林小山蹲在巷口的电线杆后面，把嘴里叼着的烟拿下来，看了看滤嘴，湿了半截，没点着。他捏了捏烟身，烟丝从裂口处漏出来，落在手背上，刺痒。他把烟别回耳朵上，从裤兜里摸出一张皱巴巴的纸条，展开。纸条上是苏文玉用铅笔画的草图，歪歪扭扭的线条勾勒出沙面岛南侧的一片老城区，圆圈标注了一个位置——疑似宫崎最后一次出现的地点。德辅道18号往南三百米，一片被废弃的仓库群。他白天来过一次，仓库的铁门锁着，窗户用木板钉死，从外面看不出任何异常。但牛全的探测针在仓库围墙外亮了一瞬，然后灭了。有人把碎片藏在那里，或者有人在那里待过。
天已经黑透了。巷子里没有路灯，只有从两边窗户漏出来的昏黄灯光，把地面切成一块一块的光斑。林小山的影子被拉得很长，每走过一盏灯，影子就从身后转到身前，又从身前转到身后。他把双节棍从腰间解下来，棍链绕在手腕上缠了两圈，棍头垂在掌心里，沉甸甸的。合金的触感比木头凉，握着像握着一块冰。
仓库的铁门关着，他翻墙进去。墙头上插着碎玻璃，他用手套拨开几片，翻过去的时候裤腿被划了一道口子。落地无声，脚踩在碎砖和烂木头上，发出细微的咯吱声。仓库里面比外面更黑，空气里弥漫着铁锈味、老鼠屎味和尿臊味。他摸出小手电，用衣服蒙住灯头，只留一条缝。光柱扫过去，地上有几个空油漆桶，一堆烂掉的纸箱，墙角有一张行军床，床上的被褥卷成一团，用手摸了摸，潮的，但有余温。被子下面压着半包烟，大前门，上海产的。烟盒软塌塌的，里面还剩三根。他用镊子夹起一根，凑到鼻尖闻了闻，有股薄荷味。宫崎不抽薄荷烟。梅里安抽雪茄，不是这种。这是本地人抽的，不知道是谁留下的。
林小山把烟装进证物袋，塞进口袋。他正准备往外走，仓库的铁门被人从外面拉开了。
门轴生了锈，发出尖锐的吱呀声，像有人被踩了尾巴。手电筒的光从门口射进来，不是一束，是好几束。光柱在仓库里乱晃，扫过墙壁，扫过天花板，扫过林小山的脸。他本能地偏过头，眼睛被刺得睁不开，眼泪哗地流了下来。不是哭，是刺激的。
“出来吧，别躲了。”声音从门口传来，带着南方口音，普通话咬字不准，“zou”说成“zhou”。林小山没有动，把手电关了，靠在墙根，贴着墙壁的转角。脚步声从门口涌进来，不是一个人，是七八个。鞋子踩在碎砖上，咯吱咯吱响，有人踩到了空油漆桶，桶滚出去，在空旷的仓库里发出哐啷哐啷的回声，像在敲锣。
“他就在里面，跑不了。”另一个声音，更年轻，更冲，“老大说了，抓活的。死的不算数。”
林小山的手握紧了双节棍。棍链在掌心里硌着，凉。他在心里默数——一、二、三、四、五。五束手电光，至少五个人。后面可能还有。他在暗处，他们在明处，但对方人多，仓库没有后门，窗户钉死了。他没有退路，只能硬冲。右肋隐隐发酸，是旧伤在提醒他：你还没好透，别逞强。
手电光从他藏身的墙角扫过去，没有停留。他听见脚步声往仓库深处去了。
“没人？”
“搜！每个角落都给我翻一遍！”
林小山深吸一口气，屏住，从墙角闪出来，双节棍从下往上撩，棍头砸在最近一个人的手电上。手电飞出去，撞在墙上，灭了。那人叫了一声，还没反应过来，林小山的第二棍已经砸在他膝盖上。骨头响了一声，不是断，是裂，那人跪下去，抱着膝盖，嘴里骂骂咧咧。
“在这儿！”
手电光从四面八方向他聚拢。林小山看见了，不是五个，是七个。七个穿黑色短打的人，有人手里拿着钢管，有人拿着砍刀，有两个腰里别着驳壳枪，还没拔。他跑，往门口跑。腿迈开了，右肋的酸变成疼，每跑一步，肋骨像被人拿锥子扎一下。他咬着牙，不让自己慢下来。门口站着两个人，一左一右，钢管横在身前，像两扇门板。
林小山没有停。他往左边虚晃一下，那人的钢管往左挥，空了。他右手的双节棍砸在右边人的脸上，鼻梁断了，血喷出来，溅在他手背上，温热的。他冲出去了。
巷子里比仓库更黑。他不知道自己跑了多远，只知道右肋越来越疼，呼吸越来越急。他靠在一根电线杆上，弯着腰，大口喘气。血从嘴角溢出来，不是咬破的，是内脏的淤血从喉咙里涌上来的。他用手背擦了一下，手背上全是血，分不清是自己的还是别人的。脚步声从身后追来，越来越近。他直起腰，攥紧双节棍，发现棍链上沾着血，暗红色的，黏糊糊的。
他跑进了一条死胡同。巷子尽头是一堵墙，墙很高，上面插着碎玻璃。他回头，看见七个黑影从巷口涌进来，手电光把巷子照得通亮，像白天一样。他无处可躲，也无处可跑。右肋的伤让他弯着腰，直不起来。他靠着墙，慢慢滑坐下去，后背贴着冰凉的砖面。双节棍放在膝盖上，手掌按着棍头，手指在抖。
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