黑暗粘稠如墨，意识在虚空中沉浮。
没有声音，没有光，只有被亿万根烧红钢针反复穿刺的剧痛，以及一个如同烙印般灼烫在灵魂最深处的画面——**一张被剥下、鞣制成书页的灰白色人皮**。皮上用凝固的暗红血液，扭曲书写着一个无法辨认、却散发着冰冷“阻断”气息的……**混沌符文**。
这画面是锚点，是风暴眼中唯一静止的坐标，将他即将彻底溃散的意识死死钉在虚无的边界。
“呃……”
一声极其干涩、如同砂纸摩擦气管的呻吟，从沈默喉咙深处挤出。沉重的眼皮如同锈死的闸门，被一股蛮力艰难地撬开一道缝隙。
光。
刺目的、带着暖意的光。
视野从模糊的色块逐渐聚焦。
他发现自己……**站**着。
站在一个巨大、明亮、人声鼎沸的空间中央。光滑如镜的米白色大理石地面反射着头顶水晶吊灯璀璨的光晕，空气里弥漫着高级香槟的清冽、女士香水的馥郁，以及人群刻意压低却又难掩兴奋的交谈声浪。巨大的落地窗外，是城市华灯初上的璀璨夜景。
这里是……“云栖”艺术中心？他“古意新解”系列作品的首展现场？他记忆里……那个一夜爆红、人生巅峰的起点？
沈默茫然地低下头。
身上穿着剪裁完美的深灰色高定西装，布料挺括，没有一丝褶皱。胸口……平整。没有嵌入的邪眼，没有甲胄，没有贯穿的伤口。他下意识地抬手，摸向自己的脸——皮肤光滑，没有焦黑，没有撕裂的眼皮，没有冰冷的金属质感。右手……是正常的、属于人类艺术家的、骨节分明的手掌。
幻觉？还是……重生？
巨大的荒谬感夹杂着一丝劫后余生的虚脱，瞬间攫住了他。心脏在胸腔里狂跳，咚咚咚的声音在耳膜里回响，震得他微微眩晕。
“沈老师！沈老师！”一个熟悉又带着点谄媚的声音在身旁响起。
沈默僵硬地转头。
助理小陈那张年轻、圆润、带着点雀斑的脸，堆满了笑容凑在眼前。他手里端着一杯香槟，殷勤地递过来。“您可算回神了！刚被几个藏家围着问东问西，累坏了吧？喝点东西润润嗓子，待会儿还有几家重量级媒体专访呢！”
小陈……活生生的？不是那具被他熔穿心脏、化作枯骨的尸体？
沈默的目光死死钉在小陈脸上，试图找出哪怕一丝灰败或树皮般的纹路。没有。只有健康的红润和因兴奋而发亮的眼睛。一股冰冷的寒意却顺着沈默的脊椎悄然爬升。这“正常”……太完美了。完美得……**虚假**。
他接过香槟杯，冰凉的触感透过玻璃传递到指尖。他需要这冰冷的刺激来确认存在感。目光扫过展厅。
巨大的空间被精心布置。柔和的射灯聚焦在一件件展品上——那是他“古意新解”系列的心血。用现代极简的线条解构宋瓷的温润，用冷硬的金属质感重塑青铜器的狞厉，用破碎的琉璃光影隐喻青花瓷的脆弱……每一件作品都吸引着衣冠楚楚的宾客驻足、品评、发出由衷的赞叹。
“沈先生真是天才！这解构太妙了！”
“传统与先锋的完美融合！”
“这件《饕餮·新生》简直震撼灵魂！”
“沈老师，看这边！能合个影吗？”
闪光灯不时亮起，快门声清脆悦耳。记者们举着话筒，眼神热切。画廊老板、收藏大鳄、时尚名流……那些曾经需要他仰望的面孔，此刻都带着温和甚至讨好的笑容，向他点头致意。空气里弥漫着橙甜的味道，甜美得令人微醺。
这就是他曾经梦寐以求的一切。唾手可得的名利，众星捧月的荣光。
沈默的嘴角，极其缓慢地、不受控制地……**向上扯动**。一个标准化的、无可挑剔的社交笑容，如同面具般覆盖在他茫然的脸上。身体仿佛拥有自己的记忆，熟练地举起香槟杯，向着周围投来的目光微微颔首致意。
“谢谢大家捧场。”声音清朗，带着恰到好处的自信与谦和。完美。
然而，就在这笑容和声音之下，在那被西装包裹的胸腔深处，一丝极细微、却不容忽视的……**冰冷**，悄然弥漫开来。不是空调的冷气，而是从身体内部某个点——一个极其微小的核心——渗出的寒意。像一枚深埋的冰针，刺入他的感知。
他下意识地抬手，指尖习惯性地掠过胸前衬衫下的位置——那个曾经紧贴着“玉平凡”的地方。
空的。
西装内袋里，没有那块温润的玉石。
一丝难以言喻的……**失落感**和……**冰冷的空洞感**，瞬间攫住了他。仿佛身体缺失了一块至关重要的拼图。
“沈哥，您没事吧？脸色好像有点白？”小陈敏锐地察觉到沈默瞬间的失神，凑近了点，压低声音问道，眼神里带着一丝职业性的关切。
“……没事。”沈默强迫自己将视线从空荡的胸口移开，声音平稳，“可能……空调有点凉。”他试图将刚才那丝寒意归结于环境。
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