他抓起一把米饭,用力一捏,骨节的刺痛感反馈给他的是米饭“七分熟,含水量百分之十二”的信息。
他额角的血管因为极致的专注而凸起,一滴血珠顺着眉梢滑落,但他却咧嘴笑了,像一个在刀尖上跳舞的疯子,低声自语:“原来做饭……真能靠揍自己打出来啊。”
颠锅,翻炒,调味。
他的动作行云流水,仿佛与灶台、与火焰、与这三十七种人生至味融为了一体。
“刺啦——”
第一勺金光灿灿、粒粒分明的蛋炒饭出锅,香气冲天而起,仿佛拥有了实质。
凌霜是第一个接过碗的。她没有丝毫犹豫,舀起一勺送入口中。
就在饭粒触碰到舌尖的瞬间,她的瞳孔剧烈收缩,整个人如遭雷击。
她尝到的不是米饭,不是鸡蛋,而是她六岁那年,贫寒的童年里唯一一次生日时,母亲省吃俭用买来的那个小小的奶油蛋糕的味道。
奶油甜得发腻,劣质的蜡烛火焰摇曳着,映着母亲温柔的笑脸。
那一年之后,母亲就病逝了。
一滴滚烫的泪砸在碗里,凌霜猛然转身,手中那柄削铁如泥的特制长剑“出鞘半寸”,剑锋带着凛冽的寒意,直指柳元正的咽喉。
“撤回去。”她的声音冰冷,却带着一丝无法抑制的颤抖,“否则,别怪我认不清谁是长官。”
柳元正握枪的手青筋暴起,却抖得像个帕金森患者。
他身后的队伍里,一名年轻的士兵忽然“哐当”一声摘下了头盔,扔在地上。
他红着眼,声音哽咽:“队长……我妈昨天走了……她老年痴呆好几年,谁都不认识了。但她临终前,我给她做了这碗蛋炒饭,她吃了,笑着说……‘像你爸当年做的’……这一仗,我……我没法打。”
一个,两个,三个……越来越多的士兵放下了武器,空气中弥漫的不再是火药味,而是混合着悲伤、思念和米饭香气的复杂味道。
正午时分,全城的炊烟在天空中汇聚,竟形成了一个缓缓旋转的、灰白色的奇异旋涡,仿佛要将天空捅出一个窟窿。
千里之外,戒备森严的远程监控室里,赵无盐正死死盯着屏幕上那匪夷所思的一幕。
忽然,控制台发出一连串刺耳的警报声。
“报告长官!所有信号屏蔽器……全部失效!”一名技术员惊恐地抬起头,脸色惨白。
“被破坏了?”赵无盐的声音没有一丝波澜。
“不……不是被破坏!”技术员的声音都在发抖,“是……是被‘覆盖’了!我们的高频信号,被一种更强大的、来源不明的波给……给覆盖了!根据初步分析,整个城市的厨房都在以一个奇特的频率共振,它们……它们形成了一个……一个庞大的……集体意识场!”
镜头切回老街巷口。
陆远从灶台后走出,手中端着一碗平平无奇的金黄蛋炒饭。
他抬起头,望着天空那巨大的炊烟旋涡,对着无数隐藏的摄像头和无人机,也仿佛对着整个世界,轻声说道:
“想吃饭的,今天都来。老子管够。”
话音落下,万里无云的晴空之上,竟突兀地降下了蒙蒙细雨。
阳光穿透雨丝,折射出七彩的光晕。
街上的人们惊奇地伸出手,却发现那雨水落在掌心,冰凉之后,竟会浮现出一粒粒微小而虚幻的米饭虚影,随即消散无踪。
整座城市,都下起了一场米饭味的雨。
远方的监控室内,赵无盐看着这神迹般的一幕,脸上非但没有惊骇,反而露出了一个近乎狂热的、冰冷的微笑。
他关闭了眼前的监控画面,调出了另一份标着“最高绝密”的城市基建改造图。
食物能唤醒人心,那如果……把人和食物,连同产生它们的土壤,一并抹去呢?
他拿起通讯器,声音平静而残忍,仿佛在讨论今天的天气:“通知‘净火局’,计划升级。之前的方案,太温柔了。”
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