百户统领的额心多了一个血洞。那顶豹皮帽飞出去三丈远，在半空中转了两圈才落地。死尸直挺挺地向后栽倒，后脑勺砸在石板上，眼睛还瞪着，嘴还张着，后半句话永远烂在了肚子里。
鸿安收枪入鞘。
收枪的动作比开枪还随意。他甚至没看那具尸体一眼，只是用拇指擦了擦枪口残留的硝烟。
“干扰政令者，斩。”
声音不大，却比枪响更让人脊背发凉。
广场上静得能听见血从尸体额头滴落石板的声音。嗒，嗒，嗒。
刚才还蠢蠢欲动的几个牧主，瞬间像被抽了脊梁骨的鸭子，脑袋死死低下去，恨不得缩进自己的领子里。
但底层的牧民们，眼神变了。
那种祖祖辈辈刻进骨头里的麻木和畏缩正在消退，取而代之的是一种小心翼翼的、灼热的光。
他们不傻。
他们看明白了。这个南方来的王，不是来抢他们的。
是来带着他们，抢那些老爷的。
“第二条。”
姚广忠的声音再次从铜漏斗中涌出，混着空气里的血腥味，愈发威严。
“全境推行奉天文字。所有地契、公文、救济粮凭证，必须使用汉字书写。凡设立汉学堂的部落，赋税再减一成。”
如果说第一条是断了旧贵族的筋，这一条就是在刨他们的根。
几个穿着百纳袍的老萨满从人群中挤出来。领头那个胡须花白，拄着一根顶端绑着骷髅的拐杖，走路颤颤巍巍，但手指戳向高台的时候，声音凄厉得像夜枭。
“妖术！这是妖术！你们要让草原的孩子忘了祖宗的语言！要断我们的根！”
牧民中响起一阵低沉的骚动。
文化这东西，跟血脉绑在一起，不是一杆枪能解决的。
鸿安没接话。
他只挥了挥手。
几个北境士兵抬着几只沉甸甸的大木箱走上来，“咣当”一声砸在台面上，灰尘弹起老高。
鸿安随手从箱子里抽出一本印着奉天文字和精美配图的书册，封面上四个大字，《科学畜牧集》。
他翻开其中一页，朝着台下晃了晃。
“这上面记着冬日保羔法。学会这几个字，按法子做，你家冬天的羊羔能多活一半。”
他又抽出一本，冷冷盯着那老萨满。
“这上面记着草料发酵术。同样的干草，用这个法子泡了，马吃了不掉膘。”
说完，他把两本书册随手甩进人群。
疯了。
牧民们像闻到血的狼群一样扑上去抢。在草原上，冬天少死一头羊羔，就是一家老小多活一个月的口粮。这不是知识，这是命。
几个抢到书的牧民翻开看了一眼，虽然一个字不认识，但配图画得清清楚楚，怎么搭暖棚、怎么拌草料、怎么给母羊接生。
他们的手在抖。
鸿安俯视全场，声音不高，但压得住北风。
“文字不是祖宗，活下去才是。”
他顿了一拍。
“本王不强制你们学。但分粮的时候，本王只看写着汉字的领粮证。”
老萨满呆立当场。
他拄着骷髅拐杖的手指在发白。他的神权、他的威望、他念了一辈子的咒语，在这些能保命的“技术”面前，脆弱得像一张被雨水泡烂的羊皮纸。
就在全场情绪涨到了临界点时，
“呜！！！”
一声沉闷的、浑厚的、从未在草原上响过的巨大轰鸣，从广场侧翼传来。
所有人扭头看去。
两辆漆成黑色的蒸汽重型牵引车，冒着滚滚浓烟，链轮碾过冻土，缓缓拉开了粮库那扇紧闭已久的铁门。
铰链锈蚀多年，发出一声尖锐的嘶叫。
阳光照进去。
然后，所有人的呼吸停了。
堆成小山的精白米。整袋整袋码得齐齐整整的细盐。一排排用烟熏得油光发亮的腊肉，挂在木架上，油脂在阳光下闪着琥珀色的光。
那是从呼图、巴图鲁等旧贵族的私窖里搜刮出来的东西。
白米的清香和盐巴的味道顺着风扩散开来，钻进每一个人的鼻孔。
对于一整个冬天只能啃冻硬的牛粪饼、吮吸马骨头缝里残余油脂的牧民来说，
这是这世上最要命的香气。
人群中有人吞咽口水的声音，响得像打雷。
鸿安走下高台。
步子不快，但稳。
他走到米堆前，从一名文官手中接过瓷碗，亲手盛起满满一碗白米饭。米粒颗颗饱满，热气腾腾。
他端着碗，穿过人群，径直走向那个被呼图烫瞎了一只眼的老牧民。
老牧民浑身哆嗦。
他缩着肩膀，两只满是冻疮和老茧的手死死揣在怀里，不敢伸出来。他这辈子，从来没有人给过他东西。只有人从他手里抢。
“拿着。”
鸿安把碗塞进他手里。
声音低沉，清晰，没有一丝多余的情感。
“这不是本王的施舍。”
他转身面向数万人。
“这些粮，是你们在风雪里放羊换来的，是你们流血流汗养出来的。以前，这些粮被锁在贵族的窖里发霉发臭，你们只能看着自己的孩子活活饿死。”
他的声音一字一顿，每个字都像铁锤砸在铁砧上。
“今日，本王代大奉，还粮于民。”
老牧民低头。
那碗白米还在冒热气。热气扑在他那只浑浊的独眼上，模糊了视线。
大颗大颗的泪珠滚落下来，砸在米饭上，溅起细小的水花。
他膝盖一软，跪了下去。顾不得烫，伸手抓起一把米往嘴里塞，一边嚼一边哭，含含糊糊，呜呜咽咽：
“万岁……镇域王……万岁……”
一个人的哭喊，像一颗火星掉进了干透的草原。
第二个人跪下了。第三个。第十个。第一百个。
然后是所有人。
数万人齐刷刷地跪在地上，额头贴着冰冷的石板。
“万岁！万岁！万岁！”
呼声一浪高过一浪，震得乌托城的夯土城墙簌簌落灰，震得石柱顶端那颗冻僵的人头微微晃动。
那不再是迫于刀枪的畏惧。
那是饿了一辈子的人，第一次吃到一碗热饭时的皈依。
广场另一角，领粮的长队排了起来。
一个七八岁的金帐小孩攥着一张刚领到的布条，上面印着一个汉字，“粮”。他歪着脑袋，费劲地比划着那些复杂的笔画，嘴里念念有词。
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