他的私人工作室位于要塞最核心、最厚重的装甲与岩石之下，隔绝了外界所有的自然光线与杂音。
房间外，一条空旷的走廊里，他的姐姐卡莉芬静静地伫立着。
她没有穿戴奥林匹亚贵族女性那些繁复华丽的衣裙与首饰，只是一袭式样简单、颜色深暗的便装，长发在脑后严谨地束起，使她看起来不像一位公主，更像一位干练而忧郁的文书。
她没有敲门，没有出声询问，甚至没有做出任何可能惊扰到门内人的动作。
她只是微微侧身，透过那扇并未完全合拢、留有一道缝隙的沉重金属门扉，用那双沉淀了多年沉默观察、复杂情感与无力感的眼睛，凝视着屋内。
房间内，佩图拉博坐在一张与其庞大身躯相称的、由实心精金框架与厚重板材构成的巨型办公桌后。
他的坐姿并非放松，也非刻意挺直，而是一种仿佛与椅子焊接在一起的、僵硬的笔直，如同堡垒地基深处最承重的合金柱。
他手中那支为他特制的、拥有超硬合金笔尖的书写工具，正在厚韧的羊皮纸上，或是在闪烁着幽蓝光芒的数据板触控屏上，以一种稳定到令人感到压抑、精确到仿佛机械刻印的速度划动着。
笔尖落下，是冰冷数字的堆砌，是补给清单的核验，是伤亡报告的批注，是下一场围攻战中每一段壕沟的深度、每一座炮位的射界、每一个步兵班推进路线的冷酷计算。
空气里弥漫着一种低频的嗡鸣，来自房间内数十台持续运算的沉思者阵列，以及他自己那沉重、规律、却仿佛与周遭环境温度完全隔绝的呼吸声。
笔尖摩擦的沙沙声，是这片空间里唯一活跃的、进行性的声响。
“我的军团，是最好的。”
一个念头，并非充满荣耀感的宣言，而是如同深埋地下的防御工事里，生锈齿轮在重压下被动啮合时发出的、沉闷的“咔嚓”声，在他思维的最底层反复碾过。
对于佩图拉博来说，这不是为了宣扬，而是一种对抗性的自我加固，一道用以抵御外部那些或明或暗的轻视、比较与不公待遇的精神护墙。
他需要不断在内心重复这个结论，如同为堡垒城墙浇注新的混凝钢材，以确认自身与军团存在的、不容置疑的“价值”。
笔尖没有因此停顿分毫。
它正无情地规划着下一场可能发生的、针对某个异形蜂巢世界的轨道轰炸与地表突破方案，计算着离子炮阵列齐射的覆盖密度与地表工事的抗打击阈值，标注着敌方可能的弱点与己方必须承受的、预计的伤亡数字。
然而，另一股更加冰冷、带着铁锈腥气、尘土味和隐约血腥感的“数据流”，正与他此刻的理性工作同步，在他意识深处不受控制地流淌。
那是他试图封存却又总在孤独时刻自动弹出的、关于奥林匹亚的童年记忆碎片。
它们不是温馨的画面，而是带着毛刺的、令人不快的档案记录。
他厌恶达美克斯的宫廷，厌恶那个名义上的养父眼中毫不掩饰的权衡与利用。
他厌恶奥林匹亚上大多数贵族虚伪的礼仪与贪婪的算计，更厌恶这个世界无处不在的、在他看来愚昧不堪的宗教氛围。
那些献给虚无神只的繁复仪式，那些雕刻在公共建筑上的神话场景，民众口中喃喃的祷词……
所有这些，在佩图拉博的逻辑内核中，都被判定为“无用功”。
它们如同试图用鲜花和彩带装饰一台攻城锤的撞角，用冗长的诗篇来润滑坦克的履带轴承。
这些除了增加不必要的阻力、分散注意力、降低整体运行效率，并在关键时刻引发不可预料的故障外，毫无意义。
它们是寄生在精密战争机器传动系统里的情感沙砾，是污染严谨冷酷的数学杀伤方程式的、非理性的干扰变量。
他的军团，在他，基因原体，佩图拉博，自奥林匹亚的尘埃中被帝皇寻回，并正式接手之前，是帝国大远征序列中战绩最为黯淡、伤亡交换比时常令人难堪的几支部队之一。
没有原体的指引，钢铁勇士就像一群空有蛮力却缺乏灵魂的战争傀儡，被投入一场又一场血肉磨坊般的消耗战。
而与此同时，承担着相似战略职责，擅长防御、攻坚、要塞建造与摧毁的帝国之拳，在多恩的领导下，却屡建奇功。
迎接帝国之拳的，是凯旋的鲜花、授勋的掌声、泰拉广播中充满赞誉的战报。
而钢铁勇士呢？只有来自更高指挥层的、简短的、不容置疑的命令。
命令他们去挖掘那些注定要被放弃的、无穷无尽的战壕，去驻守那些战略价值可疑、最终必然沦为敌军火力倾泻目标的堡垒。
去投入一场又一场看不到荣耀尽头、只有钢铁与血肉不断相互湮灭的绞肉机式战役。
掌声与颂歌属于他人，泥土、鲜血、沉默的牺牲与战后冰冷的伤亡统计表，属于钢铁勇士。
帝皇，他那位于人类顶点的基因之父，与达美克斯，究竟有何本质的不同？
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