诗圣的血，是浇不熄的灯油；我的骨头，是刻满神谕的残碑。
穿越不是恩赐，是与魔鬼签下的血契——守护一页纸，对抗一整个崩塌的时代。
三星堆的鬼纹在我血管里疯长，每一次心跳，都在撕扯历史的经纬。
系统冰冷的警告是催命符：救一人，可能葬送千万魂。这侠道，是蘸着人血的墨！
他的针线缝着我的伤，也缝着通往地狱的星图。针脚所过，时空在哀嚎。
黑洞在诗稿背面张开巨口，名为‘归墟’。我手中的剑，是投向深渊的唯一火种。
当守护本身成了悖论，当‘侠’字必须以文明的天平称重…这乱世，谁才是真正的疯子？
右眼烧着了。
不是血肉燃烧的焦糊味，是某种更本质的东西在沸腾——像熔化的青铜灌进视神经，每个神经突触都在尖叫着炸裂。诗魂石的碎片，那团湮灭时炸开的蓝光残骸，此刻就嵌在我眼球深处，像一颗淬毒的钉子狠狠凿进颅骨。
“呃……”剧痛让喉骨发出濒死的闷响，仅剩的左眼视野剧烈摇晃。草棚的破顶漏下冷雨，混着血水砸在脸上，却浇不熄颅骨里那团冰与火交织的炼狱。
杜甫的脸在摇晃的视野里只剩模糊轮廓。他正伏在我胸前，仅存的右手捏着一枚磨尖的竹签——那是他拆了发簪临时改的针。没有线，他撕了自己内衫的布条，用牙嚼烂纤维，搓成粗糙的麻绳。此刻，那带血的麻绳正串着竹签，一下下刺穿我胸前翻卷的皮肉。
针尖每一次刺入皮肉，都像在烙铁上跳舞。没有麻沸散，没有金疮药，只有冷雨、血腥和杜甫喉间压抑的、野兽般的低喘。他缝的不是伤口，是两团被乱世撕烂的腐肉。针脚走得大开大合，毫无章法，粗暴得像在缝合一具破麻袋。每一次竹签刺入，都带出暗红的血沫和黄绿的脓水，溅在他灰败的脸上。
“老杜……”我牙缝里挤出气音，“省点力气……叛军……”
“闭嘴！”他猛地抬头，雨水冲开他脸上的血污，露出深陷眼窝里两点烧红的炭火，“肠子都快流出来了，还管什么叛军！”竹签狠狠刺进我肋下一道深可见骨的裂口，手腕一拧，带血的麻绳死命勒紧，将外翻的皮肉强行箍在一起。剧痛让我眼前一黑，身体不受控地向上弓起。
就在这瞬间，嵌在右眼的诗魂石碎片猛地一跳！
嗡——
颅骨深处炸开一声高频蜂鸣，盖过了草棚外的风雨，盖过了杜甫的喘息。左眼看到的现实骤然褪色、剥落——
冰冷的雨点悬停在半空，每一滴都折射出幽邃的星云漩涡，亿万光年外的星辰坍缩、爆炸的尖啸，竟与此刻砸在草棚顶的雨声完美重合！那不是雨，是星尘的残骸在哭嚎！
杜甫手中那枚染血的竹签，每一次刺下、提起，竹尖撕裂皮肉的“嗤啦”声，都扭曲成另一种更宏大、更恐怖的声响——像是无数层坚韧的玻璃，或是某种看不见的坚韧薄膜，被无形巨力生生捅破、碾碎！那是维度壁垒在呻吟！
而更骇人的，是杜甫正埋头缝合的那件血衣——我身上这件几乎被血浆和污泥浸透、早已看不出原色的破烂袍子。杜甫粗糙的针脚在上面歪歪扭扭地爬行，像某种古老而神秘的符咒。他正将撕裂的布片强行拼凑，针脚走向毫无章法，却隐隐勾勒出山峦起伏、江河奔涌的轮廓……是巴蜀！那歪斜扭曲的线条，是剑门关的险峻，是嘉陵江的蜿蜒！
他的针，正以我的血肉为墨，在血衣上绘制一幅通往生路的舆图！
针尖猛地钉向胸口偏左的位置，那里布料相对完整，是这血衣上唯一还算厚实的区域。杜甫的牙齿咬住麻绳一端，头颅狠狠向后一扯！
“嘶啦——！”
布片被勒紧的麻绳切割，发出裂帛之声。就在这声音响起的刹那——
嗡！
一点璀璨到极致的金芒，毫无征兆地从那缝合的针脚节点处迸射出来！不是烛火，不是阳光，那光芒带着绝对的“存在感”，像一柄烧红的匕首猛地捅进现实！它只有米粒大小，却瞬间压过了棚顶漏下的天光，将整个破败草棚映得亮如熔炉！杜甫的脸，我染血的残躯，草棚里飞舞的灰尘，甚至空中悬停的雨滴……一切都被镀上了一层流动的、燃烧般的金色！
它钉在血衣上，就在杜甫针脚勾勒出的巴蜀腹地，一个代表河流交汇的小小线结上——浣花溪！
金芒出现的瞬间，现实被狠狠撕裂！
右眼嵌着的诗魂石碎片，那团冰冷的蓝色幽灵，如同被金芒点燃的引信，轰然炸开！比潼关尸河更浓烈的血腥味混合着青铜锈蚀的气息，狠狠灌入鼻腔！
视野彻底炸了。
左眼看到的现实——杜甫沾满血污的手指正死死捏住那枚爆发出金芒的线结，他灰败的脸上被金光照亮，深陷的眼窝里是混杂着惊骇与一丝渺茫希冀的狂乱——像一幅褪色的古画，正在被无形的火焰焚烧、卷曲。
而右眼，那颗被诗魂石碎片楔入的眼球，此刻成了窥向深渊的钥匙。
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