腊月二十四，扫尘日
天还未亮透，长安城便被一种隐秘的躁动唤醒。那是一种属于年节的、绵延千年的律动——扫尘、祭灶、备年货、蒸年糕、炸丸子……家家户户都在为同一个日子忙碌着，仿佛要将一整年的疲惫与尘埃，都在除夕夜前扫除干净。
太医署也不例外。
天刚蒙蒙亮，署中的杂役们便已开始洒扫庭院。长柄的竹扫帚刷过青石板，发出有节奏的沙沙声，将积了一冬的枯叶与残雪扫至角落。
几个年轻些的药童爬着梯子，用鸡毛掸子拂去匾额与檐角的蛛网尘埃，一边拂一边说笑，说这匾额上的“太医署”三个字，今年看着格外亮堂，想必是年节将近，连金字都高兴。
伙房里飘出煮腊八粥的甜香——虽是腊月二十四，但署中惯例，年前总要熬一大锅，分与众人，权作犒劳。
那香气里掺着红枣、桂圆、莲子的甜糯，混着柴火的气息，在清寒的晨雾中弥漫开来，将整个太医署笼罩在一片温暾的暖意里。
周大人一早便到了。他穿着半旧的灰鼠皮袍，负手立在院中，看着众人忙碌。
偶尔有署吏来请示公务，他便低声吩咐几句，目光却始终不离那些打扫的身影。他的眼神温和而沉静，像一潭深冬的水，不起波澜，却映着天上淡淡的云影。
“大人，”一位老署吏凑过来，顺着他的目光看了看那些忙活的药童，笑道，“今年扫尘格外卖力，想必是想讨个好彩头。明年咱们太医署，定是风调雨顺，诸事顺遂。”
周大人笑了笑，没有接话。他的目光落在清正轩的方向——那扇门依旧紧闭着，窗下那几丛野菊已被移入轩内过冬，只留下空荡荡的青石台阶，覆着一层薄薄的残雪。
那雪是昨夜落的，薄薄一层，像撒了层细盐。阶前的脚印稀稀落落，都是旁人路过时踩的，没有一道是往那扇门去的。
苏轻媛不在的第一个年。
他忽然想起去年腊月二十四，她也是在这院中，穿着那件洗得有些发白的深青官袍，帮着药童们一起洒扫。
有人劝她不必亲自动手，她只笑着说：“一年一度，扫尘亦是扫心。积尘去，心亦清。”
那时她正踩在梯子上，伸手去够檐角的一块蛛网，袖子滑落，露出一截细细的手腕。周大人在底下看着，想说一句“当心”，话到嘴边又咽了回去。
那时她的目光，明亮而沉静，仿佛早已预见今日的远行。
“大人，”老署吏又开口，声音放低了些，“苏医正那边，可有信来？”
周大人点点头，目光从清正轩收回：“前日刚收到一封。说朔州雪大，但传习所一切顺利，学员们进步很快。还说，今年除夕，她要在驿馆和随行的医士药童们一起过，包饺子、守岁。”
老署吏感慨道：“苏医正真是……到底是做大事的人。搁旁人，头一回离京过年，哪有不惦念的？咱们这儿热热闹闹的，她那儿，听说朔州那边过年简单得很，就炖锅羊肉，包顿饺子，连个像样的年画都买不着。”
周大人没有回答。他只是转身，往正堂走去。
身后，扫帚的沙沙声依旧，伙房的炊烟袅袅升腾，融入冬日铅灰色的天幕。那铅灰色的天，像一张陈年的宣纸，被炊烟染出几笔淡淡的墨痕。周大人走了几步，忽然停下来，回头又看了一眼清正轩的方向。
那扇门，明年这个时候，会不会有人推开？
他轻轻呼出一口气，白雾在眼前散开，什么也看不见了。
长安城的另一端，苏府也是一片忙碌。
苏慕今日告了假，在家中主持扫尘。他穿着家常的深青色棉袍，亲自看着仆人们将书房里那些积年的书册搬出来晾晒。
苏阁老留下的几箱子藏书，平日里极少动，只有每年扫尘日，才会被一本本取出，拂去尘埃，置于廊下通风处。
阳光难得地从云层缝隙中洒下，淡淡地铺在那些泛黄的书页上。
那些书页有的已经脆得像干枯的落叶，翻动时簌簌作响；有的还保持着当年的挺括，墨迹如新。
苏慕随手拿起一本，是父亲手抄的《论语》残本，扉页上有父亲端方的楷书：“丙申年秋，重读此篇，颇有新悟。录之以自勉。”
他轻轻摩挲着那些墨迹，指尖能感受到纸张微微的脆感。四十年了。丙申年，他还没出生。父亲那时多大？三十出头？正是意气风发的年纪。那时父亲在朝中已经崭露头角，却仍会在秋夜点一盏灯，一笔一划地抄写经书。
苏慕仿佛能看见那个场景：父亲坐在书案前，窗外是秋虫的鸣叫，案上是摊开的《论语》，他提起笔，蘸墨，落字，每一笔都郑重其事，如同对待朝堂上的奏章。
“老爷，”苏福的声音从廊下传来，打断了苏慕的遐思，“东市那边送来年货单子，夫人让问问，今年的桃符是请人写，还是您亲自写？”
苏慕想了想：“我写吧。老规矩，大门贴‘天增岁月人增寿’，二门贴‘向阳门第春常在’。”
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