春芽与琴声（续）
从柿树旁跑回教室时，上课铃的余音还缠在走廊的暖气管上，林溪的发梢沾着点春阳的热，校服口袋里的柿芽露了个尖，像藏着颗小小的绿星星。
林溪把书包往桌肚一塞，没急着掏课本，反而从夹层里摸出了那本裹着透明书皮的笔记本——书皮上的星黛露被铅笔涂了层淡紫，是她上周偷偷补的，和星黛露的蝴蝶结一个色。
她翻开笔记本的动作很轻，像怕惊着纸页里的旧时光。翻到中间那页时，指尖顿了——那页夹着外婆的半张纸条，纸边的褶皱已经被磨得发软，浅褐色的药渍晕成了模糊的圆，“想你”两个字的墨痕还沾着点湿意，像刚落的晨露。
林溪从校服口袋里摸出那片柿叶——是汇演时从乐谱里滑出来的那片，叶脉的纹路已经干了些，却还留着聚光灯的暖，边缘沾着点钢琴键的凉。
她把柿叶放在纸条旁边，指腹轻轻抚平它卷起来的边，动作像去年外婆给她剥柿子皮时那样，慢得裹着甜。
“汇演的时候，我弹到断弦那节，”她突然开口，声音压得很低，怕被前排的同学听见，“好像看见外婆坐在台下第三排，她穿的是去年那件蓝布衫，手里攥着半块柿干。”
我趴在桌沿看她，阳光从窗缝钻进来，落在她的指尖上，把纸条的褶皱映得像秋阳下的柿树影。她的指腹蹭过纸条上“最高的柿子最甜”那行字，眼尾慢慢红了，却没掉眼泪，只是把柿叶轻轻夹进纸条和笔记本的缝隙里——柿叶的绿刚好裹住纸条的褐，像春芽裹住了秋的凉。
“她肯定听到了，”林溪把笔记本合起来，指尖按在书皮的星黛露上，“她最喜欢《秋日私语》，说像柿叶落在地上的声，软乎乎的。”
教室后排的同学在传习题册，“哗啦”声裹着粉笔灰的味漫过来，林溪却像没听见，只是把那枚游戏币从笔盒里拿出来，放在笔记本上面——金属的光晃了晃，刚好映着书皮上的星黛露，像外婆轻眨的眼。
“你刻在课桌上的字，”她突然转头看我，眼尾的红还没散，嘴角却弯得很轻，“我用橡皮蹭了蹭，没蹭掉，就像外婆织的毛衣线，松松的，却扯不断。”
我低头看她的课桌——桌角的刻字还浅，“你的勇气，比琴声更动人”几个字歪歪扭扭，像我用游戏币刻的时候，手抖得厉害。
林溪的指尖碰了碰刻字的痕迹，指腹的暖浸着木头的凉：“以前外婆总说，‘慌的时候，就攥点甜的在手里’，那天我攥着这枚游戏币，就像攥着她剥的柿肉。”
她把游戏币推到我手边，金属的凉裹着她的体温：“这个还给你，不过……下次抓娃娃，还要借我用。”
上课铃再响的时候，林溪把笔记本塞进了书包最里层，书包带晃了晃，柿芽的绿从口袋里露出来，和红围巾的暖缠在一起。
我看着她翻开乐理书，书页里夹着的柿叶尖露了个角，像春的小拳头，轻轻抵着“四分音符”的字样——那本乐理书的页脚，还沾着我用计算器演练时蹭的灰，像藏了半冬陪着她上台的勇气。
窗外的柿树在风里晃着，红围巾裹着的芽又长了点，嫩黄的尖顶出了点绿，像刚睡醒的睫毛。
我突然想起汇演那天，林溪弹完最后一个音时，聚光灯落在她的发梢，像撒了层碎金，而台下的掌声里，混着春的暖，混着柿叶的软，混着外婆没说出口的“甜”。
这些藏在琴声里的勇气，藏在柿叶里的思念，会和春芽一起，往夏天长，往秋天长，长到柿树结满红果的时候，长到最高的那只柿子甜透的时候——像外婆说的，有些事等不得，但有些甜，会跟着时间，慢慢裹成暖的盼头。
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