屈曲撞开最后一名护士的肩膀时，左肋的缝合线传来一阵撕裂般的钝痛。他没有回头，踩着病号服下摆踉跄地冲出了住院部大楼的玻璃门，阳光劈头盖脸砸下来，让他瞳孔猛地一缩。
广场比他记忆中的任何室外空间都要吵闹。巨大的圆形花坛立在正中央，金盏菊和矮牵牛拼出康复平安四个大字，几个穿条纹病服的人被家属搀着，绕着花坛慢吞吞地挪步子。
轮子碾过地砖的咕噜声、小孩举着气球尖叫的跑动声、某个窗口飘出的收音机戏曲声，所有声音压在一起，像一床湿棉被捂住了他的耳朵。
他站定了，脚底板踩着温热的石砖，真实的触感从足弓传上来。但这不能说明任何问题——幻觉里踩到石头，脚也会疼。
我的个天爷！
一只手臂从身后横过来，结实地箍住了他的腰，力道大得让他胸腔里残留的空气一下子被挤了出去。屈曲整个人被往后拖了半步，肩胛骨撞上一片白大褂的硬挺面料。
你不在病房里乖乖躺着，来这里干什么！医生的声音从头顶砸下来，带着急喘，你不能见风啊，你伤口还没拆线！
屈曲被拖着往后倒，视野里的花坛和人群倾斜起来。他看见了天——蓝得不正常，没有灵感时代那种流动的虹彩光晕，就是普通而单调的蓝，像一块旧窗帘布。这个细节让他的胃猛地一沉。
他抬起右肘。
动作没有经过思考，纯粹是身体本能——灵感时代任何一个在野外遭遇过灵感兽袭击的人都会这样反应。
肘尖划过一道短促的弧线，撞在某个坚硬的物体上，一声轻响，医生的力道骤然松了。屈曲借势往前一挣，脚掌重新踩实地面，回头时看见医生的黑框眼镜掉在地上，右镜片裂了一道蛛网纹。
医生蹲下去摸眼镜，眉头拧成一团，鼻梁上一道浅浅的红印。
家属呢？你们这些家属，人看着点行不行！医生朝周围喊了一嗓子，几个穿粉色制服的护工从广场长椅上站起来往这边跑。
屈曲往后退了一步，病号服的薄棉布被广场的风吹得贴在小腿上，凉飕飕的。他看着医生把眼镜重新架到鼻梁上，裂痕刚好卡在右眼瞳孔的位置，把那只眼睛分割成两个半圆。
别拦着我。他说，声音比自己预想的要哑。
你家人把你送到这里来，就是不希望你这么胡闹。医生上前一步，手掌摊开，掌心朝上，那种哄小孩的姿势，快过来，回病房去，外面风大。
放屁。
屈曲听到自己嘴里蹦出这两个字，干脆得让他自己都有点意外。他盯着医生的脸，试图从对方的表情里找到哪怕一丝表演的痕迹——没有，那张脸上只有焦急和疲惫，黑眼圈很深，下巴上冒出一截胡茬，像是一个连续值了好几天夜班的普通大夫。
我哪来什么家人。他又说了一遍，然后扭头就跑。
左肋的伤口在他迈出第三步的时候尖锐地叫了一声，像有人把烧红的铁丝从缝线底下穿过去。
他咬着牙又冲出去五六步，然后左手腕被一把攥住了，紧接着右胳膊也被人从侧面兜住，两条年轻有力的手臂箍住他的上臂，把他固定成一个僵硬的字。
两个护士。一个短头发，脸圆圆的，手腕上还别着一支没盖帽的圆珠笔；另一个扎着马尾，呼吸比他还急促，看样子是从门诊楼那边一路跑过来的。
松开！屈曲拧着肩膀挣扎，脚底在地砖上打滑，病号服的塑料拖鞋差点甩出去。围观的人群像水里的墨滴一样迅速扩散开，有人掏出手机对准了他，有人推着轮椅往后退两步又停下来张望，花坛旁边那个举气球的小孩被他妈一把拽到身后。
屈曲继续挣扎。但他的手臂在发软，大腿肌肉也在发抖，每一次发力都比上一次更虚。缝合线牵拉着皮肉，他能感觉到纱布底下渗出了温热的液体，不像是血——但在这个没有灵感的世界里，什么都有可能。
没有灵感加持。这四个字像一块冰，从尾椎一路滑到颈椎。
他在灵感时代的身体可以徒手撕开一头低阶灵感兽的颌骨，而现在他的挣扎连两个年轻护士都摆脱不了。力气从四肢末梢一点一点流走，就像沙漏里的沙子，不快，但恒定，不可逆转。
屈曲，你到底要干什么！医生追上来，站在三步之外，双手叉着腰，白大褂的下摆被风吹得猎猎响，好好接受治疗不好吗？你这样折腾对得起谁？
屈曲的脑子里——的一声。
不是耳鸣，不是眩晕。是那种所有的噪声突然被抽走之后，只剩一根弦在颅腔里振动的感觉。他停止了挣扎，两个护士反而愣了一下，手上的力道没有松，但迟疑地互相看了一眼。
你叫我什么？屈曲问。他的嘴唇在发干，他舔了一下。
屈曲啊，医生皱眉，抬手扶了扶那副裂了镜片的眼镜，怎么了？你自己名字不记得了？
我一直都叫这个名字吗？
医生的眉头皱得更紧了，转头看了一眼旁边的护士，像是在确认自己的耳朵没出问题。不然呢？你叫屈曲，你父亲屈去抱，你母亲白屈曲，怎么了？这不都是病例单子上写的吗？
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