锅还在灶上“咕嘟咕嘟”地响着，米饭的香气混着水汽，一阵阵往上冒。陈砚舟的手悬在粗陶盐罐上方，指尖几不可察地微微颤抖。他没动，后背却绷得笔直，能清晰地感觉到身后投来的几道目光，沉甸甸的，压得他几乎不敢回头。
身后其实很安静，但他知道，她们都在。
“现在，全国人民都看见那块牌匾发光了。”沈君瑶的声音第一个响起，不高不低，平稳得像在汇报案情，却字字清晰，“陈砚舟，你不能再装糊涂，当什么事都没有。”
她往前踏了一步，战术皮靴的硬底踩在老旧的木地板上，发出不重却异常清晰的“嗒”声，每一步都像踩在陈砚舟绷紧的神经上。接着是金属轻触木头的“咔哒”一声——她那副从不离身的虎牙手铐，被摘下来，轻轻挂在了收银台的木制边缘。那声音不大，却像一把无形的锁，锁死了所有退路。
陈砚舟低着头，目光死死盯着锅里翻滚的米汤，白色的蒸汽不断升腾，却怎么也糊不住他脸上逐渐清晰的燥热和紧绷。
“饭……还没好。”他嗓子有点干，“有什么事，等吃了饭再说。”
“饭哪天不能吃？”唐绾接过话头，手里的相机不知何时已经举了起来，黑洞洞的镜头直直对准他的侧脸，“可《城市晚报》文化版的头版标题，我今晚十二点前就得定稿交上去。”
“咔嚓。”
她毫不客气地按下快门，刺眼的闪光灯白光猛地一闪，晃得陈砚舟下意识闭眼偏头。
“《心味之神，何时方能落地成‘家’？》”唐绾放下相机，语气带着记者特有的、探究式的平静，“陈老板，你觉得这个标题，怎么样？够不够劲爆？还是……太含蓄了？”
陈砚舟抬手挡了一下眼睛，手腕刚放下，视线就撞上了缩在角落椅子边的余昭昭。她抱着那个已经有些旧了的安眠香囊，蜷坐在那里，眼睛红肿得厉害，眼泪像断了线的珠子，一颗接一颗无声地往下掉，砸在裙子上，洇开一小片深色的痕迹。她死死咬着下唇，没发出一点抽泣声，只是用那双被泪水洗得发亮的眼睛，一瞬不瞬地望着他，那眼神里混杂着委屈、执拗，和一种近乎绝望的期待，仿佛生怕自己一开口，连眼前这点脆弱的僵持也会彻底崩塌。
靠窗的那张老桌子旁，宋小满安静地坐着，手里握着她那柄薄如柳叶的小刀，正低头削着一个红富士苹果。刀锋紧贴着果皮，均匀而稳定地滑动，发出极其细微的“沙沙”声。一圈，又一圈，纤薄透亮的苹果皮连成不断的一条，从她指尖垂落，在桌边轻轻晃荡。她始终没有抬头，浓密的睫毛低垂着，遮住了眼底的情绪。可就在陈砚舟看过去时，她手中刀锋极其细微地一转，刀尖轻轻点了一下身旁的门框——没有声响，却像一道无声的、冰冷的界限，划在那里，不容逾越。
最后，是最远的阿阮。
她站在靠近门口的位置，双马尾梳得一丝不苟，洛丽塔风格的裙摆熨帖平整。那枚古旧的铜铃铛托在她掌心，被她极有耐心地、一下，又一下，轻轻地摇晃着。“叮……叮……”铃声清脆，节奏稳定，不多不少，不疾不徐，像是在为某种看不见的东西进行着精确的倒计时。
陈砚舟喉结滚动，艰难地咽下一口唾沫，喉咙里干涩得发疼。
他忽然猛地弯腰，一把抓起搭在椅背上的旧围裙，埋头就往厨房方向冲！
动作快得有些狼狈，差点带翻了旁边一把凳子。但他顾不上，脑子里只剩下一个念头：躲进去，关上门，把这一切令人窒息的逼视和无声的诘问，都暂时关在外面。
就在他的指尖即将触碰到厨房那扇磨砂玻璃门的瞬间，一道高大挺拔的黑影，毫无征兆地挡在了门前，遮住了门后透出的光亮。
许铮不知何时已站在那里，像一堵沉默而坚实的墙。他没穿那身标志性的作战服，只套了件半旧的纯黑T恤和一条沾了点机油的工装裤，脸上没什么表情，目光平静地看着他。左手随意地插在裤兜里，右手则缓缓抬起，将一把锈迹斑斑、看起来有些年头的旧锅铲，轻轻地、稳稳地放在了厨房门槛的正中央。
铲子落地，悄无声息。
可陈砚舟的心，却像是被那无声的动作狠狠砸了一下，猛地一沉。这比摔桌子、砸碗筷，更让他心惊。
他猛地刹住脚步，呼吸不由得粗重了几分，胸膛起伏着。
他缓缓回过头。
五个女人，站在五个不同的方位，谁也没有再往前一步，谁也没有开口说话。可她们的目光，却像五根烧红的钉子，牢牢地将他钉在了原地，动弹不得。
沈君瑶站得笔直如松，一只手还搭在收银台边的手铐上，姿态放松，眼神却锐利，仿佛随时可以上前，公事公办地给他“戴上”。
唐绾的相机依旧举着，录像指示灯亮着幽幽的红点，像一只永不眨动的眼睛。
余昭昭终于抬起了满是泪痕的脸，嘴唇颤抖着，似乎想说什么，却最终还是死死忍住，只是把怀里的香囊抱得更紧，手指关节因为用力而泛出青白色。
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