九月初三，寒露。
这几日，长安城的早晨开始有了白霜。薄薄的一层，像是谁在夜里悄悄撒了盐，天亮前就走了，只留下那些细细的、亮晶晶的痕迹。
太和殿的琉璃瓦在晨光中泛着冷白的光，不再有秋日那种温吞的暖意，而是硬邦邦的、带着金属质感的亮。
宫道两旁的槐树落尽了叶子，光秃秃的枝丫像老人伸出的手指，指着灰蒙蒙的天。
太医署的院子里，那几株老梅终于彻底安静了。没有叶子，没有花，只有光秃秃的枝干和树皮上那些深深浅浅的裂纹。
蔷薇只剩几根枯藤，缠在墙上，像是用墨线画上去的。墙角那些杂草彻底黄透了，趴在地上，一碰就碎。
清正轩的窗下，那丛野菊还在开着。可已经不是之前的样子了。花朵稀疏了很多，不再挤挤挨挨，而是三三两两地散在枝头，像是被风吹散的人群。
花瓣也不再饱满挺括，边缘有些卷曲，颜色从嫩黄变成了淡黄，又从淡黄变成了近乎透明的白。那香气也淡了，若有若无的，要凑得很近才能闻到。
可它们还在开。
苏轻媛站在窗前，看着那丛花。她已经看了一整个秋天，从第一朵花苞冒出来，到现在。她知道，这些花快要谢了。
也许明天，也许后天，也许就是今晚。风一吹，最后那几朵就会飘落，落在泥土里，变成明年春天的肥料。
她伸出手，轻轻碰了碰最近的那一朵。花瓣薄薄的，凉凉的，在她指尖微微颤动。她缩回手，转身走到书案前，坐下。
案上什么都没有。书稿交了，信写了，该做的事都做完了。她坐了一会儿，觉得有些冷，起身去关窗。手刚碰到窗框，忽然停住了。
院子里有人。
是周大人。他站在廊下，负着手，望着那丛野菊。他没有动，只是站在那里，像一截老树桩。
晨光从他身后照来，将他花白的头发照得发亮，脸上的皱纹却隐在阴影里，看不清楚。也不知道他在看什么——
她没有出声，只是站在窗前，隔着半个院子看着他。
他忽然动了。他弯下腰，从地上捡起一片落叶，放在手心里看了看，然后轻轻吹了一口气，把它吹走了。
那片叶子飘飘忽忽的，在晨光中打了个旋儿，落在墙角，不动了。他直起身，往这边看了一眼。隔着半个院子，隔着晨光与寒意，他看见了她。
两人对视了片刻。
他点了点头，转身走了。他的背影在廊下渐渐远去，袍角微微晃动，一步一步，不急不缓。
苏轻媛站在窗前，看着那个背影消失。
她轻轻关上窗，回到书案前，坐下。
午时三刻，东宫澄心斋。
陆锦川和苏如清相对而坐，中间摆着一张棋盘。棋盘上的棋子稀稀落落的，不像是在下棋，倒像是在摆什么阵势。
黑白两色散落在纵横交错的格子上，有的聚在一起，有的孤零零的，谁也不挨着谁。
陆锦川拈起一枚白子，举在半空中，久久没有落下。他的目光在棋盘上缓缓移动，从左上角到右下角，从聚成一团的黑子到散落四处的白子。
他的手指轻轻摩挲着那枚棋子，感受着它光滑的表面和温润的触感。
苏如清坐在对面，没有看棋盘。他在看太子。看太子微微蹙起的眉头，看太子抿着的嘴唇，看太子握着棋子的那只手。那只手很稳。
“殿下，”他忽然开口，“您在想什么？”
陆锦川的手停了一下。他抬起头，看着苏如清，看了片刻，然后把那枚棋子放回棋盒里。
“如清，”他道，“你说，这盘棋，还能下多久？”
苏如清低头看了看棋盘。黑子白子纠缠在一起，谁也看不出谁占了上风。他看了很久，然后抬起头。
“殿下，棋局还没有到中盘。”
陆锦川看着他，目光深邃：“那你觉得，什么时候到中盘？”
苏如清沉默了片刻。他知道太子在问什么。不是在问棋，是在问那些人，那些事，那些藏在暗处、等着他们犯错的人。
“殿下，”他道，“那些人，已经坐不住了。”
陆锦川的手指在桌上轻轻敲了一下，那声音不大，却让两个人都安静了下来。
“怎么说？”他问。
苏如清从袖中取出一张纸，放在棋盘旁边。纸是粗纸，边角有些卷，上面只有几行字，写得极密。陆锦川拿起来，看了一眼，放下。
“周明上吊的事，我知道了。”
苏如清道：“他没死。被家里人救下来了。可他现在躺在床上，说不出话，只是流眼泪。”
陆锦川沉默了片刻，声音忽然变得很低：“他怕什么？”
苏如清看着他，没有立刻回答。他想了想，斟酌着每一个字。
“他怕的不是死。他怕的是，死了之后，他的家人怎么办。”
陆锦川没有说话。他低下头，看着棋盘上那些散落的棋子。黑子白子，聚的聚，散的散，谁也看不清谁的路。
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