那平静是铠甲，也是囚笼。她需要它来维系生活的秩序，来保护自己不再受伤。但穿着这铠甲面对他，却让她感到一种近乎窒息的疲惫和……疼痛。为他眼中那一闪而过的狼狈和自嘲而疼痛，也为自己不得不筑起的这堵冰墙而疼痛。
许久，她才缓缓蹲下身，捡起还在渗水的洒水壶。壶身沾了泥土，湿漉漉的。她拎着它，走到水池边，拧开水龙头，机械地冲洗着。冰凉的自来水冲过手指，带来一丝清醒。她看着水流在壶身上溅开，形成细小的漩涡。
小唐从侧门探出头：“芳姐，有客人问明天能不能订海鲜粥当早餐？”
施鹭芳关上水龙头，用挂在旁边的干布擦干净手和壶身，动作恢复了平日的利落。“可以，你跟客人确认一下人数和时间，我早上早点去码头买。”她的声音听起来平稳如常。
“好嘞！”小唐应了一声，又看了看她的脸色，“芳姐，你没事吧？脸色好像还是不太好。”
“没事，可能昨天没睡好。”施鹭芳将洒水壶放回原处，“我去前面看看。”
她穿过庭院，走进前厅。阳光透过玻璃窗照进来，空气里浮动着微尘。有客人坐在沙发区看书，吧台上放着喝了一半的咖啡。一切井然有序，是她熟悉并赖以生存的日常节奏。她走到吧台后，拿起抹布开始擦拭已经光洁的台面，一遍又一遍，仿佛这个重复的动作能带走心里的纷乱。
目光不由自主地飘向楼梯方向。陈勋炎没有再下来。他此刻在房间里做什么？写作？还是像她一样，被那场未完成的靠近和今日尴尬的对峙困扰着？
她强迫自己停止猜想。无论他在做什么，都与她无关了。界限已经重新划下，或许生硬，或许疼痛，但必须如此。他们都有过去，都有未愈的伤口，都有各自需要面对的一地狼藉。在这座看似与世隔绝的浪漫小岛上，短暂的交集或许能带来虚幻的温暖，但最终，潮水会退去，露出各自真实的、也许并不美好的生活滩涂。靠得太近，只会让那些隐藏的礁石和伤痕，撞得彼此更加鲜血淋漓。
孙婆婆的话，她听进去了。离得远点，别去碰，也别让别人碰。
擦拭的动作渐渐慢了下来。她看着自己映在光亮台面上的模糊倒影，一个绾着发髻、穿着素裙、神情淡漠的女人。这就是施鹭芳，鼓浪屿“屿岸”民宿的老板，一个离了婚、独自生活、把心事埋在花木和砖瓦里的中年女人。平静，自足，或许还有些外人看来值得羡慕的“诗意”。只有她自己知道，这平静之下，是怎样一片荒芜和小心翼翼维持的平衡。
陈勋炎的出现，像一块投入这片死水的巨石。激起的涟漪，远比她愿意承认的更大，更持久。
傍晚时分，天色又阴沉下来，海风转凉，带着山雨欲来的气息。客人们陆续回来，前厅热闹了一阵。施鹭芳在厨房准备晚餐，小唐在前面招呼。锅铲碰撞，油烟升腾，食物的香气弥漫开来。在这种具体而微的忙碌中，她暂时找到了锚点。
晚餐时，陈勋炎依旧没有下楼。小唐去敲了门，回来说陈先生不饿，想休息。施鹭芳只是点了点头，什么也没说，心里却像被什么东西轻轻刺了一下。
她草草吃了几口晚饭，便起身去了后院。夜色如墨汁般洇开，吞没了白日的绿意。没有星星，云层很低，空气闷热潮湿，预示着又一场夜雨。她站在茶寮边，白天的一切历历在目。那场雨，那把黑伞，那双握紧她的手，那个几乎要落下的吻……记忆鲜活如昨，带着湿漉漉的温度和令人心悸的张力。
她抬手，指尖无意识地拂过自己的嘴唇。那里似乎还残留着某种幻象般的灼热触感。她猛地收回手，像是被烫到。
不能这样。她对自己说。不能再想。
她转身回到楼里，经过楼梯时，脚步顿了顿，最终还是径直走向自己的房间。她的房间在二楼另一侧，有一个小小的、朝向内庭的阳台。房间里陈设简单，一张床，一个书桌，一个衣柜，墙上挂着几幅她自己拍的岛上风景。桌上摊开着一本账簿，旁边是那本聂鲁达的诗集。
她没有开大灯，只拧亮了书桌上的台灯。暖黄的光晕笼罩着一小片区域。她在桌前坐下，却没有看账簿，而是拿起了那本诗集。扉页上的字迹依然清晰：“给鹭芳，愿你的岛屿永远有诗。2009年夏，文涛。”
愿你的岛屿永远有诗。多么美好的祝愿。只是后来，写诗的人走了，诗也变成了标本，夹在书页里，徒留褪色的墨迹和回忆的针脚。
她翻开诗集，目光漫无目的地掠过那些炽热或忧伤的诗行。手指停在其中一页：
“我记得你去年秋天的模样，
灰色的贝雷帽，平静的心。
晚霞的火焰在你的眼里争斗。
树叶纷纷坠落你灵魂的水面。”
平静的心。她曾经拥有过吗？或许在更早的时候，在文涛离开之前，在生活的砂纸还未将她打磨得如此粗粝之前。但现在，这颗心，因为一个突如其来的男人和一场猝不及防的靠近，再次失去了平静。
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