他抓起一把米饭，用力一捏，骨节的刺痛感反馈给他的是米饭“七分熟，含水量百分之十二”的信息。
他额角的血管因为极致的专注而凸起，一滴血珠顺着眉梢滑落，但他却咧嘴笑了，像一个在刀尖上跳舞的疯子，低声自语：“原来做饭……真能靠揍自己打出来啊。”
颠锅，翻炒，调味。
他的动作行云流水，仿佛与灶台、与火焰、与这三十七种人生至味融为了一体。
“刺啦——”
第一勺金光灿灿、粒粒分明的蛋炒饭出锅，香气冲天而起，仿佛拥有了实质。
凌霜是第一个接过碗的。她没有丝毫犹豫，舀起一勺送入口中。
就在饭粒触碰到舌尖的瞬间，她的瞳孔剧烈收缩，整个人如遭雷击。
她尝到的不是米饭，不是鸡蛋，而是她六岁那年，贫寒的童年里唯一一次生日时，母亲省吃俭用买来的那个小小的奶油蛋糕的味道。
奶油甜得发腻，劣质的蜡烛火焰摇曳着，映着母亲温柔的笑脸。
那一年之后，母亲就病逝了。
一滴滚烫的泪砸在碗里，凌霜猛然转身，手中那柄削铁如泥的特制长剑“出鞘半寸”，剑锋带着凛冽的寒意，直指柳元正的咽喉。
“撤回去。”她的声音冰冷，却带着一丝无法抑制的颤抖，“否则，别怪我认不清谁是长官。”
柳元正握枪的手青筋暴起，却抖得像个帕金森患者。
他身后的队伍里，一名年轻的士兵忽然“哐当”一声摘下了头盔，扔在地上。
他红着眼，声音哽咽：“队长……我妈昨天走了……她老年痴呆好几年，谁都不认识了。但她临终前，我给她做了这碗蛋炒饭，她吃了，笑着说……‘像你爸当年做的’……这一仗，我……我没法打。”
一个，两个，三个……越来越多的士兵放下了武器，空气中弥漫的不再是火药味，而是混合着悲伤、思念和米饭香气的复杂味道。
正午时分，全城的炊烟在天空中汇聚，竟形成了一个缓缓旋转的、灰白色的奇异旋涡，仿佛要将天空捅出一个窟窿。
千里之外，戒备森严的远程监控室里，赵无盐正死死盯着屏幕上那匪夷所思的一幕。
忽然，控制台发出一连串刺耳的警报声。
“报告长官！所有信号屏蔽器……全部失效！”一名技术员惊恐地抬起头，脸色惨白。
“被破坏了？”赵无盐的声音没有一丝波澜。
“不……不是被破坏！”技术员的声音都在发抖，“是……是被‘覆盖’了！我们的高频信号，被一种更强大的、来源不明的波给……给覆盖了！根据初步分析，整个城市的厨房都在以一个奇特的频率共振，它们……它们形成了一个……一个庞大的……集体意识场！”
镜头切回老街巷口。
陆远从灶台后走出，手中端着一碗平平无奇的金黄蛋炒饭。
他抬起头，望着天空那巨大的炊烟旋涡，对着无数隐藏的摄像头和无人机，也仿佛对着整个世界，轻声说道：
“想吃饭的，今天都来。老子管够。”
话音落下，万里无云的晴空之上，竟突兀地降下了蒙蒙细雨。
阳光穿透雨丝，折射出七彩的光晕。
街上的人们惊奇地伸出手，却发现那雨水落在掌心，冰凉之后，竟会浮现出一粒粒微小而虚幻的米饭虚影，随即消散无踪。
整座城市，都下起了一场米饭味的雨。
远方的监控室内，赵无盐看着这神迹般的一幕，脸上非但没有惊骇，反而露出了一个近乎狂热的、冰冷的微笑。
他关闭了眼前的监控画面，调出了另一份标着“最高绝密”的城市基建改造图。
食物能唤醒人心，那如果……把人和食物，连同产生它们的土壤，一并抹去呢？
他拿起通讯器，声音平静而残忍，仿佛在讨论今天的天气：“通知‘净火局’，计划升级。之前的方案，太温柔了。”
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