陈默的意识，聚焦在了下一个即将熄灭的光点上——“星河剧院”。那光点不是“点”，是“忆”。是这座城市的记忆，是那些在这里看过戏、笑过、哭过、爱过的人的忆。它在灭，不是“灭”，是“哭”。它不想灭，它在哭，在喊，在求他救它。他听到了，他的意识聚焦在它上面，像一束光，打在它身上，照出它的样子，照出它的故事，照出它的光。
那是一座始建于上个世纪的老式剧院，红色的天鹅绒座椅已经磨损褪色，空气中混合着黄油爆米花和旧幕布的奇特味道。那座椅不是“座”，是“史”。是这座剧院的历史，是那些坐在这里看过戏的人的历史。红色褪了，不是“褪”，是“旧”。旧了，老了，破了。但它还在，还在那里，在那些座椅上，在那些扶手上，在那些被人坐了无数遍、磨得光滑的座位上。黄油爆米花的味道是甜的，是香的，是那种一闻到就会想起小时候、想起父母、想起那些不用写作业的周末的味道。旧幕布的味道是霉的，是旧的，是那种一闻到就会想起那些老演员、老故事、老戏的味道。它们混在一起，是这座剧院的味道，是这座城市的记忆的味道。
在凌朔的数字化沙盘上，它的年均上座率不足30%，维护成本高昂，资产评估为负。是典型的、亟待“优化”的城市赘肉。那沙盘不是“沙”，是“刀”。是凌朔的刀，是资本的刀，是利润的刀。它切开了这座剧院，把它的肉、它的骨、它的血都摊在台面上，称了称，算了算。上座率不足30%，是它不值钱的原因。维护成本高昂，是它该被拆的理由。资产评估为负，是它不配活着的判决。它是赘肉，是垃圾，是该被切掉、扔掉、烧掉的东西。凌朔不知道，他切不掉它的光，扔不掉它的忆，烧不掉那些坐在这里看过戏的人的梦。
但在陈默的“视界”里，这里却是一片金色的海洋。那海洋不是“海”，是“光”。是那些记忆的光，是那些故事的光，是那些人的梦的光。它们汇在一起，聚在一起，涌在一起，成了一片金色的海。它很深，很广，很大。它淹没了那些破旧的座椅，淹没了那些褪色的幕布，淹没了那些被凌朔判了死刑的数字。它在发光，在闪，在说“我还活着”。
他看到，一位白发苍苍的老人，正坐在角落的位置，抚摸着扶手，眼前浮现的是六十年前，他第一次牵起妻子手的画面。那扶手不是“扶”，是“牵”。是他六十年前第一次牵起妻子的手时，那只手放在的地方。他摸它，不是“摸”，是“回”。回到六十年前，回到那个他年轻、她美丽、他们第一次牵手的夜晚。剧院里在演《罗密欧与朱丽叶》，他们在看，他们的手在扶手上碰到了一起，他没有缩回去，她也没有。他牵了她的手，她让他牵了。他记了六十年，记到今天，记到他白发苍苍、一个人坐在这里、摸着扶手、眼前浮现她的脸。
他看到，一个叛逆的少年，在舞台上耀眼的追光下，第一次找到了人生的方向，那束光，至今仍照亮着他成为着名导演的道路。那追光不是“光”，是“路”。是他的人生路，是他从那个叛逆的、不知道自己要什么的少年，变成着名导演的路。他站在舞台上，在那束光里，第一次觉得“我可以”，第一次觉得“我想做这个”，第一次觉得“这就是我该做的事”。那束光追着他，不是“追”，是“照”。照着他，照亮他，让他看到自己的方向。他成了导演，成了着名的导演。那束光还在，还在他的心里，还在他的梦里，还在他拍的每一部戏里。
他看到，无数个普通的夜晚，无数个家庭在这里分享欢笑，无数颗心灵在这里被戏剧的悲欢所触动。那些夜晚不是“夜”，是“笑”。是那些孩子们的笑，是那些父母的笑，是那些爷爷奶奶的笑。他们坐在这里，看着台上的戏，笑着，哭着，抱着。那些心灵不是“心”，是“触”。是被那些故事、那些人物、那些悲欢触动的触。他们在这里笑，在这里哭，在这里想自己，想自己的生活，想自己的梦。这些记忆，如同金色的蜜糖，浸润着剧院的每一个角落，汇聚成一股庞大而温暖的情感能量。这些，就是星河剧院真正的“价值”。那蜜糖不是“糖”，是“甜”。是那些记忆的甜，是那些故事的甜，是那些人的梦的甜。它浸进去，渗进去，融进去，融进那些座椅里，融进那些幕布里，融进那些舞台的木板里。它在那里，在那些老人的手里，在那些少年的心里，在那些家庭的梦里。它是价值，不是“价”，是“值”。是值得被记住、被保护、被留下的值。凌朔看不到，算不出，估不了。但他看到了，他知道了，他要救它。
只不过，这种价值，无法被写入财务报表。那报表不是“报”，是“牢”。是凌朔的牢，是资本的牢，是利润的牢。它把那些数字关进去，把那些资产关进去，把那些公司关进去。它关不住这些记忆，关不住这些故事，关不住这些梦。它们在外面，在剧院里，在那些老人的手里，在那些少年的心里，在那些家庭的梦里。它们不在报表里，不在凌朔的沙盘上，不在他的刀下。它们是自由的，是活的，是会发光的。
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