加德满都的阳光带有某种粗粝的质感，打在皮肤上，像砂纸摩擦。
泰美尔区狭窄的街道被摩托车尾气、劣质咖喱香料和下水道返潮的混合气味填满。
史蒂芬·斯特兰奇站在这片喧闹的中心，身上的旧风衣沾满了泥点。他低头看着掌心那块积家双翼系列腕表。
这块表曾经陪他出席过日内瓦的顶级医学论坛，表盘上的陀飞轮精密运转，象征着他过去对时间与生命的绝对掌控权。
值得注意的是，当一个人失去所有社会属性的支撑后，他能用来交换生存资源的，往往只有这些曾经用来彰显身份的工业废料。
他走进一家光线昏暗的当铺。老板是个戴着厚重老花镜的干瘦老头，拿着放大镜对着表盘端详了许久，随后伸出三根手指，报出了一个低得令人发指的价格。
斯特兰奇试图争辩，他想告诉对方这块表的机芯采用了多复杂的工艺，但当他把双手撑在玻璃柜台上时，那抑制不住的高频震颤出卖了他的底牌。
老板看都没看他一眼，只是把那一小沓散发着汗酸味的卢比推了过来。
交易达成。斯特兰奇把钱塞进贴身的口袋，转身走入拥挤的人潮。
他手里攥着一张揉皱的纸条，上面用英文写着“卡玛泰姬”。
过去的三天里，他像个无头苍蝇一样在这座城市里乱撞。他拦住路过的僧侣、兜售纪念品的小贩、甚至是巡逻的警察，把那张纸条怼到他们面前。
回应他的，多半是摇头，或者是看疯子一样的打量。
语言不通加上极度的疲惫，让他的耐心被消耗殆尽。他拐进了一条偏僻的巷子，试图抄近道前往下一个街区。
这里的建筑密集得连阳光都透不进来，墙壁上长满了青苔，脚下的石板路湿滑不堪。
三个当地青年挡住了他的去路。他们穿着廉价的仿牌皮夹克，手里把玩着折叠刀，目光锁定在斯特兰奇鼓囊囊的口袋上。
“把钱交出来，美国佬。”领头的青年用蹩脚的英语开口，刀刃在昏暗的光线下反射出冷光。
客观来讲，若是换作半年前，斯特兰奇绝不会让自己陷入这种毫无体面的境地。他会坐在带防弹玻璃的豪车里，对这些底层的阴暗角落嗤之以鼻。但现在，他退无可退。
他背抵住粗糙的砖墙，本能地想要握紧双拳摆出防御姿态。
大脑的运动中枢发出了明确的指令，但指令传递到手腕处，便被那些杂乱无章、强行吻合的神经末梢彻底阻断。
他的十根手指像几条濒死的鱼，在空气中无力地抽搐、痉挛。
领头的青年笑出了声，走上前，毫不客气地伸手去掏他的口袋。
斯特兰奇抬起手臂试图格挡，却被对方轻易拨开，紧接着腹部挨了重重一拳。胃酸翻涌，他弯下腰，痛苦地干呕起来。
就在折叠刀即将抵住他脖颈的节点，巷口传来一阵平稳的脚步声。
来人穿着一身墨绿色的长袍，兜帽遮住了大半张脸，步伐不急不缓，却带着一种奇异的韵律。三个混混转过头，还未看清对方的动作，那人已经欺身而上。
没有多余的废话，甚至没有动用任何武器。绿袍人只用了简单的几个擒拿动作，伴随着骨骼错位的脆响，三个混混便捂着手腕倒在地上哀嚎。
整个过程耗时不到十秒，干脆利落得像是一场外科手术。
绿袍人转过身，摘下兜帽，露出一张神情肃穆的黑人面孔。
“史蒂芬·斯特兰奇。”卡尔·莫度念出这个名字，语调平淡，没有任何起伏。
斯特兰奇捂着胃部，靠着墙壁滑坐在地。他大口喘息着，视线聚焦在莫度身上。“你怎么知道我的名字？你跟乔纳森·潘伯恩是一伙的？”
“我只负责引路。至于你能不能找到你要的答案，取决于你自己。”莫度没有回答他的问题，只是转身朝巷子深处走去。“跟上。如果你还想保住剩下的钱。”
斯特兰奇咬着牙站起来，拖着沉重的步伐跟在莫度身后。
两人穿过几条错综复杂的迷宫小巷，最终停在一扇毫不起眼的木门前。木门上的红漆已经剥落，门环生满了铜绿。这里看起来就像是一个随时会被拆迁的废弃仓库。
莫度推开门，做了一个请的手势。
斯特兰奇站在门口，迟疑了。他脑海中设想过无数种高科技医疗机构的模样，或许是建在深山里的无菌实验室，或许是隐藏在古堡里的尖端研究中心。但绝对不是眼前这个破败的院落。
“这就是卡玛泰姬？”他沙哑着嗓子问。
“跨过这道门坎，把你的偏见留在外面。”莫度率先走了进去。
斯特兰奇别无选择。他深吸了一口加德满都浑浊的空气，迈步跨入。
门在他身后合拢。外面的喧嚣被彻底隔绝。院落内部的景象与外部的破败形成了强烈的反差。
青石板铺就的天井一尘不染，几名穿着练功服的学徒正在空地上进行搏击训练。他们的动作整齐划一，空气中弥漫着檀香和松柏的气息。
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