# NMO_broadway
这条小小的大都会地带隐约出现在纽约中心铁路的阴影下。在这些阴影中有无数的感染者。
直升机在高地呼啸，街道上覆盖着一层薄薄的雨。来自多个地方的警报声在远处呼啸，仿佛世界已经结束。军队进进出出，幸存者被困在百老汇。幸存者们被关押在一座废弃的建筑里，对面是一座剧院，他们怀着凄凉的心情等待着，而僵尸的手则在他们安全屋的门前抓来抓去。当救援显然不来时，该组织面临着一种可怕的观念，即救援完全取决于他们。
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“该死……”
罗杰斯低声咒骂了一句。雨水顺着他警帽的帽檐滴落，砸在他满是胡茬的下巴上，冰冷得像死人的手指。他站在那栋六层废弃公寓楼的楼顶边缘，右手死死攥着一个空罐头盒。那是个几天前在自动售货机旁捡到的黄桃罐头，里面的糖水已经被舔得干干净净，内壁锋利的边缘割破了他大拇指的一层皮，但他似乎毫无察觉。
在那令人窒息的愤怒驱使下，罗杰斯将变形的铁皮罐头猛地向下一抛。
罐头在空中划过一道灰暗的弧线，砸在了下方湿漉漉的沥青路面上。
“哐当——”
一声清脆的金属撞击声在死寂的街道上炸开，紧接着是它在积水中滚动的细微声响。声音不大，但在这种除了雨声几乎没有任何动静的环境里，这声音很刺耳。
原本漫无目的地在街道上游荡的几个身影瞬间停了下来。它们僵硬地扭动脖子，灰白的眼球转向声音传来的方向。紧接着，更多隐藏在阴影里、停在废弃汽车旁的感染者开始向那栋楼的底部聚集。它们拖着沉重的步伐，鞋底摩擦地面的沙沙声汇聚成一种令人头皮发麻的低频噪音。
罗杰斯双手扶着粗糙的水泥护栏，指节因为过度用力而泛白。他向下俯视，看着那些曾经是纽约市民的东西越聚越多。有一瞬间，他甚至认出了其中一个——那个穿着被撕烂的蓝色制服、只有半张脸的家伙，似乎是这栋公寓之前的门卫。
他松开手，任由掌心的雨水和铁锈混合物流下，然后狠狠地锤了一下护栏。
“该死的东西……”
他又骂了一遍，声音沙哑且疲惫。
天空呈现出一种病态的铅灰色，细密的雨丝不知疲倦地冲刷着这座城市。雨水汇聚成浑浊的细流，沿着街道两侧的排水沟流淌，带走了路面上大部分黑红色的血迹，却怎么也洗不掉空气中那股浓烈的、令人作呕的腐烂气味。那是尸体在潮湿环境中发酵的味道，混合着下水道反涌的污气和烧焦的塑料味，无孔不入地钻进幸存者的鼻腔。
整个纽约似乎都已经死了，只剩下尸体在活动。
远处的背景音是连绵不断的。几个街区外，刺耳的警笛声像是故障了一样一直在这个频率上尖叫，没有任何起伏，显然那辆警车的主人早已不在了。更远的地方，沉闷的枪声断断续续地传来，有时是手枪清脆的“啪啪”声，更多时候是自动步枪急促的三连发。
罗杰斯眯起眼睛，透过雨幕向那个方向望去。他能听到履带碾压路面的轰鸣声，那种低沉的震动甚至能传导到这栋大楼的顶层。那是坦克的引擎声。紧接着，是一声巨大的爆炸，也许某种重型火炮开火了。一团暗红色的火球在几个街区外的十字路口腾起，即使隔着这么远，也能感觉到那一瞬间空气的震颤。
那是....国民警卫队。
这声音证明人类的武装力量还在抵抗，证明这个世界还没有彻底完蛋。
但罗杰斯清楚地知道，那也意味着国民警卫队正在执行“清理”任务。他们不会停下来搜救三个被困在屋顶的平民。对于现在的封锁线来说，任何处于隔离区内的会动的东西，都是潜在的威胁。那种爆炸声不是救援的信号，而是死刑的宣判。
这一切都和罗杰斯无关了。
他收回目光，低头看了看自记腰间的枪套。那里插着一把磨损严重的史密斯-韦森M10左轮手枪。不需要拔出来检查，他也清楚地记得转轮里还有几发子弹：四发。只有四发。而他口袋里只剩下一枚备用弹药。
五发子弹。
楼下的感染者数量至少有六十个，甚至更多。
他转过身，背靠着护栏滑坐在地，潮湿的混凝土浸透了他的裤子。现在的他，只是和另外两名同样流落至此的幸存者一样，被困在这个没有水、没有食物、唯一的出口还被杂物堵死的废弃建筑顶层，等待着最终时刻的降临。也许是饿死，也许是楼下的铁门被撞开后被分食，或者是在精神崩溃后用那把左轮手枪给自己来个痛快。
这种无力感比恐惧更可怕。它是冰冷的、确定的事实。
就在罗杰斯盯着地面上的一滩积水发呆，感叹着该死的命运为何如此不公时，身后那扇通往楼梯间的生锈铁门发出了一声刺耳的“吱呀”声。
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