兵力悬殊，无法弥补。
但一切努力，都显得苍白无力。
就像试图以双手拦截决堤之水——
徒劳无功。
军中开始出现低语：
“……不如退吧。”
声音不大，却迅速蔓延。
有人压低声音劝说，有人暗中收拾行装，甚至已有将领开始为退路做准备。
因为所有人都清楚——
留下，是死。
退走，尚有一线生机。
可问题在于——
南阳，是根。
这里不仅是据点，更是旗帜，是人心所系。
一旦弃守，所谓“玄汉”，不过空中楼阁，顷刻崩塌。
各地尚未稳定的响应者，也会在第一时间动摇、瓦解，甚至反戈。
退，等于自断国本。
守，却等于自投死路。
无人敢应。
无人敢担。
谁敢在此刻，率军去挡那四十余万大军？
那不是作战——
那是送死。
沉默之中。
空气好似凝固。
连呼吸声都显得格外刺耳。
忽然，一声轻叹响起。
不高，却异常清晰。
像是从人群之外传来，又像是从所有人心底浮出。
众人循声望去。
只见一名衣着朴素的青年，正从人群边缘缓缓走来。
他衣衫略显陈旧，袖口沾着泥土，脚步却极稳。
那种稳，不是刻意，而是一种自然而然的从容。
他方才还在田间劳作，手中甚至还残留着泥土的痕迹。
那样的人，本不该出现在这种场合。
更不该——在这种时刻开口。
他停下脚步。
放下手中农具。
泥土落地的声音，在寂静中格外清晰。
他抬起头。
目光平静，却深不见底。
没有激昂，没有愤怒，甚至没有悲壮。
像是在陈述一件再普通不过的事情。
“我去。”
只有三个字。
却好似在死水之中投下一块巨石。
四周，一片死寂。
有人张了张嘴，却发不出声音；
有人瞪大眼睛，难以置信；
更有人下意识后退了一步，好似被这三个字震退。
所有人都愣住了。
有人甚至以为自己听错了。
这个平日沉默寡言、几乎无人注意的青年——
竟要出战？
而他，没有再解释。
没有请命，没有陈词。
只是转身，向外走去。
背影不急不缓。
却带着一种说不出的坚定。
那是一种——一旦迈出，便不会回头的决意。
很快。
军令传下。
他率一万兵。
出城。
城门开启。
沉重的木门发出低沉的轰鸣声，好似在为这一去无回的出征送行。
队伍缓缓而出。
士兵们神情各异——
有人紧握兵器，手心尽是汗水；
有人目光游离，尚未从恐惧中回神；
也有人咬紧牙关，强行压住心中的动摇。
但无论如何，他们都在前行。
城外。
风卷黄沙。
远方的地平线上，黑压压的大军如同乌云压境。
旌旗遮天，鼓声如雷，震得大地隐隐颤动。
那不是军队。
那是一场灾难。
而在这灾难之前。
一支不过万人的队伍，静静列阵。
如同立于洪水之前的一道薄堤。
薄，却不退。
那青年立于阵前。
衣袍普通，神情平静。
风吹起他的衣角，却吹不动他的脚步。
他望向远方。
目光穿过尘沙，直视那无边军阵。
好似面对的，不是四十万大军——
而只是一场，尚未落下的雨。
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