“如果……她不是叛徒，而是被人栽赃？”
风从湖面吹来，带着焦味和水腥。火光照在他脸上，明暗交错。
沈清鸢看着他，忽然伸手，按住他握刀的手背。
“那就回去看看。”她说，“去查清楚。”
他没动。
她也没收回手。
两人站在燃烧的水寨边缘，身后是倒下的敌尸，眼前是翻滚的浓烟。湖水拍岸，发出单调的声响。
他终于点头。
“我去。”他说，“但我一个人进。”
“你不安全。”她直接说。
“正因为你不该一个人面对那些事。”她盯着他，“如果你爹当年能亲手杀了她，那宅子里还有多少陷阱等着你？”
他沉默片刻，终于开口：“我不信任何人。”
“除了你。”
这句话说得极轻，却像砸进水里的石头。
她没回应这话，只从腰间解下律管，递给他。
“带上这个。”她说，“危急时吹一声。我在，就一定能听见。”
他看着她，眼神复杂，最终伸手接过。律管贴入手心，还带着她的体温。
他把它别进腰带，转身走向湖岸。
几步后，他停下。
“那把刀，”他背对着她，“我会留着。”
她站在原地，看着他的背影消失在火光与烟雾之间。
湖面浮着几片烧焦的木板，一只断桨缓缓旋转。她低头看自己的手，掌心还残留着方才按过他手背的触感。
她转身，走向水寨高台。
火已烧到旗杆，那面黑色旗帜正在融化。她抽出仅剩的一根琴弦，缠上律管，轻轻一弹。
音波扫过旗杆底部。
轰的一声，支撑断裂，旗帜坠入火堆。
火焰猛地蹿高。
她望着谢家旧宅的方向，轻声说：“你去查真相。”
“我守住这里。”
她抬手抹去脸上的灰烬，指尖碰到额角的朱砂痣。
远处，第一缕晨光刺破云层。
她没回头。
风吹起她的发，露出颈后一道旧疤。
那是七岁那年，母亲中毒身亡当晚，她用碎瓷划的。
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