儿子攥着成绩单的手指微微发白，纸面被汗水洇出褶皱。
夕阳的余晖斜斜切进客厅，在他泛红的眼眶里碎成光斑。
我伸手拍了拍他单薄的肩膀，听见自己声音里混着不易察觉的颤抖："儿子，你很棒。"
他突然别过脸去，喉结剧烈滚动两下，我看见他睫毛上凝结的泪珠折射出细碎的光。
这个总爱背着我偷偷抹眼泪的少年，此刻像株被暴雨打弯的向日葵，明明渴望阳光，却固执地将脆弱藏在阴影里。
妻子摔门而去的声响还在耳畔回荡。她把成绩单甩在茶几上的瞬间，我看见儿子本能地瑟缩了一下，像只被踩到尾巴的猫。
"才进步二十名就沾沾自喜？全班前十都没进，有什么好得意的？"她语气里结着冰，连我都觉得寒意刺骨，更遑论那个满心期待的孩子。
茶几上的玻璃杯突然剧烈晃动，我这才惊觉自己握杯的手在发抖。
滚烫的茶水泼在虎口，却不及胸口传来的钝痛。
儿子垂着头，校服领口被扯得歪斜，露出后颈浅浅的抓痕——那是他昨天打篮球时摔的。
我记得他回家时还故作轻松地说"小伤"，此刻那道伤痕却刺得我眼眶发疼。
记忆突然闪回他刚上初中时的模样。那个总爱跟在我身后问"爸爸，这道题怎么做"的小男孩，不知何时已经长成了沉默寡言的少年。
每次开家长会，妻子都要把他的座位换到第一排；每次考试后，她都会把错题本铺满整张餐桌，用红笔划出刺眼的批注。
我曾在深夜听见儿子压抑的啜泣从门缝里漏出来，可当我敲门询问时，他总说"没事，在背单词"。
此刻他站在夕阳里，影子被拉得很长，像极了去年冬天那株被积雪压弯的小树。
那时妻子坚持不让我帮忙清理树枝，说"不经风雪怎么成材"。
可当春天来临时，那棵树再也没能挺直腰杆，枝头新发的嫩芽都带着病态的苍白。
"爸，我真的努力了。"儿子突然开口，声音沙哑得让人心疼。
他从书包里掏出皱巴巴的草稿纸，上面密密麻麻写满解题过程，墨迹被反复涂改得发灰。
"这道数学题，我问了老师七次......"他的声音渐渐哽咽，"妈说我笨，可我真的不想让她失望。"
我的心猛地抽痛!
那些被妻子称作"不够努力"的深夜，原来藏着孩子这么多不为人知的挣扎。
他书桌抽屉里，整齐码着二十几本练习册，每一本都写满笔记；他校服口袋里，永远装着英语单词卡片；就连洗澡时，都在背课文。
这些我偶然瞥见的细节，此刻如潮水般涌来，将我淹没在愧疚与心疼之中。
窗外的蝉鸣声突然变得刺耳，妻子总说我太过心软，会惯坏孩子。
可当我看见儿子因为一个进步的分数而欣喜若狂，当我听见他小心翼翼地问"这次妈妈会高兴吗"，我怎么忍心像她那样用冷水浇灭孩子眼里的光？
记得儿子上小学时，有次数学考了98分，兴冲冲跑回家，却被妻子质问"那两分丢在哪里"。
从那以后，他每次拿到试卷，第一反应都是寻找错题，而不是分享喜悦。
我曾试图和妻子沟通，却总被她用"现在竞争这么激烈，不严格要求怎么行"堵回来。
此刻儿子的眼泪终于决堤，滚烫的泪珠砸在成绩单上，滴在了老师写的"进步二十名"的字迹上。
我轻轻将他搂进怀里，像小时候那样拍着他的背。
他的肩膀在颤抖，抽泣声断断续续："为什么......为什么我永远都不够好......"
这句话像把锋利的刀，直直戳进我的心脏。
在妻子永远不满的目光里，孩子早已忘记了自己的光芒。
他不知道，在我眼里，他每天早起背诵的身影，深夜做题的坚持，摔倒后又爬起来的倔强，都是最珍贵的勋章。
客厅的挂钟滴答作响，暮色渐浓。
我想起儿子小时候总爱指着夜空中最亮的星星说"爸爸看，它在对我笑"，那时的他眼里有星辰大海，而现在，那片星海正在妻子的苛责中渐渐黯淡。
"儿子，你知道吗？"我扳过他的肩膀，认真地看着他哭红的眼睛，"你就像天上的星星，不管别人怎么说，都改变不了你发光的事实。进步二十名，已经很棒了。"我替他擦去眼泪，"你不需要做到完美，只要比昨天的自己更好，就是最了不起的事。"
儿子抬起头，睫毛上还挂着泪珠，眼神里却闪过一丝光亮。
这微弱的光芒让我想起初春枝头第一颗嫩芽，虽脆弱，却蕴含着破土而出的力量。
门外传来钥匙转动的声音，妻子回来了，她看着我们相拥的画面，眉头微皱。
我迎上她的目光，语气坚定："教育不是雕刻，是等待花开。"
她愣了一下，似乎想说什么，最终只是叹了口气，转身进了厨房。
夜色渐深，儿子房间的台灯依然亮着。我轻轻推开房门，看见他正在整理错题本，旁边放着我悄悄塞进去的巧克力。
他抬头冲我笑了笑，那笑容虽然还有些青涩，却比任何满分试卷都让我心动。
星星不知何时已缀满夜空。或许在成长的路上，我们都需要学会用温柔的目光，守护那些正在努力发光的灵魂，因为有些光芒，一旦熄灭，就再也无法点亮!
我的好妻子啊，你也是永远都那么的看不起我，觉得我写的文章是那么的杂乱，但我真的是那么的希望，你能看到我的这篇文章啊!
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