祠堂门口，不知何时聚了群孩子，有明军的娃，有瓦剌的娃，正围着个瓦剌老匠人，看他用汉白玉雕小玩意儿。老匠人手里的刻刀转得飞快，一会儿刻出个汉家娃娃，一会儿刻出个草原小羊，孩子们的笑声比戏台上的花腔还脆。
于谦望着那团跳动的烛火，忽然觉得，这祠堂不只是用来怀念过去的，更是用来照见未来的。那些刻在石碑上的名字，那些留在史书里的战争，最终都要化作此刻的安宁——让孩子们能一起玩泥巴，让马奶酒和梅子酒在一个碗里开花，让不同的血脉，在同一片土地上，长出同样的根。
“沈括，”于谦忽然道，“明天去库房搬些木料来，让孩子们也学着雕点东西，就刻……刻咱们的城，咱们的河。”
沈括愣了一下，随即笑了：“好，再找几个瓦剌的老匠人，教他们刻草原的狼和鹰。”
夜风从祠堂的窗缝钻进来，吹得灯笼轻轻晃。于谦望着窗外渐浓的夜色，心里忽然很踏实。他知道，那些曾经的伤口或许还在，但已经结了疤，长出了新的肉；那些流过的血，都变成了滋养这片土地的养分，让现在的日子，活得热气腾腾。
戏台上的《昭君出塞》还在继续，花旦的水袖扫过台角的山茶花，一片花瓣悠悠飘落在地，像只停驻的蝶。祠堂里的石碑，在灯笼的光晕里，仿佛也跟着轻轻呼吸，与外面的欢腾，与此刻的安宁，紧紧相依。
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