阳光有些刺眼。
虞千秋（她潜意识里还残留着对这个名字的认同，尽管相关的记忆已如被洗刷过的石板，只余下一片光滑的空白）眯着眼，看着细小的灰尘在窗外斜射进来的光柱中悠悠舞蹈。她躺在一张不算柔软但干净的单人床上，身上盖着一床洗得发白的旧棉被，被角还打着几个整齐的补丁。房间不大，约莫十来平米，陈设简单得近乎简陋，一张掉漆的木桌，一把摇摇晃晃的椅子，一个半旧的衣柜，墙角堆着些看不出用途的金属零件和废旧线路板，蒙着薄薄的一层灰。
头痛欲裂，不是皮肉受伤的锐痛，而是一种空泛的、仿佛大脑被掏空后又胡乱塞进些棉絮的钝痛，沉甸甸地压在太阳穴上，让她忍不住皱紧了眉头。她坐起身，动作间带着一种她自己都未曾察觉的、久居上位者才有的流畅与警惕，脊背挺直，目光下意识地扫过房间的各个角落，寻找可能存在的危险。环顾四周，陌生的环境让她本能地绷紧了神经，指尖微微蜷缩，一股熟悉的力量感似乎在经脉中蠢蠢欲动，却又抓不住分毫。
我是谁？
这是哪里？
这两个问题如同魔咒，在脑海中反复盘旋，却得不到任何回应。只有一片空茫，以及一种沉甸甸的、仿佛失去了极其重要之物的空洞感，如同潮水般萦绕在心头，挥之不去，让她莫名地心慌。
她低头看向自己的双手。手指纤细白皙，却骨节分明，掌心有着一层薄薄的、磨出来的茧，不像是养尊处优的手。她试着握拳，一股微弱却异常精纯的力量感在经脉中悄然流转，这感觉陌生又熟悉，仿佛这双手曾握过最锋利的刃，曾执掌过最庞大的权柄。
同样的困惑，也笼罩在仅一墙之隔的另一个房间。
谢临川（他亦对这个名字有着莫名的归属感，仿佛这三个字就是刻在灵魂上的烙印）站在斑驳的洗手池前，看着镜中那张陌生的脸。轮廓冷峻，眉眼深邃，鼻梁挺直，嘴唇抿成一条冷淡的直线，眼底带着一种挥之不去的疲惫感，像是熬过了无数个不眠的夜晚。他下意识地推了推鼻梁，指尖却只触碰到一片光滑的皮肤，推了个空。一种想要分析眼前情况、调取数据的本能冲动汹涌而起，回应他的却只有脑海中的一片空白和一阵轻微的眩晕，让他忍不住晃了晃身子。
他捂住胸口，那里有种奇怪的悸动，不是因为疾病，更像是一种……遗失了什么重要拼图的空洞与焦灼。对某个人的牵挂，对某种秩序的追求，这两种情绪如同烙印，深深刻在他存在的基底，却没有对应的记忆来填充，只剩下一片模糊的影子，在心头萦绕。
他们不记得彼此，不记得虚空王座，不记得那场献祭了所有的悲壮史诗，不记得自己曾是撬动万界命运的执棋者。
命运，或者说是那“希望种子”协议，将他们投送到了这栋位于城市边缘、租金低廉的老旧公寓楼里，成了一墙之隔的邻居。手腕上那个无法取下、也无法启动、甚至无法被普通人察觉的银色手环，是他们与过去唯一的、沉默的联系。手环的纹路古朴而神秘，在阳光下泛着淡淡的光泽，却始终沉寂无声。
生存，成了摆在两人面前最首要、最现实的问题。
虞千秋翻遍了口袋，发现自己身无分文，只有一身不算合身的、不知从何而来的普通衣物，料子粗糙，磨得皮肤有些发痒。她那属于魔尊的本能，让她无法接受漫无目的的乞讨或依赖他人的施舍，骄傲刻在骨子里，哪怕失去了记忆，也未曾磨灭分毫。在短暂的迷茫和几乎要将整个房间拆解分析一遍的烦躁后，她将目光投向了墙角那堆蒙尘的废料。
修理？她似乎……会这个。
一种源于灵魂深处、对物质结构近乎本能的洞察力，在她指尖触碰到那些废旧零件的瞬间苏醒。她拿起一个损坏的老旧收音机，指尖拂过布满锈迹的线路板，一种清晰的“理解”便自然浮现——哪里的线路断了，哪里的元件老化了，如何修复，甚至如何用更简陋的材料替代，让它的性能更优。她几乎不假思索地动起手来，动作精准利落，效率高得吓人，仿佛这是她做过千百遍的事情。
于是，在公寓楼底层那个废弃已久、堆满杂物的角落里，“虞氏修理铺”悄无声息地开了张。没有招牌，没有吆喝，只有一块手写的纸板歪歪扭扭地靠在墙角，上面写着“修理各类小家电”。起初无人问津，直到某天，一个邻居抱着坏了的电风扇过来试试，结果虞千秋不仅修好了，还让风扇的风力大了不少，噪音却小了很多。消息传开，邻居们口口相传，说新来的那个冷着脸、但长得顶漂亮的姑娘，手艺好得离谱，什么稀奇古怪的玩意儿都能修好，收费还随意，给多给少从不计较。
谢临川面临的困境与虞千秋类似。他失去了所有身份证明，也没有任何积蓄，口袋里只有几枚不知如何留下的零钱，勉强够买几个馒头。他那属于空间掌控者的逻辑与分析能力，在失去具体知识库支撑后，以一种更本源的方式体现出来——对力学结构的精准把握，对能量流动的敏锐感知，以及对身体极限控制的理解。
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