沈清鸢走过去，在他面前蹲下。她看着他脸上的血和汗，伸手去探他额头温度。
他抓住她手腕，力道不大，但没松。
“你早知道他们会来。”他说。
“我知道。”她点头，“谢砚死前咬毒，就是为了等他们动手。”
“那你为什么不拦我？”
“因为这是你的路。”她看着他眼睛，“我要听你自己选。”
他松开手，仰头靠在琴案上，闭眼。
良久，他开口：“我小时候，父亲让我看他杀人的过程。他说，心软的人活不长。我怕，但我没躲。我以为只要我听话，就能保住想保的人。后来我发现，听话只会让我变成他。”
沈清鸢没说话。
“我护你，不是因为你有用。”他睁开眼，“是我自己不想再活在他们的规则里。”
她低头，手指轻轻拨动琴弦。一段旋律流出，很轻，像风吹过屋檐。
谢无涯听着，嘴角动了动。
“这曲子……没有名字？”
“还没有。”她说。
他点点头，重新闭眼。
风穿过庭院，吹起地上几片落叶。血迹已经开始发暗，粘在青石板上，不容易洗掉。
沈清鸢坐回琴前，继续弹。
琴音不再沉重，也不再试探。它只是存在，像呼吸一样自然。
谢无涯靠在那儿，听着听着，呼吸变得平稳。
她知道他还没完全好，身体和心都还在痛。但她也知道，有些东西已经不一样了。
他不再是那个被家族牵着走的少主。
他是谢无涯。
她停下琴，轻声问：“疼吗？”
他睁眼，看了她一会儿，说：“比不上心里疼的时候。”
她没再问。
远处传来鸡鸣，天快亮了。
她伸手，从琴匣底层拿出一块干净布巾，递给他。
他接过，擦了擦脸上的血。
然后他把布巾叠好，放回她手中。
“下次。”他说，“别让我一个人面对这些。”
她看着他，很久。
然后她点头。
他这才重新闭眼，靠在琴案上休息。
她坐在琴前，十指离弦，望着东方渐白的天际。
一只飞鸟掠过屋顶，翅膀拍打声清晰可闻。
她忽然想起昨夜那场打斗中最安静的一瞬——谢无涯举剑刺向叔父时，没有犹豫，也没有喊杀。那一剑，像是砍断了什么看不见的东西。
她低头，看见自己月白裙摆上的血点。有的是谢无涯的，有的是别人的。洗不掉了。
她没打算洗。
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