斯维特兰娜·彼得罗娃就住在喀山一栋建于勃列日涅夫时期的老旧公寓楼里。这栋五层高的板楼，墙皮剥落，楼道里总是弥漫着卷心菜汤和潮湿水泥的味道，灯光接触不良，忽明忽灭，仿佛随时会彻底沉入黑暗。斯维特兰娜年近三十，是一名面容姣好却带着些许疲惫的图书编辑，栗色头发总是简单地束在脑后。她的丈夫，谢尔盖·伊万诺夫，是一名长途卡车司机，常常奔波在漫长的M7公路上，留下她和他们唯一的“孩子”——一只名为巴什里克的西伯利亚森林猫相伴。巴什里克有着银灰色的厚重皮毛，翡翠般的眼睛，和一种近乎于人的沉着神态。它是谢尔盖在一次前往远东的途中从雪地里救回来的，从此成了这个略显冷清的家的温暖核心。
这是一个深秋的傍晚，天空是压抑的铅灰色，冷雨欲来。斯维特兰娜刚完成手头一份晦涩的民俗学译稿，揉了揉酸胀的太阳穴。手机响起，是快递员，说她有一个从雅库茨克寄来的包裹到了，因为体积较大，无法放入邮箱，需要她下楼到公寓门口签收。雅库茨克？她最近没有从那么远的地方订购任何东西。一丝微弱的疑惑掠过心头，但很快被日常的惯性淹没。或许又是谢尔盖给她买的什么惊喜吧，他总是这样，用些笨拙又深情的方式弥补不能常伴的遗憾。
“巴什里克，妈妈下楼一下，很快回来。”她对着蜷缩在旧沙发扶手上、像一团灰色烟雾的猫咪轻声说道。巴什里克懒洋洋地抬了抬眼皮，发出了一声轻柔的“喵呜”，算是回应。
斯维特兰娜披上一件灰色的羊毛开衫，拿起钥匙，走出了公寓门。楼道里异常安静，只有她自己的脚步声在空旷的空间里回响。那盏位于楼梯拐角、永远半明半灭的灯泡，今天似乎闪烁得更加频繁，投下跳跃而扭曲的影子。不知为何，她感到一阵没来由的心悸，仿佛有什么东西在暗处注视着她。她加快了脚步。
刚推开公寓楼那道沉重的、需要用力才能关严的铁门，来到外面潮湿阴冷的空气中，斯维特兰娜几乎撞上了一个蹲在门口的小小身影。她吓了一跳，定睛一看，心脏猛地一缩——是巴什里克！
它就蹲在门口的水泥地上，银灰色的皮毛在昏暗的光线下依然显眼，那双翡翠般的眼睛正直勾勾地望着她。斯维特兰娜愣住了，下意识地回头望了望公寓楼的方向。门已经关上了。它是怎么出来的？她明明记得自己出门时，巴什里克还好好地待在沙发上。窗户都关着，门也锁好了……难道是自己记错了？或者，它趁她开门的一瞬间溜了出来，而自己没注意到？
一阵寒意顺着她的脊椎爬升，比喀山秋夜的冷风更刺骨。她蹲下身，平视着这只熟悉的猫咪，试图从它那通常难以捉摸的表情里找到答案。
“巴什里克？”她低声唤道，声音带着一丝不易察觉的颤抖，“你……你是怎么跑出来的？难道你想当没人要的野猫吗？外面这么冷，还有野狗……”
猫咪没有像往常那样蹭过来，只是静静地蹲着，然后冲她软软地“喵呜”叫了一声，带着点撒娇的意味，尾巴尖轻轻晃了晃。这叫声和姿态是如此熟悉，几乎瞬间打消了斯维特兰娜大半的疑虑。也许真是自己疏忽了。一种混合着无奈、心疼和后怕的情绪涌了上来。她不能再让它在外面待着了。
“小淘气鬼，”她叹息着，伸出双臂将猫咪抱入怀中。巴什里克顺从地偎依着她，皮毛带着户外的凉意，但身体的重量和触感是那么真实、那么熟悉。斯维特兰娜抱紧了它，转身用后背顶开沉重的公寓楼门，走了进去。
楼道里的灯光似乎比刚才更暗了，闪烁的频率也透着一股不祥。她抱着猫，快步上楼，钥匙串在寂静中发出叮当的轻响。来到家门口，她习惯性地摸了摸口袋，掏出那把有些老旧的黄铜钥匙。插锁，转动，咔哒一声，门开了。
就在她推开门，一只脚踏进温暖的玄关时，一个熟悉的、毛茸茸的身影从里屋颠颠地跑了过来，停在她脚边，用脑袋亲昵地蹭着她的裤腿，同时发出满足的、呼噜呼噜的叫声。
斯维特兰娜的动作僵住了。
时间仿佛在那一刻凝固。她的血液像是瞬间变成了冰碴。她慢慢地、极其缓慢地低下头，看向脚边那只正在撒娇的猫——银灰色的皮毛，翡翠般的眼睛，熟悉的神态，毫无疑问，是她的巴什里克。
那么……她怀里的这个……是什么？
她猛地将视线转向自己怀中。那只猫也正仰着头看她，眼神一模一样，姿态别无二致，甚至连喉咙里发出的细微呼噜声都分毫不差。
两只巴什里克。
一只在她脚下，一只在她怀中。
斯维特兰娜像一尊石雕般僵在原地，大脑一片空白。恐惧，一种冰冷、粘稠、彻骨的恐惧，像沼泽地的淤泥一样缓缓将她淹没。她看看怀中，又看看地上，两只猫长得一模一样，神态都分毫不差。这不可能！是幻觉？是噩梦？还是……
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