人越来越多。
多到灰烬数不过来。
人从那个尽头走进来。
从早到晚。
从晚到早。
人流从不间断。
他们坐下。
坐在树根边。
花下面。
挤在已经坐着的人中间。
没人赶他们。
这里没有主人。
也没有客人。
只有来了的，和还在的。
灰烬每天都站在树下。
他瞅着那些新来的脸。
老的，少的。
拖家带口的，孤身一人的。
他们的眼睛，有的亮，有的暗。
有些人的眼光在瞥见那棵树时，亮了一瞬。
又很快熄灭。
他们在花里没寻到自己等的人。
他们不说话。
只是坐着。
等。
就跟“找”一样。
“找”还在。
她的头发长得拖了地，跟新来的人的头发缠在一起。
她的嘴还在动，喊着一个名字。
路。
她发不出声音，只有呼出的气，只有嘴唇的开合。
但灰烬看得分明。
她的眼睛死死盯着那棵树。
搜寻着那个名字。
某天，一个新来的人站了起来。
他不是要走，是站到人群面前，开了口。
是个男人，很高，很瘦。
剃了光头，露出青色头皮。
他的眼睛很亮，那光芒和等待无关。
那是一种看透了什么，要做点什么的亮。
“我们不能这样一直坐着。”
他说。
所有人都看着他。
“我们来了，在这里等。”
“等什么？”
“一个可能永远不会来的名字？”
“一朵可能永远不会开的花？”
“我们等了多久？”
“几天，几个月，还是一辈子？”
“等到了什么？”
“什么都没有。”
他指着那棵树。
“那棵树，一直在长。”
“那些花，一直在开。”
“那些名字，一直在转。”
“但它们不属于我们。”
“我们的名字，不在上面。”
“我们的花，没有开。”
“我们还要等到什么时候？”
无人应答。
他继续说。
“我们应该自己种。”
“不种等的人，种自己。”
“把自己的名字种下去。”
“让它长出来，开在树上。”
“不用等。”
“自己来。”
人群的反应各不相同。
有人点头，有人摇头。
更多的是面无表情。
灰烬也看着他。
芽的影子从他脑中划过。
芽也在种。
种自己的种子，混自己的土，等自己的花开。
但芽没说过不等。
她在等那棵黑芽破土，等那只小黑手握住她，等那朵黑花开出她的印记。
她等到了。
等的不是别人，是自己种下的东西长出来。
这个男人说的，和芽做的，是一回事吗？
灰烬想不明白。
芽没有这样大喊大叫。
她只是种。
然后等。
男人说完话，蹲了下来。
他在树根旁，用手挖了个坑。
从怀里掏出一颗种子。
种子像骨头一样惨白。
他把种子放进坑里，盖上土。
他站起来，盯着那片刚动过的土。
“这是我的名字。”
“我自己种的。”
“它会长的。”
他就站在那里等。
一天。
两天。
三天。
那片土毫无动静。
没有光，没有芽，没有花。
那颗种子，毫无动静。
第四天，男人挖开了那个坑。
种子还在。
骨头一样的惨白。
没烂，没发芽。
他捡起种子，握在手心。
“为什么不长？”
他问。
没人回答。
他站起来，扫视人群。
“谁能告诉我为什么不长？”
根开口了。
声音很轻，却很稳。
“因为它不是你等的人留给你的。”
男人看向根。
“你怎么会懂？”
根指了指身后的红花。
“这朵花，是我等的人留的。”
“她走了，把种子给了我。”
“我种了，它就长了，开了。”
他停顿了一下。
“你种的是你自己的，不是别人留给你的，所以不长。”
男人沉默了许久。
他盯着手里的白色种子。
“可我等的人，什么都没给我留下。”
“我该怎么办？”
根沉吟片刻。
“等。”
“等她自己来。”
“或者，等你自己变成种子。”
男人呆住了。
“自己变成种子？”
根点头。
“嗯。”
“把自己种下去。”
“等自己长出来，开花。”
“等自己的名字，在花里转。”
男人的视线在根、根的红眼睛，还有那朵红花之间移动。
他低下头，看了看手里的白种子。
他把种子揣回怀里。
走到树根边坐下。
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