两个字，像两团骤然炸开的火星，狠狠烫进了高德沉寂了十六年的眼底。仿佛有一股莫名的电流，从指尖那本名为《燎原》的破旧枪谱上传来，瞬间窜过手臂，直冲头顶，炸得他头皮一阵发麻。
他猛地抬头，目光如电般扫向巷子尽头。浓雾不知何时已从海面弥漫过来，无声地吞噬了远处的码头和停泊船只的模糊轮廓，只留下影影绰绰、不断扭曲变幻的幢幢鬼影。整个世界陷入一片湿冷的灰白。
就在那浓雾翻涌、视线彻底模糊的边界，一个极其熟悉的、微微佝偻的轮廓，似乎极其短暂地停顿了一下。雾气扭曲着那个身影，几乎无法辨认。
一个苍老、沙哑，却异常清晰的声音，如同穿透了层层迷雾，带着一种高德从未听过的、近乎预言般的肃穆，直接撞入他的耳中：
“时代要变了，小子……”
声音的余韵还在湿冷的雾气中震颤，那个模糊的轮廓已然彻底消散，被翻滚的灰白彻底吞没，再无一丝痕迹。仿佛刚才那一眼，那一声，都只是高德在极度震惊和异样感觉下产生的幻觉。
高德僵立在原地，手中那本破旧的枪谱，此刻却沉甸甸得如同烧红的烙铁。指尖传来的温热感不但没有消失，反而越来越清晰，像一股细小的暖流，沿着他的手臂经络，顽强地向上蔓延，试图唤醒某种沉睡已久的东西。他低头，死死盯着扉页上那盏燃烧的油灯。那橘黄色的火焰，在昏暗的光线下，似乎真的在无声地跃动、燃烧。
他猛地将枪谱紧紧按在胸口，仿佛要把它嵌入自己的肋骨。转身，大步流星地冲回工棚，脚步前所未有的急促，带着一种连他自己都未曾察觉的、近乎逃离的迫切。
工棚里依旧鼾声如雷。
高德没有点灯，只是摸索着，用颤抖的手指，异常珍重地将那本《燎原》塞进了自己床铺下最隐秘的角落。做完这一切，他才脱力般重重坐在硬板床上，心脏在胸腔里疯狂擂动，撞击着肋骨，发出沉闷的回响。黑暗中，他的眼睛亮得惊人，像两点在无边死寂的矿洞里骤然迸发出的火星。
接下来的日子，高德依旧沉默地在矿洞和铁匠铺之间往返。沉重的铁镐依旧挥下，背篓依旧沉重，汗水依旧浸透麻布短褂。但有些东西，已经不一样了。
他的背篓里，永远在最底层，小心地藏着一本硬皮包裹的沉重之物。他的眼神深处，那沉寂了十六年的灰暗，被一种新的、近乎贪婪的火焰取代。
每当监工粗野的吆喝声远去，矿洞里只剩下镐头撞击矿石的单调回声时，他的目光总会下意识地扫过某个黑暗的角落，仿佛那里还蜷缩着一个散发着酒气的邋遢身影，然后他的手指会在背篓粗糙的藤条上无意识地收紧。
深夜的工棚，成了他唯一的圣地。当最后一声鼾声变得沉重悠长，高德便会像幽灵般悄无声息地坐起。借着从破窗外吝啬地漏进来的一线月光，他如饥似渴地翻开那本《燎原》。指尖划过那些狂放不羁的墨线图谱，划过那些力透纸背、杀气腾腾的注解文字。
“**百兵之贼，其势在诡！**”
“**动如雷震，侵掠如火！**”
“**身如游龙，枪走一线！**”
没有花哨的名字，只有最直接、最残酷的技艺拆解。图谱上的人影，动作简洁到近乎野蛮，却带着一种撕裂一切的爆发力。那些笔锋凌厉的注解，每一个字都像淬了火的钢针，狠狠扎进高德的眼底和脑海。他看得浑身发烫，口干舌燥，仿佛有无数滚烫的细流在四肢百骸里乱窜，却又被现实牢牢禁锢在这具疲惫的身体里，找不到宣泄的出口。
他只能死死盯着那些图谱，在脑海中一遍遍疯狂地模拟、拆解、重组。想象着那冰冷锋锐的枪尖刺破空气的尖啸，想象着腰腿拧转发力时筋骨爆发的力量，想象着长枪如毒龙般撕裂对手防御的致命一瞬。每一个夜晚，他的精神都在那狂烈的枪意中冲撞、磨砺，而身体却只能僵硬地坐在床沿，忍受着一种近乎酷刑的渴望。
渴望一杆真正的枪！
这渴望像野草，在心底疯狂滋长，烧得他寝食难安。终于，机会来了。
铁匠铺接到一单大活，附近城镇的一个小商会要定制一批护卫用的精铁长矛。矛头锻造、淬火，这些核心工序自然轮不到高德这样的学徒，但矛杆的选料、打磨、抛光，以及最后的装配，就成了他们这些“下手”的苦力活。
矛杆用的是处理过、笔直坚韧的白蜡木。高德分到的，是其中一根。当他粗糙的手掌第一次真正握住那根光滑、微凉、带着木头特有韧性的长杆时，一股奇异的、仿佛血脉相连般的悸动，猛地从指尖窜遍全身！十几年来麻木的肌肉，在这一刻发出了无声的嘶鸣。
他几乎是屏住了呼吸，用前所未有的专注和近乎虔诚的态度，开始打磨。砂纸一遍遍刮过木杆，发出沙沙的轻响。他打磨得异常缓慢、仔细，指腹感受着木质的纹理在摩擦下变得更加光滑、紧致，仿佛在触摸着自己的骨骼和筋络。汗水沿着鼻尖滴落在木杆上，他立刻用袖子小心擦去，生怕留下任何污渍。
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