火把的光，从竹筐紧密的编织缝隙里挤进来，在陈砚舟的手背上切割出明暗交错的光斑。他没动，也没急着出声，只是慢慢将手伸进外套的内袋，摸出一小块用油纸包着、贴身存放的陈皮干。凑到鼻尖，那熟悉而微弱的甘香气，让他心神稍定。与此同时，一股被火把烟味、泥土腥气和村民体味掩盖着的、极淡的野菜清香，丝丝缕缕地钻入他的鼻腔。清苦，微涩，但咽下去后，舌根会泛起一丝若有若无的回甘。
是夜交藤。他认出来了。
这东西长在背阴的山沟石缝里，少见阳光，叶子奇特，白天舒展，夜里会悄悄合拢，像是人也闭上了眼睛入睡。山里人常采来晒干，煮水喝，说是专治那些翻来覆去睡不踏实的毛病。
他开口了，声音不高，甚至有些轻，却稳稳地穿透了竹筐，在寂静的院子里响起：
“你们煎药的时候，是不是总怕火候不够，结果把陶罐底都煎糊了？那层焦黑的药渣，是不是黏在罐底，连着三天都没舍得刷干净？”
外面鼎沸的人声，像是被骤然掐断，突兀地安静了一瞬。
举着火把、站在竹筐正前方的，是一位头发花白、脸上沟壑纵横的老者，显然是村里的主事人。他脚边确实放着一只肚大口小的旧陶罐，罐口还冒着些许带着苦涩药味的热气。老者没立刻回答，只是举高了火把，昏黄跳动的光线将他脸上每一条深刻的皱纹都照得清清楚楚。他盯着眼前这个巨大的竹筐，眼神复杂，不像在看一个闯入者，倒像是在审视一件不该在此刻出现的、古老而棘手的物事。
陈砚舟的声音继续从筐内传出，平稳得像在唠家常：“我闻得出来。你们藏了夜交藤，年份不短了，晒得也仔细。是怕外人知道这山里有这东西，还是怕……别的什么？可有些东西，藏得住形，藏不住味。人心里压着事，夜里睡不着的苦，更藏不住。”
老者的眉毛几不可察地抖动了一下，握着火把的枯瘦手指收紧了些。
“您要是信我一次，”陈砚舟放缓了语调，“我能用你们山里的东西，不添一味药，不花一分钱，做一碗汤。不敢说药到病除，但能让您……今晚，实实在在地睡满两个时辰。”
院子里只有火把燃烧的“噼啪”声，和远处山林的风声。没人接话，所有目光都集中在老者和那个神秘的竹筐上。
陈砚舟顿了顿，抛出了更关键的一句：“您不信我，无非是觉得我不该出现在这儿，是个坏规矩的外人。可庙里供桌上那碗‘霜打晚稻’粥，是您煮的吧？米是陈了三年的晚稻，水，是井里打上来、特意沉桶七次后取的‘第七舀’，火候嘛……差了两分钟没到最润口的火候——这手法，是我爷爷当年手把手传出去的，错不了。”
“井底第七舀”五个字出口的刹那，老村长举着火把的手，明显地晃了一下。
他活到这把岁数，在这破庙前后守了将近四十年，“井底第七舀”是祖辈口口相传、绝不落文字的取水规矩——打水时，水桶必须沉入井中七次，第七次提起的水，才算是真正“活”的，养菜养人。这事，连他亲生儿子他都没细说过。
老者缓缓蹲下身，将火把用力插进地面的石缝里固定好，然后凑近竹筐的边缘，压低了声音，带着难以置信的震颤：“你……你怎么识得这个？”
“因为那碗粥的底味，”陈砚舟隔着竹篾，声音清晰地传出来，“是我打小吃到大的、‘家’的味道。我不是来偷山神贡品的贼，老伯。我是迷了路，循着祖宗留下的那点味道影子，找过来的。”
老村长没有再追问。
他直起身，花白的头颅在火光映照下显得格外沉重。他抬起手，对着身后那些屏息凝神的村民，缓缓地、却带着不容置疑的威严，挥动了一下。
举着棍棒、神色警惕的村民们面面相觑，迟疑着，但还是依言往后挪了半步。火把的光圈，随之缩小了一圈。
就在这时，一只小手，忽然从人群下方伸了出来，扒住了粗糙的竹筐边缘。
一个小女孩从大人们的腿缝间挤了出来，踮着脚尖，努力把脑袋凑近竹筐的缝隙。她大约七八岁年纪，穿着一件洗得发白、袖口起了毛球的旧红毛衣，小脸有些瘦，但眼睛很大，很亮，在火光下像两汪清泉。她细细的手腕上，系着一根有些磨损的红绳，绳结打的是精巧复杂的双鱼结。
“我认得你！”小女孩的声音细细的，带着孩子特有的清脆和笃定，“你是电视里那个……那个做好吃的、会发光的厨神叔叔！我妈妈……我妈妈从外面寄回来的香囊上，贴着你的小照片！”
陈砚舟愣住了。
他想起余昭昭每年冬天都会发起的一个公益活动，定制一批装有陈皮干和安神草籽的香囊，寄给偏远山区的留守儿童，香囊上会附一张卡片，写着“愿今夜好眠，梦见想见的人”。余昭昭还曾拿着设计稿给他看，开玩笑说要把他的侧脸剪影印在角落当“吉祥物”。他当时只觉得这主意天真又有点傻气，未曾想，在这深山破庙前，真的有一个孩子，认出了那个模糊的剪影，并把它当成了某种寄托。
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