没人回答。
但琴声变了。《流水》转为急板，音调陡升。沈清鸢用尽全力压下最后一根弦，发出一声极低频的嗡鸣。
地面微微震动。
远处山壁渗出水汽，雾气更浓。原本清晰的音浪屏障被湿气打散，传导效率骤降。
就在这时，墨玉箫离手。
它像一支箭，划破浓雾，直射阵眼。
赫连决听到风声，想躲，但晚了。
箫尖贯穿他右肩，将他钉在背后的旗杆上。鲜血顺着旗杆流下，染红了底端的狼头纹。
北戎士兵的歌声戛然而止。
有人跪了下去，额头贴地。接着是第二个，第三个。不到半盏茶功夫，百人全部伏地，无人抬头。
沈清鸢收琴，指尖有些发抖。她低头看，嘴角有血渗出，滴在衣襟上。
她没擦。
走到旗杆前，仰头看着赫连决。那人靠在杆上，脸色发白，呼吸沉重，但眼睛还睁着。
“你输了。”她说。
“我没输。”他喘着气，“我只是……终于不用再演了。”
“你早就不想打了？”
“二十年。”他苦笑，“我替她杀人，替她布阵，替她害自己。我早就……不想了。”
沈清鸢沉默。
“你告诉她。”赫连决声音越来越弱，“就说赫连决临死前，只想问她一句——我是不是……也算个人？”
他头一偏，没了气息。
谢无涯走过来，拔下墨玉箫，用布擦干净，插回腰后。
“该走了。”他说。
沈清鸢没动。她盯着赫连决的尸体，忽然伸手，掀开他胸前铠甲。
里面贴身穿的不是战袍，而是一件旧布衣。领口绣着一朵褪色的并蒂莲，针脚细密，像是女子亲手所缝。
她认得这种绣法。
和谢无涯香囊里的那朵，是一样的。
她抬头看他。
谢无涯也看到了，脸色没变，只轻轻说了句：“走吧。”
她把铠甲合上，转身离开。
风吹散了雾。战场上只剩尸体与旗帜。北戎士兵仍跪在地上，没有人站起来。
沈清鸢走出十步，忽然停下。
她弯腰，从沙地里捡起一块碎片——是铜铃的一角，边缘焦黑，显然是刚才那场音攻引发的自爆残留。
她捏着碎片，指尖感到一丝异样。不是灼烧的痕迹，而是某种腐蚀后的粗糙感。
她翻过来看，背面刻着两个小字：断魂。
谢无涯回头，“怎么了？”
她张嘴想说，却发现喉咙发紧。一股腥甜涌上来，她低头咳出一口血，正好滴在那块铜片上，慢慢晕开。
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