字迹浮现三秒，随即溃散，化作几缕青烟，被菌丝吸回砖缝。
我浑身发冷，牙齿不受控地磕碰。
教？教谁？
我是一名中学语文教师。教龄十七年。教过的学生，少说三千。可“他们”是谁？是眼前这满车沉默的乘客？还是水珠里那些不同时间、不同状态的“我”？
我猛地抬头，扫视车厢。
所有乘客都静止着。
穿西装的男人维持着掏手机的姿势，手指悬在半空，领带夹折射出一点冷光；戴耳机的女孩头微微歪着，耳塞线垂落，可她耳垂上那颗小痣，正随着菌丝的呼吸节奏，极其缓慢地……变大、变暗、再变大。
前排老妇人抱着布包，包口微张，露出一角褪色的蓝布——那是我奶奶生前最爱用的包袱皮。我曾在她灵堂守夜时，亲手用这块布裹过她的骨灰盒。
我胃里翻滚，一股铁锈味涌上舌尖。
这时，第六颗水珠悄然凝成。比之前更大，更浑浊。它不再映车厢，而是映出一片昏黄光晕。光晕中心，是一间教室。
黑板。
我认得那黑板。三十年前的老式水泥黑板，边框漆皮剥落，露出底下灰白的木茬。黑板上，用粉笔写着两行字：
【子在川上曰：逝者如斯夫，不舍昼夜。】
【——高二（3）班，2006年9月1日】
字迹清峻有力，是我的笔迹。
可黑板下方，课桌之间，站着七个学生。
他们穿着校服，却都低着头，后颈皮肤异常苍白，上面浮着细密的、与砖缝菌丝同色的灰白纹路。他们一动不动，像七尊石膏像。
第七个位置，空着。
课桌上方，悬着一张崭新的、印着校徽的座位表。空白处，用红笔写着一个名字：
【林砚】
——那是我的名字。
我出生证明上的名字。我身份证上的名字。可我从不用它。我叫林默。教书十七年，同事学生，皆唤我林老师。
“林砚”二字，只出现在我高中毕业证、大学录取通知书，以及……我父亲葬礼上，那张被雨水泡得字迹晕染的讣告上。
我父亲，死于一场车祸。
地点：梧桐路公交站。
时间：2006年9月1日。
我十七岁。
那天，我本该坐这趟车去学校，交新学期的学费。可我在站台多等了三分钟——因为想把刚写完的教案最后一段抄完。粉笔断了，我蹲在路边石阶上，用半截粉笔，在水泥地上，一遍遍默写《论语》。
父亲替我去。
他穿着我那件灰蓝色夹克——我唯一一件像样的衣服。他走得急，没带伞。那天，梧桐路下了二十年来最大的暴雨。
我赶到医院时，他手里还攥着那张缴费单。单子被血和雨水泡烂了，可“林砚”两个字，被他用指甲，深深抠进了纸背。
我从未告诉任何人，我父亲的名字，也叫林砚。
水珠里的教室，忽然暗了一瞬。
黑板上的粉笔字开始剥落。不是掉渣，是“游走”。字迹如活物般从黑板上爬下，沿着水泥地面蜿蜒，汇成一条灰白的、蠕动的粉笔灰小径，直直朝我脚下延伸而来。
我低头。
那小径，已爬上我的鞋尖。
灰白的粉笔灰，正顺着我的袜口，往小腿上攀。
我抬脚想踩，脚却像钉在原地。
君丝的呼吸，骤然急促。
一胀——
一缩——
一胀——
车厢顶灯，忽明忽灭。
在灯光熄灭的最后一瞬，我眼角余光瞥见：
所有乘客，都在同一时刻，缓缓地、极其同步地，转过了头。
他们的眼睛，没有瞳孔。
只有两片平滑的、泛着水珠般幽光的灰白色薄膜，像蒙着厚厚一层菌丝孢子。
而薄膜之下，正映着同一颗水珠——
那颗，映着白发、深陷眼窝、攥着粉笔的我。
它静静悬浮在车厢正中央，比之前大了三倍，表面不再澄澈，而是翻涌着粘稠的、灰白相间的絮状物，如同一锅煮沸的菌汤。
汤面之上，缓缓浮出两行字。
这一次，不是军事拼凑。
是用粉笔写的。
字迹，与黑板上那两行，一模一样。
【子在川上曰：逝者如斯夫，不舍昼夜。】
【——林砚，2023年10月27日，19:48】
我张开嘴，想喊。
没有声音。
只有一股浓烈的、带着陈年粉笔灰与青砖霉味的气息，灌满了我的口腔、鼻腔、气管。
我尝到了铁锈味。
也尝到了，粉笔灰的味道。
苦的。
涩的。
像十七年前，我跪在医院走廊冰冷的水磨石地上，把那张泡烂的缴费单，一页页撕碎，塞进嘴里，嚼烂，咽下时的味道。
菌丝，仍在呼吸。
而我的左手，正不受控制地，慢慢抬起。
掌心摊开。
半截粉笔，不知何时，已静静躺在那里。
断口新鲜，粉屑簌簌落下。
像一截，刚刚从我骨头里，掰下来的。
写这一章的时候，总觉得那些凝在水珠里的时空、攥在掌心的粉笔灰，都藏着没说透的执念。林砚也好，林默也罢，我们都在时光里背着一些不敢回头的过往。
恰逢元旦，愿新岁的烟火能吹散所有滞涩的霉味，愿你我都能在跨年的钟声里，和那些困住自己的“青砖与菌丝”，好好说一声再见。
元旦快乐，岁岁皆安。
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