林枫醒来的时候，天还没亮。不是因为起得早，是因为没睡着。他的胸口有点痒——不是皮肤痒，是“车手之心”在跳。一明一暗，一明一暗，像在说“天亮了，该跑了”。他坐起来，看了一眼窗外。天是黑的，路灯是亮的，街道是空的。他穿上外套，拿起桌上的车钥匙——不是“永恒之心”的钥匙，不是“双子神座”的钥匙，不是任何一台“传奇座驾”的钥匙。是一把普通的、铝制的、边缘有点磨损的车钥匙。钥匙上刻着一个字:“跑”。
他走出房间，经过雷昊的房间。呼噜声从门缝里传出来，像一台老旧的发动机在怠速运转——不稳，但能转。他经过冷锋的房间。没有声音，但灯还亮着。冷锋可能又在擦枪，或者在看天花板。他经过叶灵儿的房间。键盘声从门缝里传出来，噼里啪啦，像下雨。她可能又在整理数据，或者在写回忆录。他经过林雨的房间。没有声音，没有灯，但有呼吸。一进一出，一进一出，像在说“我在睡，别吵”。
他走出自由车库，站在门口。那辆破旧的机车停在路边——不是“小黑”，不是初号机，不是任何一台有名字的机车。是一辆普通的、二手的、漆面已经斑驳的民用摩托。是他昨天从二手市场买回来的，花了五百块。卖车的老头说这车“能跑，但别跑太远”。林枫说“能跑就行”。
他跨上车，发动引擎。引擎声不大，甚至有点喘，像老人的咳嗽。但它在转，活塞在上下，曲轴在圆周运动，轮胎在等路面。林枫松开离合，机车向前滑出。不是“弹射”，不是“冲刺”，是“走”。像散步，像呼吸，像“想跑”。
清晨的街道是空的。早餐店还没开门，路灯还没关，环卫工人在扫落叶。林枫从环卫工人身边骑过，速度很慢——时速不到三十公里。风很小，只是轻轻擦过他的脸颊，不像以前那样“割脸”。引擎声很轻，刚好盖过自己的心跳。轮胎和地面的摩擦声很柔，像在说“我在，你别怕”。他想起以前——以前他追求“快”。时速三百公里，风像刀子，引擎像咆哮，轮胎像在尖叫。快得世界变成线条，快得脑子来不及想，快得“自己”消失了。只剩下“跑”。但现在他追求的不是“快”，是“跑”。
从城东到城西，从城南到城北。他穿过还在睡梦中的居民区，穿过已经开始忙碌的菜市场，穿过空无一人的工业区，穿过只有货车的绕城高速。他经过第一次赢下资格赛的赛道——路面已经翻新了，车痕已经没了，但他记得。记得过弯时轮胎与地面的摩擦声，记得冲线时心脏快要跳出喉咙的感觉，记得摘下头盔时雷昊说的第一句话:“团长，你刚才差点摔了。”他经过暗影工厂的废墟——工厂已经拆了，原址上建了一个公园。有草坪，有树，有晨练的老人。他停下车，看了一会儿。老人打着太极，动作很慢，但很稳。他想，这也是一种“跑”。不是用轮子，是用时间。
他经过自由车库——不，他没有“经过”。他出发的地方就是自由车库，但他骑了一圈，又回来了。不是“迷路”，是“想回来”。他停下车，摘下头盔，看到雷昊站在车库门口，手里拿着一块烤肉，嘴巴张着，眼睛瞪得像铜铃。
“团长，你的‘永恒之心’呢？”雷昊盯着那辆破旧的民用摩托，脸上的表情像是看到了有人用茅台拌沙拉。
“卖了。”林枫把车停好，拔下钥匙。
“卖了？！”雷昊的声音大了三度，“卖了换这辆破车？！”
林枫看着那辆漆面斑驳、引擎喘气、轮胎磨平的民用摩托，笑了。“不是破车，是‘自由’。”
雷昊张了张嘴，想说什么，但没说出来。他看着那辆“破车”，看着斑驳的漆面、喘气的引擎、磨平的轮胎。它确实破，但它能跑。能跑就不是破车。他决定不反驳团长，因为他觉得团长说得对。自由不是“最好的车”，是“想骑哪辆就骑哪辆”。团长想骑这辆，所以这辆就是最好的。
冷锋从车库里走出来，手里拿着枪——不是“准备射击”，是“准备擦”。他看了一眼林枫的新车，看了一眼斑驳的漆面、喘气的引擎、磨平的轮胎。他的表情没有任何变化，但他说了一句话。
“挺配你。”
林枫看着他，试图从那张面无表情的脸上读出“这是在夸我还是在损我”。冷锋的脸上什么都没有，但嘴角微微扬了一下——幅度很小，但林枫看到了。
“你是在夸我还是损我？”林枫问。
“都有。”
冷锋说完，转身走进车库，开始擦枪。林枫站在门口，看着他的背影。他想起第一次见到冷锋的时候——那个人浑身是伤，靠在墙上，手里握着枪，眼神像受伤的野兽。现在的冷锋还是浑身是伤——心里的伤。但他不靠在墙上了，他靠在“我们”身上。
叶灵儿从车库里走出来，手里拿着笔记本，鼻梁上架着那副没有度数的眼镜。她看了一眼林枫的新车，然后推了推眼镜。“五百块买的？”
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