下午两点，日头偏西，热度却不减分毫。青龙山脚下的小镇，像是被暑气摁进了地底，安静得只听见知了在树上声嘶力竭地鸣叫。
镇子只有一条主街，水泥路面被晒得泛白，两旁的房屋大多低矮，墙皮斑驳，透着一股被岁月浸染过的慵懒。几家店铺敞着门，却不见什么客人。陈砚背着包，走在空荡荡的街上，脚步带起的尘土都显得有气无力。空气里弥漫着一种混合了干燥泥土、骡马粪便和远处山林飘来的、若有若无的植物清气的复杂味道。
他的目光在街边搜寻，很快便锁定了目标——“老郑杂货铺”。店铺门脸不大，木头招牌风吹日晒得快要看不出本色，但门口挂着一块手写的木牌却异常清晰，上面是几个遒劲的毛笔字：“文史资料交流”。
就是这里了。陈砚停下脚步，从内兜掏出那张变得有些温热的宣传单，再次确认了一下背面的电话号码。他深吸了一口带着土腥味的空气，仿佛要给自己打气，然后拿出手机，拨通了那个号码。
听筒里传来“嘟…嘟…”的等待音，在寂静的午后显得格外清晰。然而，铃声只响了两下，几乎是同时，从面前的杂货铺里，传来一阵响亮又略带沙哑的老人嗓音：
“是来青龙山采风的吧？进来坐！门没锁！”
陈砚愣了一下，随即失笑。他收起手机，掀开那扇挂着半截透明塑料帘子的旧木门，走了进去。
店内比外面看起来要深一些，光线有些昏暗，空气中浮动着一股老房子特有的、混合着陈年纸张、干货和淡淡霉味的复杂气息。货架上摆着些烟酒糖茶、日用杂货，都蒙着一层薄灰，看来生意颇为清淡。最引人注目的是靠墙立着的几个老旧玻璃柜台和几个大书架，里面塞满了泛黄的书籍、卷轴和一些看不清模样的老旧物件。
柜台后面，一个穿着白色汗衫、头发花白稀疏的老人正弯腰在抽屉里翻找着什么。听到脚步声，他直起身，手里拿着一个东西。老人看上去六十多岁，皮肤黝黑，脸上沟壑纵横，但一双眼睛却异常清亮，透着山里人特有的精明和一种阅尽世事的通透。
“老郑……先生？”陈砚试探着开口。
“啥先生不先生的，叫我老郑就行！”老人爽朗地笑着，绕过柜台走出来，把手里的东西往陈砚面前一递，“路上辛苦了吧？喏，刚说到采风的人，你就到了。看看这个，刚找出来，还想着要不要摆出来。”
那是一个弹壳。通体覆盖着暗红色的锈迹，底部边缘还能看到一点黄铜的原色，但大部分已经被岁月侵蚀成了深沉的黑褐色。弹壳细长，样式古老。
“这是……”陈砚的心跳有些加速，他小心翼翼地接过来。弹壳入手沉甸甸的，冰凉的金属触感透过锈层清晰地传来，带着一种历史的重量。他用指腹摩挲着粗糙的锈迹，能感觉到上面细微的凹凸和划痕。
“去年秋天，在鹰嘴崖那边捡的。”老郑在一旁说道，语气平淡得像在说今天天气不错，“我瞅这样式，是鬼子三八式步枪的弹壳，看这锈蚀的程度，还有当年那场仗的时间……大概是1931年前后的东西，没跑儿。”
陈砚捏着弹壳，走到门口光线亮的地方，对着阳光仔细端详。弹壳口的边缘有些微的变形，上面有几道清晰的、利器划过的痕迹。他的呼吸不由得屏住了。这不再是大巴车上照片里那个模糊的影像，也不是家书集里那些隔着纸张的文字。这是一个实实在在的、从那个血与火的年代遗存下来的物证。它曾经被装进枪膛，伴随着一声巨响，喷射出致命的金属，或许……曾夺走某个年轻的生命，或者，见证过某种不屈的反抗。
阳光透过弹壳口，照不进那幽深的内部，只有一片浓得化不开的黑暗，和附着在内壁上、仿佛已经与金属融为一体的深褐色锈垢。
“三八式步枪……1931年……”陈砚喃喃自语，脑海里瞬间闪过打印稿上那句“东北军独立旅某排负责破坏日军铁路”。难道，这枚弹壳，就是那场破袭战的遗物？
老郑看他看得入神，笑了笑，转身从柜台底下拿出两个搪瓷缸子，提起地上的暖水瓶，哗啦啦倒上两杯水，一杯推到陈砚面前的柜台上。“喝口水，歇歇脚。这玩意儿，我这杂货铺里还有几件，都是这些年在这青龙山里零零散散捡的，不值钱，就是留着做个念想。”
陈砚回过神来，将弹壳轻轻放在柜台上，仿佛怕惊扰了什么。他端起搪瓷缸，水温透过缸壁传到掌心，驱散了一丝从弹壳上沾染的凉意。他喝了一口水，是山泉水特有的清甜。
“郑叔，”他换了更亲近的称呼，放下缸子，语气郑重起来，“不瞒您说，我这次来，不只是泛泛地采风。我想找一些……更具体的东西。”
“哦？”老郑靠在柜台上，拿起自己的缸子吹了吹气，“你想找啥具体的？”
“一个人。”陈砚看着老郑的眼睛，“一个可能背着军号的战士。我来的路上，听一位老大爷说，当年鹰嘴崖上，藏过一个背着军号的抗联战士，后来没了消息。”
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