就在我拿着钥匙的那一瞬间，墙壁里的声音停了。不是逐渐消失，是像被掐断一样，戛然而止。

整个老宅陷入了彻底的安静。

安静得让我耳鸣。

然后，我听见了一个新的声音。从头顶传来的。二楼。爷爷生前的卧室。

脚步声。

很轻，很慢，像是有人赤脚踩在木地板上，从卧室的一头走到另一头。走一个来回，停一下。走一个来回，停一下。

我握着钥匙，站在原地，抬头看着天花板。脚步声在我正上方停住了。

沉默。

然后，一个声音从二楼传下来。是一个老人的声音，沙哑的，疲惫的，像是很久很久没有说过话：

“你打开了。”

不是爷爷的声音。爷爷的声音我认得。这个声音比爷爷的更低沉，更空洞，像是从一个很深很深的井底传上来的回音。

我跑到二楼，推开卧室的门。

房间里什么都没有。床铺整整齐齐，窗户关着，窗帘一动不动。但床对面的墙壁上——那面我之前从来没有注意过的墙壁上——有一扇门。

一扇很小的门。大概只有半米高，和墙壁刷着同样的白色，不仔细看根本看不出来。门上没有把手，只有一个锁孔。

我手里那把钥匙的大小，和那个锁孔刚好匹配。

我没有插进去。我转身跑下楼，跑出老宅，站在院子里大口大口地喘气。太阳很大，晒得我后背发烫，但我觉得冷。

我拿出手机，想打给父母。但我发现手机里多了一段视频——是我在地下室录像的那段。

我点开来看。

视频里，我蹲在工作台前开锁。画面一切正常。但当我拉开抽屉的那一刻，画面闪了一下。我把视频倒回去，一帧一帧地看。

在拉开抽屉的那一帧，镜头的角落里——工作台和墙壁之间的缝隙里——有什么东西在看着镜头。

一只手。惨白的，细长的，从墙壁的缝隙里伸出来，五根手指扒在桌沿上，像是在努力地从某个非常狭窄的空间里爬出来。

而那第十八个抽屉里，除了那把钥匙，还拍到了我在现场没有看到的东西。

抽屉的内壁上，密密麻麻地刻满了字。全是同一个词，从里到外，从上到下，一遍一遍地重复：

“让我出来。”

“让我出来。”

“让我出来。”

我放下手机，抬头看向老宅。二楼的窗户里，那扇小门正对着窗户。门上的锁孔像一个微小的瞳孔，黑漆漆的，深邃的，仿佛有什么东西正透过那个锁孔，在看我。

我现在住在城里的一家酒店里，已经住了五天。我没有回老宅，也没有告诉任何人这件事。

但今天早上，我醒来的时候，发现床头柜上多了一个东西。

一把黄铜钥匙。

和我从抽屉里拿出来的那把一模一样。

我不记得把它带出来了。我明明把它留在了老宅的工作台上，和那把锁在一起的。

我打电话给父母，问他们爷爷生前最后那段时间有没有什么异常。母亲沉默了很久，说：“你爷爷最后那半年，总说墙壁里有声音。我们以为是幻听，带他看了医生。他不肯吃药，他说那不是幻听，那是……”

“那是什么？”

“他说那是他自己。是另一个自己。被他锁起来的那一个。”

电话挂断之后，我检查了酒店房间的所有墙壁。

所有的墙壁上，都有一个小小的锁孔。

大小刚好。

而我手里的钥匙，正微微发烫。

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