四辆，或许五辆，如同沉默的黑色巨兽，以战术合围的姿态，悄无声息地停在了路口各个方向，彻底封死了所有去路。
引擎没有熄火，发出低沉的、蓄势待发的嗡鸣。
被数道强光同时照射，白酒的身体几不可查地瑟缩了一下，仿佛久居黑暗的生物骤然暴露在烈日下。
但他依然没有抬头，没有试图站起，甚至没有抬手遮挡一下刺眼的光芒。
他只是维持着那个跪伏的姿势，仿佛对周围的一切毫无所觉，或者……毫不在意。
“吱——嘎——”
刺耳的、轮胎摩擦湿滑路面的刹车声再次响起，最前面那辆车的车门被猛地推开。
紧接着，是其他车辆。车门开合的声音接连响起，沉闷而急促。
“哒、哒、哒……”
沉重、整齐、带着明显战术节奏的军靴踏地声，混杂在雨声中，从四面八方朝着中心的白酒包围过来。
脚步很快，很稳，带着一种捕猎者终于锁定猎物时的冷酷效率。
白酒依旧垂着头，但被强光照射的、布满雨水的路面上，开始倒映出一个个迅速逼近的、高大而模糊的黑色身影。
很多，至少十几个。
最先到达他身边的，是两道身影，一左一右，停在他身侧不到两米处。靴尖几乎要碰到他撑在地上的手指。
然后，所有的脚步声都停了。
包围圈形成。水泄不通。
一片死寂。
只有雨声，引擎声，和包围者们压抑而平稳的呼吸声。
被强光和黑影笼罩的白酒，缓缓地、极其缓慢地，有了动作。
他不是试图站起，也不是反抗。
而是，将撑在地上的、沾满泥水和血污的双手，慢慢地抬了起来。
动作很僵硬，很吃力，仿佛每一个关节都在生锈。双手举到与肩同高的位置，然后，手掌向上，十指微微张开——一个清晰无误的、在国际通用语境中都代表放弃抵抗、接受处置的投降姿态。
他的头，依然低垂着。
湿发遮面。
这个动作，在此情此景下，显得如此顺理成章，又如此……触目惊心。
这不再是那个在组织内部留下无数传说、让琴酒都感到棘手、让朗姆精心算计的“白酒”。
这只是一个穷途末路、精神崩溃、连最后一点挣扎意志都已熄灭的……囚徒。
“咔嚓。”
一声轻微的上膛声，在寂静中格外清晰。
左侧那个最先抵达的黑衣人，向前迈了半步。
他身材高大魁梧，即使在统一的黑色战术装束下，也能看出肌肉贲张的轮廓。
他没有戴面罩，雨水顺着他剃得极短的发茬和棱角分明的脸流下。是卡瓦酒。
他的脸上没有平日里追捕猎物时的兴奋或暴戾，反而带着一种……奇异的平静，甚至有一丝难以察觉的、混合了讶异和某种“果然如此”的了然。
他等这一刻，确实等了很久。
从维也纳的失利，到伦敦的多次交锋，白酒就像一条滑不留手的泥鳅，总能在最关键的时刻脱身，甚至反过来让他们损兵折将。
卡瓦酒无数次在脑海中想象过亲手抓住白酒的场景，想象过对方会如何激烈反抗，如何用尽最后一点狡诈和力量挣扎。
但他从未想象过，会是眼前这样一幕。
没有反抗。
没有狡辩。
甚至没有一句挑衅或认输的话。
只有一个跪在雨夜街头、被抽空了所有灵魂、举手投降的影子。
这种巨大的落差，没有让卡瓦酒感到胜利的狂喜，反而在他心底激起一丝极其微弱的、连他自己都不愿承认的……失落？
就像蓄满全力的一拳，打在了空处，打在了棉花上。
对手甚至没有摆出迎战的姿态。
不过，卡瓦酒从来不是“圣母”。
那点微不足道的落差感，瞬间就被更真实、更具体的快意所覆盖。
追捕了这么久，付出了那么多代价，终于……抓到了。
无论对方是以何种状态被抓到，结果才是最重要的。
白酒落在他的手里，这就够了。
组织会嘉奖，琴酒会满意，而他自己胸中那口憋了许久的恶气，也终于能舒畅几分。
他缓缓抬起手中的冲锋枪，枪口稳稳地指向白酒低垂的后脑，但手指并未放在扳机上。
他的目光，锐利如刀，上下扫视着白酒，从湿透散乱的头发，到破烂染血的西装，再到那双举在空中的手。
然后，他的目光，定格在了白酒微微握起的右手手心。
那里，似乎握着什么东西。
即使在投降举手时，也没有松开。
卡瓦酒眼神一凝。
他朝旁边的一名手下微微偏头示意。
那名手下立刻会意，上前一步，枪口抵住白酒的太阳穴，另一只手则粗暴地抓住白酒的右手手腕，用力将他握拳的手指，一根一根地掰开！
雨水和污泥中，一样东西从白酒无力松开的指间滑落，掉在湿漉漉的地面上，发出轻微的“叮”一声。
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