来福不知何时已经站在餐厅门口，依旧是那副恭敬而平静的模样。
“先生，裘德考先生特意吩咐厨房为您准备的。”
他的声音顿了顿，才继续说道：“他说，您一定会喜欢。”
陈皮面无表情地走下楼梯，拉开椅子，坐下。
他没有碰那些大鱼大肉，只是拿起了筷子，夹起一筷子面条，送入口中。
他吃得很慢。
一口，又一口。
细细地咀嚼，仿佛在品尝什么绝世珍馐。
只有他自己知道，口腔里是什么味道。
裘德考。
这个该死的洋鬼子。
他在用这碗面提醒自己，不要忘了“仇恨”。
提醒自己，丫头的死。
提醒自己，他不过是人家手里的一把刀。
抓着筷子的手，指节因过度用力而根根泛白。
一碗面，很快见了底。
他端起碗，将最后一滴面汤都喝得干干净净。
“当啷。”
瓷碗被不轻不重地放回桌面，发出的声响在过分安静的餐厅里，显得格外清晰。
陈皮没有擦嘴。
他只是用舌尖，缓缓舔过自己沾了些许油光的嘴唇。
简单的动作，却让人没由来的感觉到危险。
一直垂手立在不远处的来福，身体几不可查地僵了一下。
“你过来。”陈皮开口，声音懒洋洋的。
来福躬身，迈着碎步走到桌边：“先生有何吩咐？”
陈皮靠近椅背，抬起眼皮，目光像在打量一件死物。
“面做的，不错。”
他拿起餐巾，慢条斯理地擦拭着嘴角。
“你们洋行，是经常给犯人送断头饭吗？”来福的呼吸，停了一瞬。
“先生，您这可真会开玩笑。”他脸上的恭敬纹丝不动，但垂在身侧的手，指节却无声地收紧了。
“告诉我，这玩笑好笑吗？”
陈皮笑了。
那笑意未达眼底，反而让空气里的温度又降了几分。
“回去告诉你的主子。”
“这碗面，我吃完了。”
“味道很好。”
他顿了顿，身体微微前倾，凑近了来福，声音压得极低，如同蛇信吐露的耳语。
“下次，让他准备得丰盛点。”
“毕竟，谁也不知道，吃完下一顿，是他上路，还是我上路。”
说完，他直起身，将那块雪白的餐巾随意扔在桌上，看都没再看来福一眼，径直转身，朝着楼梯走去。
来福僵在原地，后背已是一片冰凉的冷汗。
他知道，那句话，每一个字，都会原封不动地传到裘德考先生的耳朵里。
而他，也只是一个传话的死人。
陈皮回到卧室，将自己重重扔在那张柔软得不像话的大床上。
吃饱喝足，前所未有的疲惫感混合着一丝病态的亢奋，一同涌了上来。
被褥里满是阳光的味道，干净，温暖，像一个拙劣的陷阱。
他张开四肢，以一种极具占有欲的姿态，霸占了这张床。
在彻底沉入黑暗之前，陈皮的脑子里只有一个念头。
睡觉。
养足精神。
然后，唰善行值之于看看戏。
看看这长沙城，究竟谁，才是最后的赢家。
这一觉，睡得天昏地暗。
也不知过了多久，陈皮是被一阵由远及近的，吹吹打打的声音吵醒的。
那声音，凄厉，哀婉，是唢呐，是锣鼓，是无数人压抑的哭泣声。
丧乐！
陈皮猛地从床上坐起，脑子还有些发懵。谁家死人了，搞这么大动静？
他烦躁地抓了抓头发，走到窗边，推开了那扇雕花的木窗。
声音，就是从窗外那条主街上传来的。
他探头望去，只见一条长长的白色队伍，正缓缓地从街头走来。
队伍的最前面，是几个穿着白色孝服的吹鼓手，正用力地吹着唢呐，那声音像是要把人的魂儿都吹走。
后面，是举着白色幡旗的队伍。再往后，是一口由十六人抬着的，上好的楠木棺材。
棺材上，盖着白布。
而在棺材旁边，一个身穿红衣，身形落寞的男人，正形如枯槁，一步步地，艰难前行。
那个人……
陈皮的瞳孔，猛地一缩。
隔着一条长街，隔着生死两界。
尽管那人低垂着头，面容淹没在悲伤的阴影里。
但他还是一眼就认了出来。
是他的师父，二月红。
那口棺材里躺着的人，不言而喻。
脑子里没有雷鸣。
只有一片死寂的空白，仿佛世界被瞬间抽走了所有声音。
这是师娘的出殡队伍。
“唔……”
心脏被一只无形的手攥住，猛地向内收紧，榨干最后一丝空气。
这不是比喻。
一种源自这具身体本源的，撕心裂肺的剧痛，轰然爆发。
冷汗瞬间浸透了丝绸睡袍。
原主那被强行压抑的情感残渣，此刻化作了灼热的岩浆，冲破了他理智的堤坝，要将他的神智彻底吞噬！
“师娘…”
一个破碎的，不属于他的声音，在他脑海深处凄厉地哀嚎。
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