。
院里的青砖缝里长着半尺高的狗尾草，风一吹就晃，草叶上的露珠滴在砖面上，晕出小小的湿痕，湿痕里映着雾中的槐树影子。最里头的荷缸裂了道斜纹，从缸口一直延伸到缸底，像一道永远愈合不了的疤。缸沿上积的尘有指腹厚，被风吹得簌簌落在草叶上，缸壁上还留着当年宁舟父亲洗墨锭时留下的黑印，一道一道，像写在缸上的诗。缸旁边放着个旧木凳，凳面裂了道缝，缝里卡着半支断了的毛笔，笔毛已经发黄，硬得像枯草。
宁舟走在最后，脚步落在草叶上，轻得几乎没声音，像是怕踩疼了什么。他的目光一直黏在荷缸上，喉结动了动，却没说话——十年前他总在这里帮父亲洗墨锭，墨汁顺着缸沿流下去，在缸壁上留下一道道黑印，后来父亲用砂纸磨了又磨，才把那些印子磨淡，现在想来，那些磨不掉的，或许不是墨印，是藏在心里的话，是没说出口的愧疚。他的指尖无意识地摸了摸口袋，里面放着个小小的墨块，是当年父亲给他的，磨了十年，还没磨完。
“就是这个缸。”苏棠蹲下来，指尖顺着缸壁的裂缝摸下去，裂缝里嵌着些潮湿的泥，沾在指腹上发黏，还有点淡淡的土腥气。她记得十年前荷花开的时候，父亲总把刚摘的荷花插进缸里，说“荷要沾着自己家的土，才开得久”，那时候缸里的水是清的，映着荷花的影子，像一幅画。现在缸是空的，只有缸底沉着些碎墨块，是当年没洗干净的，墨块上还留着当年磨墨时的痕迹，一道一道，很整齐。
李顺安递来扳手，扳手的木柄已经磨得发亮，是他常年用的那把。“要不我来？你手细，别被木塞刮着了。”他的声音有点轻，像是怕惊到院子里的旧时光。苏棠却摇了摇头，把手伸进缸里，指尖在缸底摸索——简图上画的“凸起”在右手边，摸上去是个圆形的木塞，裹着层油皮纸，纸角已经脆得一碰就破，纸上还留着当年的墨渍，是宁舟父亲包木塞时不小心蹭上的。她慢慢把木塞抠出来，指缝里沾了些泥，还有点淡淡的墨香，是从木塞缝里渗出来的，那味道很熟悉，是十年前“墨香斋”里常用的徽墨味。
木塞一拔，一股更浓的霉味飘出来，混着陈年墨香，呛得沈曼卿轻轻咳了声，她用手捂住嘴，指尖碰到了口袋里的银簪，簪尾的荷纹硌着手心。苏棠把手伸进缸里，指尖触到个硬邦邦的东西，裹着层油纸，油纸已经发黄，一扯就破，油纸上还留着当年的折痕，很整齐，像是被人反复折过。她小心翼翼地把东西拎出来，放在青砖上，油纸散开，露出个深褐色的木盒，盒盖上刻着朵完整的荷花，花瓣上的纹路被磨得发亮，是常年摩挲留下的痕迹，盒角有点磨损，是当年被不小心摔过的。
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