清晨六点，天还没亮透。
什刹海别院笼罩在一片灰蓝色的晨雾中，屋檐的冰凌往下滴着水，在青石板上砸出细碎而规律的声响。院子里，吴妈已经起来生火做饭了，厨房的烟囱冒出袅袅白烟，在寒冷的空气中凝成一道笔直的线，然后被风吹散。
林晚月一夜没睡。
她就那么睁着眼，看着天花板从漆黑到深蓝，再到灰白。脑子里反复回放着昨晚陆文渊说的每一句话，每一个字。母亲被陆家所害，被迫“死亡”，隐姓埋名；父亲周毅战死沙场，遗体都没有找到；而他们，作为这对悲剧恋人的孩子，直到三十多年后，才知道真相。
身边的陆北辰也没睡。她能感觉到他身体紧绷着，呼吸很轻，但很急促。她知道他也在想，在想那些沉重得让人喘不过气的往事。
“北辰。”她轻声开口，声音在寂静的房间里显得格外清晰。
“嗯。”他应了一声，声音沙哑。
“睡不着？”
“嗯。”
林晚月翻了个身，面对他。晨光从窗帘缝隙透进来，微弱的光线勾勒出他侧脸的轮廓，那道伤疤在阴影中若隐若现，像一道永远无法愈合的裂痕。
“在想什么？”她问。
陆北辰沉默了很久，然后说：“在想如果母亲还活着，她现在是什么样子。五十多岁？头发应该白了，脸上有皱纹，但眼睛……应该还是清澈的，像你一样。”
他说“像你一样”时，声音里有种难以形容的温柔。林晚月的心被触动了，她伸手，轻轻抚过那道伤疤。
“在想如果周毅父亲还活着，他会是什么样子。”陆北辰继续说，“应该是个严厉的父亲，但私下里会很温柔。会教我打枪，会跟我讲军旅故事，会在我做错事的时候骂我，但转身就会去给我买糖。”
他说这些话时，声音很平静，但林晚月听出了里面的悲伤——那是一个孩子对从未谋面的父亲的想象，美好，却永远无法实现。
“北辰，”她轻声说，“你有没有恨过？”
“恨谁？”
“恨命运，恨陆家，恨那些把我们生下来却又不能给我们完整家庭的人。”
陆北辰沉默了。晨光又亮了些，能看清他脸上的表情——那是一种复杂的、混合着痛苦和挣扎的表情。
“以前恨过。”他最终说，“小时候，看到别的孩子有父母接送，有父母参加家长会，我就恨。恨为什么我没有，恨为什么我连母亲的照片都没见过几张。后来长大了，知道自己是陆家的长孙，要承担家族责任，不能有这些软弱的情感，就把恨压下去了。”
他顿了顿，声音低了下来：“但现在，那些被压下去的恨，全都涌上来了。恨陆文博，恨那些为了利益不惜害人的人，恨这个扭曲的、把人当成棋子的家族。”
林晚月握住了他的手。他的手很冷，手心有薄薄的汗。
“我也恨。”她说，“恨顾明轩，恨林晓雪，恨那些前世害死我的人。但恨久了，我发现恨不能改变什么，只会让自己更痛苦。”
“那你怎么办？”
“我把恨转化成动力。”林晚月说，“恨他们毁了我前世，我就用这一世活出他们永远达不到的高度。恨他们夺走了我的幸福，我就自己创造更大的幸福。恨……不能是终点，只能是起点。”
这话说得坚定而有力。陆北辰转头看着她，在渐亮的晨光中，她的眼睛亮得像星辰，里面有一种他从未在任何女人身上见过的坚韧和光芒。
“晚月，”他说，“如果没有你，我可能真的会被仇恨吞噬。”
“所以我们要在一起。”林晚月说，“互相支撑，互相提醒——活着不是为了恨谁，而是为了活得更好，为了那些爱我们的人。”
两人在晨光中相视，眼中都有泪光，但脸上都有笑意。那是一种经历过最深黑暗后，依然相信光明的笑。
敲门声打断了这片刻的宁静。
“陆先生，林小姐，”吴妈的声音在门外响起，“三老爷请你们去书房，说有事。”
两人对视一眼，迅速起床洗漱。十分钟后，他们走进书房。
陆文渊已经在那里了，但今天的他看起来有些不同——他换上了一身深灰色的中山装，头发梳得一丝不苟，脸上虽然仍有病容，但眼神清明，坐姿笔直，像要去参加什么重要仪式。
“坐。”他指了指对面的椅子，声音也比昨晚更有力。
两人坐下。陆文渊没有立即说话，而是从书桌下拿出一个木匣子。木匣子很旧了，红漆斑驳，铜锁已经锈蚀。他小心翼翼地打开，里面是一叠用绸布包裹的东西。
“昨晚我说了素心的事，但有些细节没说。”陆文渊缓缓开口，“今天，我想告诉你们另一段往事——关于素心、周毅，还有振华之间，真正的故事。”
他揭开绸布，露出里面的东西：几本泛黄的笔记本，一些黑白照片，还有几封信。最上面那张照片，是秦素心和周毅的合影——不是之前看到的那张医院照，而是一张更早的，两人都穿着军便服，站在一片树林前，笑得灿烂。
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