陈文秀离开金陵那日，恰逢立冬。
晨雾浓得像牛乳，糊在城墙上、屋檐上，连旌旗都湿漉漉地垂着，像打了败仗的兵。北门外，昨夜焚烧尸体的灰烬还没散尽，混着雾气和焦糊味，吸进肺里又涩又苦。他勒马回头，望着这座在雾中若隐若现的城，忽然觉得像一场做了很久的梦——梦里刀光剑影，爱恨痴缠，醒来时浑身是汗，却什么都抓不住。
“陈公子，”一个随行的侍卫递过来水囊，“喝口热水吧，路还长。”
陈文秀接过，喝了一口，很烫，烫得他眼睛发酸。他想起沈清辞临别时塞给他的那包干粮，想起她红肿的眼睛和那句“一定要活着回来”，想起晚棠躲在窗后目送他的身影……这两个女子，一个是他爱过的，一个是他敬重的，如今都留在了那座金丝笼里，一个怀着别人的孩子，一个守着不该守的秘密。
而他，要去找一个也许根本不存在的“亲人”。
“走吧。”他勒转马头，一夹马腹，冲进浓雾里。二十名随从紧随其后，马蹄踏碎晨霜，踏上去往江南的路。
官道上很冷清。战后流民四散，商旅断绝，偶尔遇到几个行人，也都是面黄肌瘦、拖家带口的逃难者。看到他们这队人马，都惊恐地避到路边，低着头，不敢看。
陈文秀心里堵得慌。这就是战争的结果——无论谁赢谁输，苦的都是百姓。
走了半日，雾散了，天却阴了下来。铅灰色的云层低垂，压得人喘不过气。前方出现一个小镇，镇口的牌坊塌了一半，上面还有火烧的痕迹。镇里死气沉沉，只有几间铺子还开着，卖的也都是些粗劣的杂粮，价格贵得吓人。
“在这里歇歇脚，喂喂马。”陈文秀下令。
他们找了间还算完整的客栈。掌柜的是个干瘦的老头，见他们进来，战战兢兢地迎上来:“军、军爷，打尖还是住店？”
“打尖。”陈文秀扔过去一锭银子，“有什么吃的？”
“只有……只有窝头和咸菜，军爷将就些。”
“够了。再来点热水。”
老头连声应着去了。陈文秀在大堂里坐下，环视四周——墙壁斑驳，桌椅缺胳膊少腿，角落里还堆着些破烂行李，显然之前有人在这里避难。
“掌柜的，”他叫住端菜上来的老头，“这镇子……怎么成这样了？”
老头叹了口气，压低声音:“军爷是打北边来的吧？不知道……吴襄那杀千刀的叛军，半个月前路过这儿，把能抢的都抢了，能烧的都烧了。镇上的年轻人被抓去当兵，剩下的老弱病残……唉。”他抹了把眼泪，“我儿子……就被抓走了，现在……现在也不知道是死是活。”
陈文秀沉默了。他拿起一个窝头，咬了一口，很硬，硌牙，但他还是慢慢嚼着，咽下去。这就是战争，真实的战争，不是史书上的寥寥几笔，不是庆功宴上的豪言壮语，是一个个破碎的家庭，一条条消逝的生命。
“掌柜的，”他放下窝头，“你姓什么？是本地人吗？”
“姓周，祖祖辈辈都在这儿。”老头说，“军爷问这个……”
“打听个人。”陈文秀从怀中取出一幅画像——是沈清辞凭着记忆画的她母亲年轻时的样子，绣娘装扮，眉眼温婉，“见过这个人吗？或者……听说过沈家绣坊吗？”
老头接过画像，凑到窗前细看。看了很久，摇了摇头:“没见过。沈家绣坊……倒是听过，但那是二十多年前的事了，早没啦。”
“没啦？怎么回事？”
“听说……”老头压低声音，“听说跟宫里有关系。那时候宫里来了人，把绣坊的人都带走了，再没回来。后来绣坊就空了，没几年就拆了，现在那块地……好像盖了祠堂。”
又是宫里。陈文秀的心沉了沉。沈清辞的母亲梅妃，太后的妹妹，前朝太医之女……这一连串的身份，像一团乱麻，越扯越紧。
“那沈家……还有别的人吗？亲戚什么的？”
老头想了想:“好像……有个远房表亲，姓柳的，住在城南。不过那也是很多年前的事了，现在还在不在，不知道。”
柳？陈文秀心中一动。柳如烟就姓柳，难道……
他谢过掌柜，草草吃了饭，立刻带人往城南去。按照老头的指点，他们找到了一处破败的院子。院墙塌了一半，门虚掩着，里面杂草丛生，显然很久没人住了。
推门进去，屋里空空如也，只有一张破桌子和几把烂椅子。但陈文秀眼尖，在墙角发现了一个绣绷——很旧了，木头上还残留着丝线的痕迹，绣的是一朵半成品的梅花。
梅花。沈清辞的母亲最喜欢梅花。
他拿起绣绷，仔细端详。绣工很精细，虽然只完成了一半，但能看出功底深厚。翻过来，绷子的背面刻着两个字:“如月”。
沈如月？这是谁？
“陈公子，”一个侍卫在里屋喊道，“这里有东西！”
陈文秀走过去，见那侍卫从床底下拖出一个小木箱。箱子没锁，打开，里面是一些旧衣服、几本泛黄的书，还有……一封信。
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