风从洞口吹进来，带着泥土和草根的味道，湿漉漉的。那气息不冷也不热，就是一种地底深处传来的安静感觉，混着腐叶的酸味、苔藓的清香味，还有一点点像铁锈的气味。
陈砚站在一台奇怪的机器前，手里紧紧抓着一张破旧的卷轴，手指都发白了。他的手心很烫，像握着一块热铁，但又不疼。他觉得有东西顺着胳膊往身体里走，慢慢流到心里，最后沉下去，像一颗种子落进了土里。
他能感觉到它在动，不是心跳，而是一种节奏，像是大地的脉搏通过这张纸传进他的身体。他的手指发麻，右臂暖暖的，像泡在热水里。他不敢松手，也不敢眨眼，怕一动，这感觉就没了。
忽然，耳边传来“咔哒”一声，像是生锈的齿轮开始转动。那台机器是青铜做的圆盘，上面刻满了弯弯曲曲的符号，现在竟然自己转了起来，发出低低的嗡嗡声。灰尘掉了下来，露出下面发光的线条。蓝光像水一样在地上蔓延，最后流到了他脚下的石板上。
他猛地抬头，眼睛睁大了。
卷轴上的图案变了！
刚才还指着镇子方向，现在却弯弯曲曲地伸向山里，末尾有个小亮点，在纸上轻轻闪动，像一颗跳动的心脏。那光不刺眼，但很清楚，每次闪烁都和他的呼吸对得上。
“不是井。”他低声说，“是那里。”
赵铁柱靠在墙边喘气，头上全是汗。刚才塌方差点把他埋了，腿还在抖。他抬手擦了脸，听见这话就皱眉：“刚才明明指镇上，怎么又变方向了？你们这图还会自己改？”
没人理他。
周映荷已经蹲下，手指轻轻插进地面裂缝，动作很轻，像摸孩子的脸。她闭着眼，睫毛微微颤。她的皮肤本来就很白，在暗处几乎透明。这时，一根银灰色的细丝从她指尖钻出来，滑进地里，像根小根须在找水。那丝很细，几乎看不见，可一碰泥土就活了，像神经一样四处延伸。
几秒后，那丝线轻轻一震，像是碰到了什么，接着快速铺开，像蜘蛛织网。她的呼吸也慢了下来，整个人像融入了这片土地。一会儿，她睁开眼，眼神很深，声音很轻：
“它在叫我们。”
她顿了顿，说：“不是命令，也不是警告……是邀请。”
赵铁柱冷笑：“请我们去送命？刚修完机器又要出发，饭都没吃，谁知道是不是陷阱？搞不好又是谁设的局，就等我们跳。”
他说着，看向那台还在响的机器，眉头皱紧：“这些东西本不该存在。祖宗说过‘敬而不扰’，你们倒好，非要唤醒死物。”
陈砚没说话。他小心把卷轴贴回胸口，用布条一圈圈缠好，像护着身体的一部分。然后闭眼，深吸一口气，心里默念爷爷临终前的话：“守田如守心。”
这三个字一遍遍在他心里响，像敲钟一样震动全身。他想起那个下雨的夜晚，老人躺在竹床上，枯瘦的手死死抓着他手腕，眼神浑浊却坚定：“砚娃子……记住，地不会说话，但它记得一切。谁对它好，谁骗它，它都记着。”
他的手心渐渐发热，卷轴上的纹路也不乱了，稳稳指向山里。那种共鸣更强了，他甚至觉得不是自己在走过去，而是被什么东西拉着回家。
他睁开眼，眼神坚定：“不是陷阱。它是想见我们。”
三个人都不说话了。
天越来越黑，洞里光线昏暗，只有卷轴边缘透出一点蓝光，照在他们脸上，忽明忽暗。赵铁柱看了很久，终于站起身，拍掉裤子上的灰：“那就走吧。要是再塌一次，我可背不动你们俩。”
嘴上这么说，他还是弯腰捡起工具包，检查绳子和手电筒。他知道，走出这个洞就没回头路了。他摸了摸腰间的罗盘——那是父亲传下来的，能感应地下水。现在，指针偏了，不是指北，而是斜斜指向山里。
夜里，山压得很低。三人沿着山坡往北走。脚下泥土松软，每一步都会陷下去一点，有时还能感到地面轻微震动，像地下有东西在动。空气中有淡淡的硫磺味，混着踩碎的草叶清香。天上云少，星星特别亮，银河横跨天空，像一座桥通向远方。
周映荷走在最前面，脚步轻，几乎不惊动叶子。她的菌丝贴地延伸，像看不见的眼睛，帮他们避开好几个藏在草里的深坑——要是踩进去，至少摔半米深。有一次，她突然停下，抬手示意后退。下一秒，前方地面塌了，露出一个两米宽的大洞，黑漆漆的，看不到底。
“下面是空的。”她低声说，“以前有人挖过，后来被填上了。现在不稳。”
赵铁柱咽了口唾沫：“这种地方也能住人？”
“不是住人。”陈砚看着洞边残留的陶片，“是祭坛。老辈人说，青石镇最早的先民会在春分时下来献谷种，求风调雨顺。”
越往里走，空气越暖，有点闷。路边草叶上浮起点点光，一开始以为是露水反光，仔细一看才发现，那光是从叶子里面透出来的，淡绿带银白，随风摇晃，像星星落在地上。远处传来虫鸣，不吵，反而有种节奏，像在唱一首老歌。
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