【上】
阿姨走后，地下室里的安静像是被拉长了的棉线，细密地裹住了每一寸空气。门楣上那块薄薄的木牌还在晚风里轻轻摇晃，“吱呀”声断断续续，像是谁在低声哼着不成调的歌。阿哲踩着地上被夕阳剪出的斜影走过去，指尖在粗糙的木门上轻轻一推，门板发出一声浅叹，敞得更开了些。晚风立刻涌了进来，带着巷尾老槐树的甜香，那香气里混着夏末最后一点热意，却不灼人，反倒像块温软的棉絮，把刚才阿姨掉眼泪时弥漫在空气里的那点涩，一点点裹走了。
他转身回到桌边，桌上那本《跌倒了也要抓一把阳光》还摊开着，纸页边缘有些微微的卷翘，像是被无数只手翻过。阿哲伸出手，指尖轻轻拂过阿姨刚才抄过的那行字，“小太阳”三个字的墨迹被指甲蹭得微微发亮。他忽然低低地笑了，声音里裹着点连自己都没察觉的欣慰，像是埋下的种子忽然冒出了嫩芽：“你看，这门刚开三天，就有人来借光了。”
一尘也走了过来，肩膀轻轻挨着阿哲的肩膀，两人一起望着门口。那块写着“免费读诗”的木牌还在晃，墨色的字迹在夕阳最后一点余晖里，像是洇开了一层淡淡的金芒。他忽然想起半个月前，自己和阿哲蹲在这地下室的灰尘里，拿着粉笔在墙上画下第一个书架的轮廓时，巷口修鞋的老张路过，探进头来看了看，撇着嘴说：“现在的人啊，手机刷得眼睛都不眨，谁还来看这干巴巴的诗？你们俩啊，就是闲得慌。”那时候墙角的蜘蛛还在慢悠悠地结网，灯泡忽明忽暗，他心里确实打了个鼓，像揣着颗没底的石子。可转念又想起自己十七岁那年，被高考失利的阴影裹得喘不过气，是母亲悄悄放在窗台上的这本诗集，像只温暖的手，一点点把他从泥里拉了出来。诗里的句子，“叶子是落在地上的阳光”，至今想起来，还带着点晒过太阳的暖。他当时就想，要是这世上多一个能让人歇脚、能让人从诗里偷点暖的地方，总归不是坏事。
现在望着阿姨刚才匆匆离去的方向，巷口的槐树影影绰绰，像是藏着无数个沉默的故事。他心里那团原本只是微弱跳动的火，忽然被晚风吹得“噼啪”响了两声，添了柴似的，暖意顺着心口往四肢漫，连指尖都带着点微微的热。
“可不是借光嘛，”一尘伸手接过阿哲手里的诗集，指尖摩挲着泛黄的纸页。阿姨刚才落下的那滴泪，已经在纸上洇开了小小的一圈，像朵半开的透明小花，恰好落在“就算天黑透了，也别忘了抬头看星星”这句诗旁边，倒像是给冰冷的字迹添了道温柔的印记。“咱们这地下室的光，虽说是灯泡的暖黄，可要是能照着别人找着点盼头，就算没白费功夫。”
阿哲点点头，转身回到那张掉了漆的小桌旁。桌上摊着张画了一半的布局图，是用铅笔勾勒的，线条歪歪扭扭，却透着股认真。纸上已经画好了几个圆圆的小坐垫，像一朵朵胖乎乎的云，他又拿起铅笔，在旁边画了个小小的书架，笔尖在空白处写着“放孩子们喜欢的短诗”，字迹被蹭了两下，有点模糊。顿了顿，他又在窗边画了盆小小的多肉，叶片画得胖乎乎的，像串挤在一起的小月亮。“以后要是再来人，不管是像阿姨这样来寻诗的，还是路过想歇脚的，都能有个舒服的地方待着。”他抬起头，眼里映着灯泡的光，亮闪闪的，“你看这多肉，不用费心养，晒点太阳就活，像咱们这读诗的地儿，简单，却能让人心里松快。”
一尘凑过去看，盯着纸上那盆“多肉”看了半天，忍不住笑出了声，肩膀轻轻撞了撞阿哲：“你这画的哪是多肉，明明是小太阳——跟诗里写的一样，圆滚滚的，还带着光。”阿哲也笑了，把铅笔递给他：“那你添几笔，让它更像‘小太阳’，以后来的人看见，心里也能亮堂点。”
两人头挨着头，挤在小小的桌子旁，铅笔尖在纸上细细描着。阿哲想把叶片画得更圆些，一尘想给叶片添点锯齿似的边，说是像太阳的光芒。笔尖划过纸面的“沙沙”声，和门外木牌晃动的“吱呀”声混在一起，像首没谱的歌，轻轻巧巧地漫在空气里。夏末的晚风从敞开的门吹进来，带着槐花香，拂过他们握着笔的手，把袖口都染得香香的；落在摊开的诗集上，纸页轻轻颤了颤，像是在应和；落在那张画满期待的纸上，把铅笔的痕迹晕得柔和了些。地下室里的暖，被这风一烘，又浓了些，像杯刚沏好的茶，热气袅袅地缠着人。
不知过了多久，巷口传来一阵自行车的铃铛声，“叮铃铃”，清脆地响了两下，又慢慢远了，像是谁在跟这夜晚道晚安。一尘抬起头，看了眼窗外——天已经暗下来了，像块被墨慢慢染深的蓝布。巷口的路灯亮了，昏黄的光像块融化的金子，透过地下室的门，在地上铺了条浅浅的光带，把两人的影子拉得长长的，交叠在一起。“该煮点粥了，”他合上诗集，书页发出轻微的“哗啦”声，“晚上凉，喝点热粥暖身子。”
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