黎颂眼睛一亮：“这个我会，我奶奶教过我。用陶罐生豆芽，比外面卖的好吃。”
“哪买！”明元立刻去找黄豆去。
买完东西，排队结账。周末上午，收银台前队伍不短。明元排在陈师傅后面，百无聊赖地刷着手机。黎颂则安静地看着收银员扫码、装袋。
轮到他们时，收银员是个四十多岁的大姐，动作麻利。扫到文竹时，她抬头看了看，笑着说：“这文竹养得好，我家里也有一盆，养了三年了。”
“是吗？”明元来了兴趣，“怎么养的？我老是养死。”
“少浇水，多见光，但不能暴晒。”大姐一边扫码一边说，“就跟养孩子似的，不能太惯着，也不能不管。”
这话说得朴素，陈师傅听了却心中一动。他看向那位大姐——普通的面容，眼角的皱纹，但眼神温和，动作干练。她可能不知道，自己随口一句话，就暗合了修行的道理。
“谢谢啊。”明元认真记下，“我这次试试。”
走出超市，三人手里都提着袋子。阳光正好，街上人来人往。有个卖糖葫芦的小贩推着车经过，明元眼睛一亮：“陈师傅，吃糖葫芦吗？小时候最爱吃这个。”
“太甜。”陈师傅说。
“偶尔吃一次嘛。”明元已经掏钱买了三串，“黎颂，给你一串。”
黎颂接过，有些不好意思地笑了笑。三人站在街边，就这么吃起了糖葫芦。陈师傅咬了一口，山楂的酸和糖的甜在嘴里化开，确实是他很多年没尝过的味道。
“怎么样？”明元嘴里含着山楂，含糊不清地问。
“还行。”陈师傅说。
明元笑了，笑容里有种孩子气的得意。
回老楼的路上，经过一个街心公园。几个老人在打太极拳，动作缓慢而舒展。陈师傅停下脚步，看了会儿。
“陈师傅，您也会打太极？”明元问。
“会一点。”陈师傅说。
“那教教我？”明元来了兴致，“我们公司体检，说我颈椎不好，得多运动。”
陈师傅看了看他：“太极不是体操，是修心。”
“修心更好啊！”明元说，“我这就缺修心。”
黎颂在一旁轻声说：“明总，陈师傅的意思是，太极要静下心来练，不能当任务。”
“我能静心！”明元信誓旦旦，“从今天起，我每天早起跟您练太极！”
陈师傅没应声，只是继续往前走。他知道明元这话最多能坚持三天——这年轻人的热情来得快，去得也快。但没关系，三天也是三天。
回到六楼，三人把东西归置好。黎颂把文竹放在书房的窗台上，青翠的枝叶在阳光下泛着光。陈师傅把黄豆泡上，找了个陶罐准备生豆芽。明元则瘫在沙发上，嚷嚷着“累死了”。
中午黎颂简单做了几个菜，三人吃完，各自休息。
陈师傅坐在书房窗边，看着那盆文竹。阳光透过竹帘，在文竹的叶片上投下细密的光影。他想起超市收银大姐的话：“少浇水，多见光，但不能暴晒。”
世间万物，道理相通。
养一盆植物是如此，修心养性也是如此。不能太紧，也不能太松；不能太勤，也不能太懒。要找到那个恰到好处的点。
他闭上眼睛，感受着屋内的气息——新买的茶叶清香，文竹的草木气，还有窗外飘来的饭菜香。
这就是他选择回来的生活。
不是深山古刹的寂静，而是人间烟火的喧嚣。在这种喧嚣中保持内心的清静，或许才是更难的修行。
楼下传来孩子们的嬉笑声，远处有商贩的吆喝声，近处有邻居家电视的声音。
种种声音，汇成一片。
道可道，非常道。
道在何处？
道就在这一粥一饭里，在这一买一卖里，在这一呼一吸间。
他站起身，走到客厅。明元已经在沙发上睡着了，手里还攥着手机。黎颂在厨房洗着碗，水流声细细的。
陈师傅走到窗边，推开窗户。
深秋的风吹进来，带着凉意，也带着生活的气息。
他深深吸了口气。
这一口，是人间的气。
也是修行的气。
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