灵澈的月光淌过窗棂，落在摊开的药草图谱上。林恩捏着半片晒干的薄荷，指尖漫过叶片脉络——那是昨日灵均送来的，说是新采的一批里最嫩的。
“你看这薄荷，”灵均的声音仿佛还在檐下打转，“叶脉里藏着露水的凉，混在粥里正好解腻。”他说这话时，竹篮里的莲蓬还在滴水，青碧的莲子滚出来，在青石案上敲出细碎的响。
灶上的砂锅咕嘟着，是今早刚熬的药粥。林恩舀起一勺，蒸腾的热气里浮着薄荷的清香，还有灵均特意加的芡实。他说：“这几日雨多，湿气重，得用温性的食材中和。”
院外的桂树又发了新芽，灵均昨日攀着梯子摘桂花时，衣角沾了些碎金似的花瓣，落在林恩的书卷上。风过处，那些花瓣簌簌抖落，混着药粥的香，在案几上拼出细碎的暖。
其实哪有什么特别的法子，不过是有人记得你脾胃怕凉，总在粥里多加一把温火；记得你翻书时爱咬笔头，悄悄在砚台边摆上蜜饯；记得你夜里读谱易困，总在窗台上温着一盏淡茶。
就像此刻，砂锅底沉着的莲子，是灵均凌晨去塘里采的，带着露水的凉，却被慢火煨得糯软。林恩舀起一颗，舌尖触到的甜，漫过喉头时，竟带了点微暖的烫——原来最妥帖的关怀，从不是刻意的周全，而是藏在烟火里的细碎惦念。
夕阳最后一缕金辉掠过济世堂的瓦檐时，林恩正将最后一页药谱收入樟木箱。箱底压着的，是泛黄的纸页上灵均写的批注：“薄荷性凉，入粥需配姜丝”“莲子去芯，免苦”，字迹被岁月晕得有些模糊，却仍能看出落笔时的轻缓。
院角的老桂树又落了些花，混着药圃里新收的紫苏香，飘进敞开的窗。灵均送的那只青瓷药罐还在灶上，罐沿结着浅褐色的药垢——那是去年冬夜，他为治林恩的风寒，用桂枝、葱白熬了整夜的痕迹。罐底刻着的“安”字，被火烤得愈发温润。
门外传来孩童的笑闹，是阿木带着村里的小家伙们采野菊归来，竹篮里晃着金灿灿的花束。阿木如今已是药铺的新掌柜，算起账来条理分明，只是接过林恩递来的蜜饯时，还会红着脸，像当年第一次学认药草时那样。
晚风掀起窗帘，露出墙上的匾额——“济世”二字是灵均题的，笔锋藏着暖意。林恩抬手抚过，指尖触到木头的纹路，忽然明白，所谓圆满，从不是轰轰烈烈的终章，而是这些琐碎的延续：药罐里翻滚的药香，孩子们捧着野菊的笑脸，还有某个雪夜留下的批注，在岁月里酿成的、带着温度的回甘。
暮色渐浓，林恩点亮油灯，药谱的影子投在墙上，像极了灵均当年教他认药时的模样。窗外，桂花瓣落在青石上，轻轻一声，像是时光在说：这就够了。
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