# NMO_broadway
这条小小的大都会地带隐约出现在纽约中心铁路的阴影下。在这些阴影中有无数的感染者。
直升机在高地呼啸,街道上覆盖着一层薄薄的雨。来自多个地方的警报声在远处呼啸,仿佛世界已经结束。军队进进出出,幸存者被困在百老汇。幸存者们被关押在一座废弃的建筑里,对面是一座剧院,他们怀着凄凉的心情等待着,而僵尸的手则在他们安全屋的门前抓来抓去。当救援显然不来时,该组织面临着一种可怕的观念,即救援完全取决于他们。
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“该死……”
罗杰斯低声咒骂了一句。雨水顺着他警帽的帽檐滴落,砸在他满是胡茬的下巴上,冰冷得像死人的手指。他站在那栋六层废弃公寓楼的楼顶边缘,右手死死攥着一个空罐头盒。那是个几天前在自动售货机旁捡到的黄桃罐头,里面的糖水已经被舔得干干净净,内壁锋利的边缘割破了他大拇指的一层皮,但他似乎毫无察觉。
在那令人窒息的愤怒驱使下,罗杰斯将变形的铁皮罐头猛地向下一抛。
罐头在空中划过一道灰暗的弧线,砸在了下方湿漉漉的沥青路面上。
“哐当——”
一声清脆的金属撞击声在死寂的街道上炸开,紧接着是它在积水中滚动的细微声响。声音不大,但在这种除了雨声几乎没有任何动静的环境里,这声音很刺耳。
原本漫无目的地在街道上游荡的几个身影瞬间停了下来。它们僵硬地扭动脖子,灰白的眼球转向声音传来的方向。紧接着,更多隐藏在阴影里、停在废弃汽车旁的感染者开始向那栋楼的底部聚集。它们拖着沉重的步伐,鞋底摩擦地面的沙沙声汇聚成一种令人头皮发麻的低频噪音。
罗杰斯双手扶着粗糙的水泥护栏,指节因为过度用力而泛白。他向下俯视,看着那些曾经是纽约市民的东西越聚越多。有一瞬间,他甚至认出了其中一个——那个穿着被撕烂的蓝色制服、只有半张脸的家伙,似乎是这栋公寓之前的门卫。
他松开手,任由掌心的雨水和铁锈混合物流下,然后狠狠地锤了一下护栏。
“该死的东西……”
他又骂了一遍,声音沙哑且疲惫。
天空呈现出一种病态的铅灰色,细密的雨丝不知疲倦地冲刷着这座城市。雨水汇聚成浑浊的细流,沿着街道两侧的排水沟流淌,带走了路面上大部分黑红色的血迹,却怎么也洗不掉空气中那股浓烈的、令人作呕的腐烂气味。那是尸体在潮湿环境中发酵的味道,混合着下水道反涌的污气和烧焦的塑料味,无孔不入地钻进幸存者的鼻腔。
整个纽约似乎都已经死了,只剩下尸体在活动。
远处的背景音是连绵不断的。几个街区外,刺耳的警笛声像是故障了一样一直在这个频率上尖叫,没有任何起伏,显然那辆警车的主人早已不在了。更远的地方,沉闷的枪声断断续续地传来,有时是手枪清脆的“啪啪”声,更多时候是自动步枪急促的三连发。
罗杰斯眯起眼睛,透过雨幕向那个方向望去。他能听到履带碾压路面的轰鸣声,那种低沉的震动甚至能传导到这栋大楼的顶层。那是坦克的引擎声。紧接着,是一声巨大的爆炸,也许某种重型火炮开火了。一团暗红色的火球在几个街区外的十字路口腾起,即使隔着这么远,也能感觉到那一瞬间空气的震颤。
那是....国民警卫队。
这声音证明人类的武装力量还在抵抗,证明这个世界还没有彻底完蛋。
但罗杰斯清楚地知道,那也意味着国民警卫队正在执行“清理”任务。他们不会停下来搜救三个被困在屋顶的平民。对于现在的封锁线来说,任何处于隔离区内的会动的东西,都是潜在的威胁。那种爆炸声不是救援的信号,而是死刑的宣判。
这一切都和罗杰斯无关了。
他收回目光,低头看了看自记腰间的枪套。那里插着一把磨损严重的史密斯-韦森M10左轮手枪。不需要拔出来检查,他也清楚地记得转轮里还有几发子弹:四发。只有四发。而他口袋里只剩下一枚备用弹药。
五发子弹。
楼下的感染者数量至少有六十个,甚至更多。
他转过身,背靠着护栏滑坐在地,潮湿的混凝土浸透了他的裤子。现在的他,只是和另外两名同样流落至此的幸存者一样,被困在这个没有水、没有食物、唯一的出口还被杂物堵死的废弃建筑顶层,等待着最终时刻的降临。也许是饿死,也许是楼下的铁门被撞开后被分食,或者是在精神崩溃后用那把左轮手枪给自己来个痛快。
这种无力感比恐惧更可怕。它是冰冷的、确定的事实。
就在罗杰斯盯着地面上的一滩积水发呆,感叹着该死的命运为何如此不公时,身后那扇通往楼梯间的生锈铁门发出了一声刺耳的“吱呀”声。
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