碗底的“筱”字被雨水一润，更清楚了，笔画歪歪扭扭的，像个初学写字的孩童刻的，却透着股执拗。鹿筱把碗重新挂回伞柄，忽然发现碗沿沾着点粉——是从木盒里飘出来的槿花瓣蹭的，粉落在瓷碗上，竟像长在了上面似的。
雨渐渐小了些，风也暖了。敖翊辰站起身，拍了拍裤腿上的泥：“我得回河堤那边了，乡亲们怕是忙不过来。”他往山坳外走了两步，又回头，“要是雨又下大了，你就先回药坊，别在这儿淋着。”
鹿筱点头应着，看着他的身影消失在雨雾里。山坳里又静了，只剩雨打油布的“嗒嗒”声，还有槿苗吸水时极轻的“沙沙”声，像谁在低声哼着调子。
她把竹伞往石碑边斜了斜，自己挨着石缝坐下，怀里的木盒被她抱在膝头，盒盖敞着，那片槿花瓣在盒里轻轻动，像是被风拂的。她往盒里看，忽然发现盒底的槿花叶上，竟沾着点极细的青线——是先前沾在花瓣上的那种，顺着花叶的纹路缠了半圈，和石碑上“轩”字的刻痕纹路竟是一样的。
心猛地一跳，她把花瓣拈起来，对着光看。青线细得像蛛丝，却韧得很，拽了拽没断，顺着花瓣的边缘绕了圈，竟在花瓣背面织成了个极小的网，网眼里沾着点石屑，是从石碑缝里带出来的。
“你是不是就在这儿？”她对着油布缝里的槿苗轻声问，声音被雨丝裹着，软软的，“是不是看着我给你浇水，看着我摸着碗，你都知道？”
话音刚落，油布缝里的槿苗忽然晃了晃，那片被蹭歪的嫩芽竟直了直，叶尖往上挺了挺，像在点头似的。雨停了，乌云往天边飘，露出点蓝，阳光从云缝里漏下来，正好落在油布缝上，把苗叶照得透亮，连叶肉里的筋脉都看得清楚。
鹿筱笑了，伸手往油布缝里探了探，指尖碰了碰苗叶，暖乎乎的。“我知道你在，”她轻声说，“我等你。”
阳光慢慢爬过石碑，把油布晒得暖烘烘的。鹿筱抱着木盒坐在石碑边，看着槿苗在油布下轻轻晃，看着碗底的“筱”字被阳光照得发亮，看着盒里的槿花瓣慢慢舒展开。
远处传来婉姨的喊声，带着笑：“鹿筱！回来喝姜汤啦！”
她应了一声，慢慢站起身，没急着往回走，先把油布往旁边挪了挪，让阳光能照到槿苗的根。苗根边的土被晒得冒热气，先前倒的清水在土里渗开，留下浅浅的湿痕，像谁的脚印。
把竹伞收起来时，伞骨上的麻线被阳光晒得暖烘烘的。鹿筱往山坳外走，怀里的木盒轻轻撞着膝头，盒里的槿花瓣贴着盒壁，暖得像块小暖炉。她回头看了眼石碑，阳光落在石碑的“轩”字上，刻痕里的石屑被晒得发白，倒像镀了层金。
路边的槿苗被晒得直起了腰，叶尖的雨珠在阳光下闪，像撒了把碎银。她知道，等这场雨的潮气全渗进土里，等阳光把苗根晒得暖烘烘的，那株槿苗定会抽新枝的。
不急。
雨停了，天会晴，苗会长大，花会开。
她握着伞柄往前走，兜里的米糕还温着，怀里的木盒也暖着，风从山坳外吹过来，带着草木的香，像谁在身后轻轻跟着，一步一步，踏在被雨润过的泥土上，软乎乎的，踏得人心头也软乎乎的。
回到药坊时，婉姨正把姜汤往碗里盛，见她回来，往灶边的凳上指了指：“快坐，姜汤得趁热喝。”灶膛里的火还没熄，火星子往上窜，映得灶台上的瓷碗亮闪闪的——是那只缺了口的旧碗，婉姨竟帮她洗干净了，碗底的槿花和“筱”字在火光下晃，暖得人心头发颤。
鹿筱坐下喝姜汤，辣辣的暖意顺着喉咙往下淌，淌到心口，又往四肢百骸漫。她望着窗外，雨彻底停了，天边挂着道彩虹，一头搭在雾灵山的山口，一头落在山坳的方向，像架着座桥似的。
她知道，桥那头，有人在等花开。
而桥这头，她守着苗，守着碗，守着木盒里的花瓣，等得起。
灶膛里的火“噼啪”响了一声，像是应和似的。
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