“庚字营那一案，我冤。可我不是为冤来的。“燕鸿的目光穿过火堆，落在很远的地方，“裁营的文书下来那年，我帐下三百个弟兄，一夜之间没了军籍。有人回乡种地，有人沿街打铁，有个跟了我八年的旗手，第二年冬天，冻死在替人看仓的草棚里。“
“我上京告状。状纸递到第三道衙门，回来的不是批文——是'叛逃北狄'四个字，和一队拿人的官差。“
“那一夜我出关，回头望了一眼边墙。“他的声音很平，平得像在说别人的事，“我对自己说：燕鸿，从今往后，你没有冤了。你只有一笔账。“
“我当时就想：好，你来了。“燕鸿的声音还是慢悠悠的，“你既然把线递到我手里——我就替你把这条线，养肥，养长，养到它有一天，能把你自己，捆到我面前。“
“二十年。“他抬起眼，隔着火堆，看着对面那个老人，“太傅，你瞧，你这不就来了。“
沟底安静了很久。火堆毕剥地响。
“所以乌延的败，三道桥的破——“
“我递出去的，都是真消息。“燕鸿坦然道，“破局的本事，是雁门那位姑娘自己的。我只是开了门——门里那一座座瓮，是她造的。“
“至于太傅你——“他顿了一息，“从你出京的那一天起，你走的就不是你的退路。“
“是我的网。“
输，他这几个月想过千百遍。输给雁门关上那位姑娘，他认——棋逢对手，技不如人。可今夜他才知道，自己输的不止一盘。
他下了二十年的“北线“这一盘，从落第一子起，就是在别人的枰上落子。
两盘棋，两个对手。一个在明处，一手一手赢他；一个在暗处，二十年只落一子——落的就是他韩元正本人。
韩元正坐在火边，一动不动。
许久，他做了一件让燕鸿都没料到的事——他笑了。低低地，从胸腔里，笑出声来。
“好。好啊。“老人笑着，摇头，“老夫算计了一辈子'规矩里的缝'，临了才知道——老夫自己，就是别人留了二十年的一条缝。“
“输了。这一注，输得干净。“
他笑完，问了最后一个问题：“你方才说，药方。二十年前，递药方的手——“他盯着燕鸿，“你认得。老夫也认得。可那只手，不止老夫这一只。“
“宫里，还有一只。“
“燕鸿。你的网，捞得到那一只吗？“
火光里，燕鸿沉默了。这是他今夜第一次沉默。
“捞不到。“他终于说，“那一只手，缩在我的网够不着的地方。所以——“
他从皮袍里取出一个扁平的油布包，隔着火堆，递了过去。
“所以我备了这个。北边二十年，与那只手有关的每一条线索，都在里头。我本想托人带给雁门那位沈姑娘——既然太傅要去雁门——“
“劳驾，捎个路。“
韩元正看着那个油布包，没有立刻接。
“你把这个交给老夫——不怕老夫毁了它？里头的东西，未必不牵连韩家。“
“牵连。“燕鸿点头，“可太傅不会毁。“
“为何？“
“因为你输了。“燕鸿站起身，掸了掸皮袍上的雪，“输干净的棋手，最后只剩一样东西放不下——“
“想看看赢家，到底能把这盘棋，下到多大。“
他把木杖往雪里一拄，转身往沟口走。走出几步，雪雾就漫过了他的背影。只有声音远远地传回来，散在落雪里：
“替我问那位沈姑娘一句——“
“老槐、南窗、绣架的那座院子……中原，还盖得了吗？“
沟底，韩元正握着那个油布包，对着空荡荡的雪雾，坐了很久。
火堆渐渐矮下去。他把最后一根枯枝添进去，看着火苗舔上来，忽然觉得这一问，比今夜所有的话都重——一个把恨熬成网的人，网底压着的，竟是一座画了二十年的院子。
“盖得了。“他对着雪雾，替那个看不见的人，轻声答了一句，“那位姑娘当家的中原——盖得了。“
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