一直杀到月上中天。
卫拉特人留下了数千具尸体，仓皇退去。
黄昏已至，地平线上的落日被染成红色。
卡拉科因湖畔，重新归于死寂。
只有受伤战马的悲鸣，和伤兵的呻吟声在草原夜风中回荡。
巴哈杜尔跳下马背，靴子踩在浸透鲜血的泥土上，发出在那黏腻的声响。
他走到一堆尸体旁，弯腰捡起一面残破的蓝色大旗。
旗杆断了，旗面被踩进了泥里，上面满是脚印和血污。
周围的士兵慢慢围了上来。
他们身上带着伤，盔甲残破，脸上满是血污和硝烟，但没有人说话。
所有人都看着巴哈杜尔手中的那面旗帜。
大汗不见了。
这是哈萨克汗国从未有过的耻辱。
恐慌和迷茫，再次在人群中蔓延。
如果杨吉尔死了，术赤一系就会绝嗣，三大玉兹为首的哈萨克各部就会像散沙一样，被准噶尔人逐个吞噬。
巴哈杜尔用力抖了抖旗帜上的泥土，将断裂的旗杆狠狠插在地上。
“当啷！”
一声脆响。
他拔出腰间的佩刀，在自己的手掌上狠狠划了一刀。
鲜血涌出，顺着指缝滴落在金狼旗上。
“听着！”
巴哈杜尔环视四周，声音沙哑，却透着一股不容置疑的狠厉。
火把的光芒映照在他那张满是血污的脸上，宛如地狱爬出的修罗。
“杨吉尔不在了，但我还在！哈萨克人的骨头还没断！”
“只要我巴哈杜尔还有一口气，这面旗，就倒不了！”
他举起流血的手掌，指向东方，那是准噶尔人退走的方向。
夜风呼啸，卷起地上的血腥气，直冲鼻腔。
数千名士兵望着东方，手中的兵器握得咯咯作响。
空气仿佛凝固，连马匹的叫声都停滞下来。
这不仅是一场败仗的结束，更是一场更残酷战争的开始。
巴哈杜尔召集了中玉兹和小玉兹可汗、各部头人和贝伊，被拥立为摄政，伯若延塔苏丹。
......
准噶尔人贾尼别克，卫拉特军队的指挥官此时正坐在大帐中，听着传令兵的汇报，嘴角上扬。
他逮到了一位身世显赫的俘虏。他心中涌起一股喜悦，立刻命令将这个俘虏送给准噶尔人首领，额尔德尼·巴图尔。
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