灯管终于不闪了，房间里只剩下相机快门落下后那声“咔哒”的余音在回荡。我跪在地上，手还扣在快门键上，指节发僵。陈砚的右眼已经完全透明，像一块融化的玻璃，但就在那一瞬间，我看见了——1998年的保温箱前，林晚站在两个婴儿中间，手里握着注射器。
左边那个不动了。右边这个睁着眼，小小的手朝她伸过去。
我想再按一次快门，可胶卷已经走到了尽头。最后一张拍完，相机就彻底安静下来。机身冷得贴着我的掌心，像一块从尸体上取下来的金属片。
我低头看自己的手。左手还抓着相机，右手悬在半空，指尖微微发抖。我不记得什么时候把它抬起来的。它像是自己动了，不受控制地移向左耳。
那里有三枚银环。
细的，弯的，冰凉的。我戴了二十多年，从记事起就在那儿。没人说过它们是什么材质，也没人问过我为什么总留着。它们就像呼吸一样自然，像心跳一样理所当然。
但现在我知道不对劲。
不是装饰。不是巧合。它是钥匙。
我用拇指和食指捏住最外侧那枚，轻轻一旋。它松了。金属滑出耳骨时带起一阵钝痛，像有根线从脑子里被抽出来。我没停，接着拿下第二枚。然后是第三枚。
三枚银环躺在掌心，排成一列，泛着哑光。其中最长的那一枚，尾端有点弯曲，像是被人反复掰过又压直。我盯着它看了两秒，忽然明白这是什么。
这是我七岁那年，从自己耳朵上摘下来，递给林晚的东西。
记忆断层裂开一道缝，风从里面灌进来。
我闭上眼，把那枚最长的银环抵在左眼角下方。皮肤绷紧，我能感觉到金属的凉意渗进组织。然后，用力往上推。
没有犹豫。
它刺进去的时候，我没叫。声音卡在喉咙里，像被什么东西堵住了。血顺着颧骨往下流，温的，黏的，滑过下巴滴到地板上。一滴，两滴。视野炸开一片白光，不是灯光那种白，是更深的、能把人吞进去的亮。
画面来了。
不是片段。不是模糊的影子。是完整的场景，清晰得像我现在正站在那里。
1998年冬，凌晨三点十七分。疗养所地下二层，恒温培养室。空气里飘着消毒水和羊水混合的味道。墙上挂钟的秒针走得特别慢，每响一下都像敲在我现在的太阳穴上。
林晚背对着门站着，酒红丝绒裙下摆沾了血。她怀里抱着一个婴儿，头歪着，脖子软得没有支撑力——左边那个，真名林念，七岁生日当天脑死亡。
她转身，走向另一个保温箱。
里面躺着我。
那时候我不叫林镜心，也不叫林念。我原名叫许瞳，是隔壁病房护士偷偷抱来的孩子，因为早产三个月，体重不足两公斤，活不过四十八小时。她们本打算让我死在无菌舱里，不记档案，不留痕迹。
但她看见了我。
她说：“还活着。”
然后她打开注射器，针管里是灰蓝色的液体，漂浮着细小的光点，像星屑。她蹲下来，脸贴近玻璃，对我笑了一下。
“你想当妈妈的孩子吗？”
她说话的声音很轻，像是哄睡。
我没有哭。我睁着眼，看着她。
她伸手碰了碰玻璃。我也抬起手，贴上去，隔着一层厚屏障，我们的掌心对齐。
她笑了。
“乖，别怕。姐姐走了，你现在就是妈妈的孩子了。”
针头扎进我后颈时，我没有挣扎。我甚至笑了。那种笑现在想来毛骨悚然——一个不到一岁的婴儿，怎么会笑得那么清楚？
我接受了。
不是被迫。不是无知。是在意识成型的第一秒，我就选择了这个身份。因为我听见她在哭。因为她抱着死掉的那个喊“宝贝”。因为我想要那份眼泪落在我脸上的温度。
我成了她的容器。
也成了杀死原主的帮凶。
银环还在眼里，血顺着脸颊流进嘴角，咸的，铁锈味。我跪在地上，一只手撑着地，另一只手死死攥着相机。记忆退去，现实重新压上来，像一块千斤重的板子砸在背上。
我不是受害者。
我是共犯。
我摘下银环，扔在地上。它滚了一圈，停在陈砚透明的手边。我喘着气，额头抵着地面，头发糊在脸上。脑子里嗡嗡作响，不是噪音，是一句话来回撞：
你杀了她。你杀了她。你杀了她。
然后，我听见一声极轻的摩擦声。
是手指在地板上拖动的声音。
我猛地抬头。
陈砚的嘴唇已经完全透明，只剩一点轮廓还能看出形状。但他那只没被神经束绑住的右手，正一点点往我这边挪。指尖划过水泥地，发出沙沙的响。
他动不了身体，连眼皮都合不上。可他的手指，居然够到了我的手腕。
我愣住。
他抓住我，力气不大，但足够让我没法抽开。他的眼睛只剩一层透明膜覆盖着，虹膜颜色消失了，可我还是觉得他在看我。
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