夜深了，帮忙的邻里渐渐散去，只剩下一室清冷和长明灯摇曳的光晕。
梁望年添完了最后一叠纸钱，看着盆中灰烬明明灭灭，终于，一直挺直的脊背一点点弯了下去，肩膀开始无法抑制地颤抖。
他猛地转过身，一把抱住了身边的季凛，把脸深深埋进对方单薄的肩窝。
滚烫的液体瞬间浸湿了季凛的衣衫。
“季凛……” 他的声音闷闷的，嘶哑得不成样子，每一个字都像是从破碎的胸腔里挤出来，带着血淋淋的绝望和寒意，“我没有亲人了……”
他收紧手臂，指甲几乎要掐进季凛的背。
“一个都没了……”
季凛被他勒得生疼，却没有动。
他伸出双臂，以一种与他年龄不符的、近乎决绝的力道，紧紧回抱住梁望年颤抖不止的身体。
少年的怀抱还不够宽阔，却温暖而坚定。
他把下巴抵在梁望年冰冷的发顶，声音很轻，却一字一句，清晰无比地落在死寂的灵堂里：
“你还有我。”
“梁望年，你还有我。”
长明灯的火苗猛地跳跃了一下，映照着两个紧紧相拥的少年身影，在冰冷的墙壁上，投下一道融为一体的、模糊而坚韧的剪影。
屋外，夜色如墨，万籁俱寂，只有风声呜咽，穿过空荡荡的院落，仿佛一首无言的挽歌。
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冬天的天黑得早，不到六点钟，南坡村就被一口大锅给扣住了，严严实实的，透不出一丝光。
风从北边那片光秃秃的杨树林里灌过来，呜呜地响，像是有谁在很远很远的地方哭。
季家堂屋的门窗都关严实了，门缝底下塞了一条旧毛巾，窗户上糊了一层报纸，可那风还是从不知道什么地方钻进来，冷丝丝的，贴着脚脖子往上爬。
可屋里是暖的。
炉子是那种老式的铸铁炉，墩在堂屋正中间，炉膛里塞了几块蜂窝煤，烧得通红通红的，炉盖子盖不严实，一圈圈橘红色的光从缝隙里漏出来，在灰扑扑的水泥地上画了一个又一个圆。
这是他到季家的第三个月。
三个月前那个夜晚，他跪在奶奶的灵前，把脸埋进季凛的肩膀，把“我没有亲人了”那几个字从身体最深处挤出来的时候，他以为自己这辈子不会再有什么“家”了。
家是一个地址，是一个你回去了有人应门的地方，是一盏灯、一碗热饭、一句“回来了”。
这些东西他曾经有过，很短暂地有过，然后又一样一样地失去了，像沙漏里的沙子，看着还在，其实一直在往下漏，漏着漏着就没了。
是张桂兰先开的口。
丧事办完的第三天，张桂兰端着一碗鸡汤过来，汤里漂着几颗红枣和枸杞，黄澄澄的油花在碗边围成一个圈。
她把碗放在梁望年面前，在对面坐下来，两只手交握在一起，大拇指互相绕着圈，绕了好几圈，才开口。
“望年，”她说，声音不大，但很稳，“姨跟你商量个事。你一个人，奶奶走了，老屋那个条件，你也待不下去。我和你季叔叔商量过了——你搬过来住。不是寄住，不是借住，就是，住过来。我们养你。”
她说这话的时候没有看梁望年的眼睛，目光落在他手边那碗鸡汤上，好像那碗汤比她要说的话重要得多。
她是怕自己哭，也怕梁望年哭。
梁望年没有说话。他低着头，看着那碗鸡汤，看着汤面上那一圈金黄色的油花，看着红枣和枸杞在汤里沉浮，像两尾小小的、红色的鱼。
他的眼泪掉进了汤里，没有声音，没有痕迹，像是雨落进了河里，河面上连个涟漪都没有。
他点了点头。
季国良第二天就去了趟镇上，把手续办了。
三个月过去了。
梁望年瘦了一些，也高了一些，脸色从刚来时的灰白变成了现在带点血色的黄白，虽然还是偏瘦，但至少眼眶下面那两团青黑色淡了不少。
他开始在饭桌上主动说话了，虽然不多，也就一两句，但张桂兰每次听到都会愣一下，然后笑得眼睛弯弯的，给他夹更多的菜。
他开始在季凛拖着他出去疯跑的时候不绷着脸了，有时候甚至会小跑两步追上去，用胳膊肘撞一下季凛的后背，然后若无其事地超过他。
季凛每次被撞都会夸张地哎哟一声，然后以更快的速度反超，两个人在村道上你追我赶地跑出去老远，跑得鞋子里灌满了砂石，跑得满头大汗，跑得张桂兰站在院门口扯着嗓子喊“回来吃饭了”喊了三遍都听不见。
日子就这样一天一天地过去了。
没有轰轰烈烈的大悲大喜，就是一碗饭一碗饭地吃，一天一天地过。
悲伤还在，但它不再是一座压在头顶的山了。
它变成了一块石头，放在心口的位置，有时候忘了它，有时候想起来，摸一摸，还是疼的，但不至于喘不过气。
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