2007年8月15日，下午一点二十三分，洛杉矶埃尔塞贡多训练馆。
阳光透过高窗洒在木地板上，空气中的灰尘像金色的雪花一样缓缓飘落。训练馆里弥漫着汗水的咸味和橡胶摩擦后的焦糊味——那是几百次急停、转身、起跳留下的痕迹。
秦铭躺在地板上，左腿跟腱处的绷带已经被血和汗浸透，变成暗红色。他的胸口剧烈起伏，每呼吸一次，肋骨都像要断裂一样。三个小时，四百个投篮，一百组折返跑，五十次低位对抗——这是他跟腱断裂三个月后的训练量。
医生说他疯了。
教练说他疯了。
经纪人说他疯了。
但秦铭知道，自己没疯。
真正疯的，是那个站在三分线外，还在投篮的男人。
科比·布莱恩特。
他赤裸着上身，满身汗水在阳光下闪着光。右手缠着厚厚的绷带，两根残缺的手指像两座小小的火山口。但他还在投。一下，两下，三下——
“唰——”
“唰——”
“唰——”
每一声入网，都像一记重锤砸在秦铭的心脏上。
“八百七十三。”科比低声数着，“八百七十四。八百七十五——”
训练馆的门被推开。
一道巨大的身影出现在门口，遮住了午后的阳光。
“我他妈听说有人凌晨三点从夏威夷飞过来？”
那个声音像打雷一样在空旷的训练馆里回荡，震得高窗都微微颤抖。
科比没有回头。他出手。
“八百七十六。”
秦铭艰难地坐起来，看向门口。
沙奎尔·奥尼尔站在那里。
他穿着一件松垮的黑色背心，下面是一条巨大的训练短裤，脚上是那双磨得发白的锐步篮球鞋。他的身上全是汗，胸口剧烈起伏，显然是一路跑过来的——一个三百多斤的巨人，在洛杉矶八月的烈日下跑了两英里。
他的膝盖上缠着厚厚的护具，左膝的绷带已经被汗浸透，右膝的护具边缘露出那道长达十五厘米的疤痕——那是三个月前手术留下的痕迹。
但最让秦铭震惊的，不是他的汗，不是他的护具，而是他的眼神。
那眼神，和科比一模一样。
两团火。两只野兽。两个永远不会满足的疯子。
奥尼尔走进来，每一步都像地震一样让地板颤抖。他走到秦铭面前，蹲下来——那个动作对三百多斤的身体来说极其艰难，但他做到了。
他用那双巨掌轻轻拍了拍秦铭的左腿。
“小子，”他说，“你上赛季还坐轮椅，才两个月，现在就好了？”
秦铭咧嘴一笑。
“没好。”
奥尼尔愣了一下。
“没好？没好你他妈在这儿躺地板？”
秦铭指了指还在投篮的科比。
“那个疯子凌晨三点打电话叫我来的。”
奥尼尔顺着他的手指看过去，看着科比右手上那团被血浸透的绷带，看着他残缺的手指，看着他每投一次篮都会微微颤抖的右臂。
他沉默了几秒。
然后他站起来，走向科比。
“科比。”
科比没有回头。他出手。
“八百七十七。”
奥尼尔站在他身后，看着他举起球，看着他出手，看着球划过一道弧线——
“唰——”
空心。
“八百七十八。”科比低声数着。
奥尼尔伸手，从科比手里拿过球。
科比终于转过头，看着他。
两人目光相遇。
训练馆里的空气瞬间凝固了。
秦铭坐在地板上，看着这两个巨人——一个198公分，一个216公分；一个偏执如刀，一个霸气如岳。他们曾经并肩拿下三连冠，曾经在更衣室里差点挥拳相向，曾经在全世界的注视下分道扬镳。
但这个世界的他们，没有分开。
因为秦铭。
奥尼尔开口了。
“科比。”
科比看着他。
“你的手，怎么样了？”
科比抬起右手，看着那团被血浸透的绷带。
“废了。”
奥尼尔皱眉。
“那你还投？”
科比看着他。
“你膝盖废了，不也跑过来了？”
奥尼尔愣了一下。
然后他笑了。
那笑声像打雷一样在训练馆里炸开，震得高窗嗡嗡作响。
“哈哈哈哈哈哈——”
他把球扔回给科比。
“好！那就一起废！”
他转身走向场边，把训练包扔在地上，从里面掏出三样东西——
一双全新的科比五代，秦铭的尺码。
一双同样全新的科比五代，他自己的尺码——整整二十码，像两条小船。
还有一个巨大的保温桶，打开盖子，里面是整整十磅烤鸡胸肉。
秦铭看着那堆东西，又看看奥尼尔。
“沙克，你这是——”
“这是未来六个月的伙食。”奥尼尔打断他，撕下一块鸡肉塞进嘴里，“老子从今天开始，每天跟你们一起训练。”
科比看着他，没有说话。
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